La Sangre Que Doblegó Al Rey

Pov habitación de Sophia.

El fuego de la chimenea lame las vigas de roble. La habitación es grande, cálida, llena de tapices azules de Luna Plateada y pieles de oso en el piso. Huele a madera y menta. Huele a hogar.

Yo huelo a muerte.

Cecilia me arrastra del brazo. Cruzo las pieles de oso. Cruzo el calor. Cruzo la línea.

Puerta de madera. Baño grande. Piedra gris. Frío. Vapor. Bañera negra grande. Agua hirviendo.

Kael entra conmigo.

No se queda en el marco. Cruza. Dos pasos. Se planta al lado de la bañera. Ancho. Oscuro. Puños cerrados. Mandíbula tensa como piedra.

Cecilia abre la boca para mandarlo afuera. Él la mira. Verde. Tormenta. Ella calla y mira al suelo. Se va.

Ahora estamos solos. Vapor entre nosotros.

Me mira. Me recorre entera sin tocar. Ojos en la túnica manchada. En el corte de la mejilla. En mis manos temblando.

Los nudillos se le ponen blancos de apretar tanto.

"Sacate la ropa". Voz baja. Ronca. Como si le doliera.

Asiento. La tela cae. Sonido de plomo en piedra gris. Quedo desnuda. Piel marcada. Moretones. Sangre seca.

Kael no aparta la vista. Pero no mira con lujuria. Mira con hambre y con rabia. Hambre de tocarme. Rabia de que no puede hacerlo. Rabia de que nadie tiene que saber.

Agarra el trapo. Lo mete al agua hirviendo. Lo escurre. Vapor le sube por los dedos. No se queja.

Se arrodilla al borde de la bañera negra.

Empieza por mi hombro. Apoya el trapo caliente en mi piel. Suave. Lento. Como si limpiara porcelana y no deja que me rompa.

Me quema. Me limpia. Me desarma.

Sube por mi cuello. Borde del corte. No toca la herida. Rodea. Cariño. Miedo a lastimar.

Baja por mi brazo. Frote lento. Saca la sangre. Saca la muerte. Sus dedos grandes tiemblan un poco. Se contiene. Quiere agarrarme el brazo y pegarme a su pecho. Lo sé. Se le nota en cómo respira. Corto. JALÓN. EXPULSA.

No lo hace.

"Te duele?" pregunta. Voz más baja todavía. Casi susurro entre el vapor.

"Quema" respondo.

Asiente. Moja el trapo otra vez. Ahora mi espalda. Mano grande apoyada en mi omóplato para sostenerme. No aprieta. Sostiene. Dedo pulgar me roza la nuca sin querer. Quema más que el agua.

Se le escapa un sonido. Bajo. De la garganta. Como animal herido. Se traga el resto. Cierra los ojos un segundo. Se contiene.

Sigue bajando. Cintura. Brazos. Piernas. Cada pasada del trapo es lenta. Tierna. Imposible. Kael no es tierno. Kael es tormenta. Pero conmigo el se vuelve agua tibia.

Cuando llega a mis manos, las toma entre las suyas. Las dos. Grandes contra las mías. Me abre los dedos uno por uno. Saca la mierda de abajo de las uñas con la uña suya. Con cuidado. Como si mis dedos fueran de cristal.

Apoya su frente un segundo en mis nudillos. Respira mi piel limpia.

"Ya" susurra. "Ya estás limpia."

Saca el trapo. Toma un jarro de cobre. Me tira agua tibia por el pelo. Despacio. Mano en mi nuca sosteniéndome para que no me queme. La otra me masajea el cuero cabelludo. Dedo a dedo. Cariño que no sabia que daba pero conmigo es distinto.

Me enjabona el pelo. Espuma blanca. Huele a lavanda. Sus manos en mi pelo son enormes. Torpes. Tiernas. Quiere apretar. Solo acaricia.

Enjuaga. Agua limpia baja por mi cara. Me cierra los ojos con el pulgar antes que caiga. Gesto pequeño. Íntimo. De él.

Termina. Se queda quieto. Mirándome a los ojos desde abajo. Agua goteando de sus dedos a la bañera.

La garganta le trabaja. Quiere tocarme la cara. Quiere borrar el corte con el pulgar.

Se pone de pie. Recto. Estatua otra vez. Espalda a mí. Toma la toalla gris. Sin girarse, me la acerca. La deja en el borde.

"Ya podés salir" dice. Voz rota. "Te podés tapar. Yo no voy a mirar."

Me paro. Agua escurre. Me envuelvo en la toalla. Recién ahí se gira. Rápido. Me envuelve con otra toalla. Manos en mis hombros. Un segundo. Solo un segundo. Calor. Después suelta. Como si quemara.

Me mira la cara.

Levanta la mano. Se detiene a un centímetro de mi mejilla. Duda. Puño. Suelta. Baja la mano.

"No" dice. Para él.

Pero me tocó entera hace un minuto. Con trapo. Con jarro. Con dedos temblando de ganas contenidas.

Cruza al cuarto cálido sin decir más. Se apoya en la viga de roble. Brazos cruzados. Espalda tensa. Fuego a su espalda.

Pov de Kael.

El silencio de la habitación era denso, pesado. Podía oír su respiración agitada, su corazón acelerado. Estaba ahí, tan cerca que podía sentir su calor, su olor. Quería abrazarla, besarla. Pero no podía. No debía.

La miré, viéndola temblar, viéndola sufrir. Quería quitarle la rabia, quería darle consuelo. Pero sabía que no era lo que necesitaba. Necesitaba tiempo, espacio y soledad.

Me acerqué un paso, luego otro. Mis manos se alzaron. Pero me detuve. No podía. No debía.

Me alejé, me di la vuelta. Salí de la habitación, cerrando la puerta tras de mí. Me apoyé en la pared, cerré los ojos. Respiré hondo, tratando de calmar mi corazón, mi mente y a mi lobo.

No podía. No debía. Pero lo hice. Oh, cómo quería tocarla más.

Pov Sophia.

Y yo entiendo tres cosas mientras el olor a menta vuelve a mi nariz:

Uno: Kael quería tocarme con ganas. Agarrarme. Poseerme. Se contuvo y me lavó como a algo sagrado.

Dos: Sus manos de Alfa matan. Hoy esas manos me dieron cariño sin pedirme nada.

Tres: El muro no era entre dos mundos. El muro era él. Entre lo que quería hacer y lo que yo necesitaba.

Kael no me besó. No me abrazó. Me bañó. Y eso para mí fue un sueño.