Café Amargo Y Miel Silvestre

El trayecto de regreso fue un borrón de luces de neón y nieve fundida bajo los neumáticos. Alex conducía con una temeridad suicida, esquivando el tráfico de Moscú como si el mismo demonio la persiguiera. No sentía miedo por su vida; el miedo ya lo llevaba dentro, un parásito que le devoraba las entrañas desde que vio la carpeta negra en el despacho de su padre.

​Al llegar a la mansión, el chirrido de las llantas contra el pavimento alertó a los guardias, pero Alex no se detuvo. Atravesó el vestíbulo principal como un huracán de furia contenida. Ignoró a Elena, que la observaba desde el descanso de la escalera con una ceja alzada, e ignoró a Anya, que intentó llamarla para discutir los últimos detalles de la mantelería.

​Subió las escaleras de dos en dos y se encerró en su habitación. No se quitó el abrigo. Se fue directo al ventanal, el cristal separándola del mundo que estaba a punto de perder.

​Y ahí la vio.

​En el jardín inferior, bajo la luz mortecina de la tarde rusa, Rosalie estaba en cuclillas. Se había quitado los guantes de seda para acariciar a uno de los perros lobo de la propiedad, un animal enorme que se volvía dócil bajo el toque de la Gama. Rosalie sonreía; una sonrisa genuina, relajada, alimentada por la falsa esperanza de que el plan de Alex funcionaría mañana. Se veía tan llena de vida, tan ajena a la mira telescópica que probablemente ya la estaba siguiendo desde algún punto de la propiedad.

​Alex sintió un nudo en el corazón que le impedía respirar. La dicotomía del Alfa la estaba desgarrando: su instinto le gritaba que bajara y la protegiera, pero su razón le decía que su sola presencia era lo que la condenaba.

​—Si acepto el compromiso, te pierdo... porque nunca me perdonarás el haberte traicionado así —susurró Alex contra el vidrio frío—. Y si me rebelo... te pierdo porque te sacarán de este mundo.

​La impotencia es una droga amarga para un Alfa. Alex se levantó con movimientos erráticos y fue hacia su alacena privada. Abrió las puertas de roble con violencia y comenzó a sacar botellas sin mirar las etiquetas: un whisky escocés de cincuenta años, un ron oscuro que quemaba solo con olerlo, un vodka que parecía hielo líquido.

​Se desplomó de nuevo en el suelo, pegada a la ventana, formando un semicírculo de botellas a su alrededor. No buscaba placer, buscaba el olvido. Quería apagar la voz de su padre que resonaba en su cabeza como un eco infinito: "Haz lo correcto por la familia".

​El primer trago fue largo, abrasador. El segundo, aún más. Alex bebió mientras sus ojos permanecían fijos en Rosalie, memorizando cada uno de sus movimientos, cada gesto de sus manos vendadas. La amaba tanto que el solo pensamiento de verla convertida en uno de los "accidentes" de su padre le provocaba náuseas.

​Con cada botella que abría, el juicio de Alex se desmoronaba. La heredera de los Morozov, la mujer que debía liderar un imperio, se redujo a una sombra quebrada en el suelo, custodiando con ojos borrachos la felicidad de una mujer que no sabía que estaba sentenciada a muerte.

​El infierno abriría sus puertas mañana, y Alex planeaba entrar en él con la sangre llena de alcohol y el alma llena de jazmín.