Aprisionada Por El Don

Vitório

Ya han pasado dos semanas desde que me vengué. Dos semanas desde que todo se resolvió como tenía que ser. Al menos en el papel. Porque, en la práctica, nada está realmente en paz.

Natália me habla lo básico. Lo necesario. Respuestas cortas, demasiado educadas para quien comparte la misma cama. La mayor parte del tiempo, me ignora. Pasa por mi lado como si yo fuera parte del mobiliario de la mansión. Pero yo veo. Veo cuando ella cree que no estoy mirando. Sus ojos me buscan por un segundo más de lo que deberían, cargados de demasiadas cosas para caber en silencio.

Ella está diferente. Más callada. Más frágil. Todavía llora por su padre, incluso sabiendo quién era. No la juzgo por eso. Perder a un padre —incluso a un padre equivocado— deja marcas. Y sé exactamente cuál fue mi papel en ese dolor.

El peso de eso está entre nosotros todo el tiempo.

Como si no fuera suficiente, el hijo de puta de Marco desapareció. Simplemente se evaporó. Me dejó jodido de trabajo, de punta a punta. Rutas abiertas, negocios pendientes, gente demasiado incompetente para confiar. Cuando alguien como Marco desaparece, el caos viene con él.

He dormido poco.

Mi tío Romeu ha estado sosteniendo las riendas. Experimentado, frío cuando tiene que serlo, leal como pocos. Sin él, las cosas ya se habrían desmoronado por completo. Aún así, todo recae sobre mí al final del día. Siempre recae.

Y en medio de todo este infierno, es Natália quien me distrae.

Su silencio pesa más que cualquier confrontación. No grita, no acusa, no explota. Simplemente se cierra. Y eso me corroe, porque sé lidiar con odio. Sé lidiar con guerra. Pero no con este luto silencioso… ni con la forma en que me mira cuando cree que no me doy cuenta.

Hoy decidí almorzar en casa con Natália. No es una estrategia, no es una jugada. Es un intento. De los pocos que aún me quedan.

Llego a casa más temprano de lo normal. El coche apenas se detiene y, antes incluso de entrar, veo a Natália en el jardín. Está arrodillada en la tierra, con las manos sucias de barro, plantando algo con la tía Isabela. Las dos conversan en voz baja. Isabela habla más, Natália escucha. Parece… tranquila. Al menos por algunos segundos.

Hasta que me ve.

Sus ojos pasan por mí demasiado rápido, demasiado calculados. Ella me ve, lo sé. Pero finge que no estoy allí. Continúa lo que estaba haciendo, como si mi presencia fuera irrelevante. Eso aprieta algo en mi pecho que prefiero llamar irritación.

No digo nada.

Entro en la casa y sigo directo a la oficina. Cierro la puerta con más fuerza de la necesaria. La normalidad del jardín se queda afuera, fuera de mi alcance. Aquí dentro, es donde las cosas son como realmente son.

Agarro el celular y llamo. De nuevo.

Llamando… buzón de voz.

Por milésima vez, Marco no contesta. Desapareció, dejó todo explotando en mi mano, me expuso, me sobrecargó. Aprieto el aparato con fuerza, los dedos tensos.

— Hijo de puta… —gruño solo.

Y lo peor es saber que, mientras planeo esto, la única cosa que realmente me saca de eje es la mujer que finge que no existo al otro lado de esta puerta.

Oigo golpes en la puerta.

— Entra — digo, sin levantar la cabeza.

Continúo firmando el papeleo, resolviendo problemas que no terminan nunca. Solo cuando siento su presencia en el ambiente es que me detengo. Algo cambia en el aire. Levanto los ojos despacio.

Es Natália.

Tiene las manos limpias, sin señal de la tierra del jardín. Las mejillas sonrojadas, la mirada baja, como si estuviera… avergonzada. Eso me pilla desprevenido. Ella rara vez viene hasta aquí. Rara vez me busca.

— Vitório… —llama, la voz baja, contenida—. Me gustaría pedirte dos cosas.

Enderezo el cuerpo en la silla. Apoyo la pluma sobre la mesa, atento ahora solo a ella.

— Habla.

Ella respira hondo antes de continuar, como si estuviera reuniendo coraje.

— ¿Puedo ir a misa? — pregunta primero—. Y… me gustaría volver a entrenar también.

— La misa no es un problema —respondo por fin—. Puedes ir.

Veo un leve alivio atravesar su rostro, casi imperceptible.

— En cuanto al entrenamiento… —continúo—. Puedes entrenar conmigo.

Ella levanta los ojos por primera vez, me encara de verdad.

— Está bien —dice—. Era eso lo que quería.

Hay algo diferente allí. No es confrontación. No es frialdad. Es un pedido. Y eso me desmonta más que cualquier discusión.

— ¿Algo más? —pregunto, la voz más baja de lo que pretendía.

Ella duda por un segundo.

— No… solo eso.

Asiento.

— Entonces está resuelto.

Natália da un pequeño asentimiento con la cabeza, se gira para salir. Cuando su mano toca la manija, hablo sin pensar demasiado:

— Natália.

Ella se detiene, pero no se gira.

— Puedes ir a misa cuando quieras —digo—. Eres libre de salir cuando quieras, solo no salgas sola.

Ella respira hondo, como si esas palabras pesaran más de lo que deberían.

— Gracias, Vitório —responde, aún sin mirarme, antes de salir.

La puerta se cierra.

Nos sentamos a la mesa para almorzar. El clima es sorprendentemente agradable. Natália conversa en voz baja con Isabela y Helena, parece más tranquila, y por algunos minutos todo parece… normal.

Mi celular vibra sobre la mesa.

Romeu.

Atiendo al instante.

— Hubo un problema en la entrega —dice—. Algo serio.

Respiro hondo y ya me levanto.

— Estoy yendo.

Cuelgo y agarro el saco. Natália me observa, en silencio.

— Necesito salir ahora —aviso.

— Está bien —responde, contenida.

La miro por un segundo antes de darle la espalda.

Salgo de casa frustrado, con la mandíbula trabada, el tiempo demasiado apretado para pensar en cualquier cosa además del problema que me espera. Entro en el coche ya dando instrucciones por teléfono, cada minuto contando.