El Placer De La Venganza

Los recuerdos no llegaron de golpe. Se filtraron en su mente como una marea lenta pero imparable, empujando, ocupando cada rincón, reclamando un lugar que siempre les había pertenecido.

El nombre fue lo primero.

Cora Morgan.

Al pensarlo, algo se acomodó dentro de ella, como una pieza que por fin encontraba su sitio. No era un sonido ajeno, no era una invención.. era suyo. Siempre lo había sido.

Las imágenes comenzaron a encadenarse unas con otras. Una casa enorme, fría, con pasillos interminables y puertas siempre cerradas. Una mansión que imponía respeto desde fuera, pero que por dentro estaba llena de silencios incómodos y miradas que juzgaban. Allí había crecido.

Ella era la segunda hija de Lord Morgan, un hombre de rostro severo y voz calculada, secretario del reino de Bernicia. Un hombre respetado en público, influyente, indispensable para la corte… y corrupto hasta la médula. Los recuerdos le mostraron documentos sellados en la oscuridad, acuerdos hechos a espaldas del reino, favores vendidos al mejor postor. Todo eso se hacía en nombre del poder y del apellido Morgan.

Cora había sido solo una pieza más en ese tablero.

Luego apareció él.

Colton.

El rostro del joven de cabello castaño cobró forma con una claridad dolorosa. Su hermano mayor. El único que la miraba con verdadera preocupación, el único que se interponía cuando las palabras de su padre se volvían gritos, cuando las decisiones se convertían en órdenes imposibles de rechazar. Colton la cuidaba en silencio, como si supiera que el mundo que los rodeaba no era seguro para alguien como ella.

Recordó sus manos colocándose delante de ella, su voz baja diciéndole que no hablara, que no discutiera, que él se encargaría. Recordó cómo intentaba hacerla sonreír en los peores días, cómo la acompañaba a caminar por los jardines para alejarla, aunque fuera un poco, de la sombra de Lord Morgan.

Y entonces, como un golpe certero, llegó la comprensión.

Los sueños.

No eran visiones del pasado cerrado ni recuerdos distorsionados por el tiempo. Eran fragmentos de algo que aún no había ocurrido. El matrimonio forzado. El anciano de mirada pervertida. La sonrisa satisfecha de su padre. El encierro. El cuerpo marcado por la violencia. El embarazo. La vela frente al retrato de Colton.

Todo eso… todavía estaba por suceder.

El pánico le recorrió la espalda, helado y paralizante. Se apoyó en el borde del mueble más cercano, respirando con dificultad. Aquello no era una advertencia simbólica ni una pesadilla causada por la fiebre. Era un adelanto cruel de su destino.

Cora Morgan alzó la vista, con los recuerdos ya completamente despiertos dentro de ella, y comprendió que había sido devuelta a un punto anterior de su vida. A un momento en el que aún podía cambiar algo.

Pero el tiempo no estaba de su lado.

Porque los sueños que la habían atormentado no eran ecos lejanos del dolor… eran pasos que el destino ya se estaba preparando para dar.

La revelación no la hizo llorar. No gritó ni cayó de rodillas implorando piedad. Lo que nació en su interior fue algo distinto, más peligroso, más firme.

[Si los dioses cualesquiera que fueran, antiguos o indiferentes me habían concedido otra oportunidad, no fue para que repitiera el papel de víctima]

Cora Morgan cerró los ojos y respiró hondo. Sintió el peso de lo que había visto, de lo que aún la esperaba si no hacía nada. Recordó a la joven del vestido celeste caminando con la cabeza baja. Recordó los gritos de su padre, la sonrisa satisfecha, el matrimonio impuesto, el cuerpo marcado, la soledad, la vela encendida frente al retrato de Colton.

Eso no volvería a suceder.

No esta vez.

Ella no era un alma reencarnada bondadosa, dispuesta a perdonar en nombre de una paz que nunca había recibido. No regresaba para soportar con resignación ni para salvar a quienes jamás la protegieron. Había vuelto con memoria, con conciencia… y con rabia.

Una rabia lúcida.

[Si me dieron otra oportunidad.. entonces la usaré.]

No pediría permiso. No esperaría misericordia. El mundo al que había despertado estaba construido por hombres viejos, corruptos, seguros de que el poder les pertenecía por derecho. Hombres como su padre. Hombres como el anciano que pretendía comprarla con un anillo.

Ellos no conocían el fuego.

Cora abrió los ojos y en su mirada ya no había miedo. Había determinación. Fría, afilada. No levantaría la voz ni actuaría con impulsos torpes. Aprendería. Observaría. Esperaría el momento exacto. Porque el verdadero castigo no era la muerte rápida, sino la caída lenta, pública, irreversible.

Si los dioses la habían devuelto a ese punto del tiempo, no sería para convertirla en mártir.

Sería para convertirla en castigo.

Ella no sería la víctima de los viejos.

Ella sería el fuego que los consumiría.

Ese pensamiento se formó en su mente con una claridad absoluta, sin dudas ni titubeos, como una sentencia escrita en piedra.

[No sé por qué reencarné en esta vida.]

No entendía aún qué fuerza la había arrancado de un mundo moderno, de un viaje inconcluso, de un cuerpo que había caído en un restaurante lejano. No sabía qué dioses, qué destino o qué error del universo la había devuelto a ese tiempo antiguo, a ese nombre cargado de sombras. No tenía respuestas para el cómo ni el porqué.

Pero había algo que sí sabía.

Algo que ardía con la certeza de lo irreversible.

Todos los que hicieron sufrir a la verdadera Cora pagarán.

No solo quienes levantaron la mano, sino quienes miraron hacia otro lado. No solo quienes gritaron y ordenaron, sino quienes sonrieron mientras lo hacían. Su padre, con su corrupción y su ambición. El anciano que la reclamaría como si fuera un objeto. Los cómplices silenciosos, los testigos mudos, la estructura entera que había permitido que una joven fuera sacrificada en nombre del poder.

No habría excusas. No habría redenciones tardías.

Cora apretó los puños, sintiendo cómo algo nuevo se asentaba en su pecho: una voluntad inquebrantable, más fuerte que el miedo, más firme que el dolor anticipado. No actuaba por venganza impulsiva, sino por justicia torcida por siglos de abuso. Una justicia que el mundo jamás le había ofrecido.

[Ni perdón… ni olvido.]

No olvidaría cada rostro, cada decisión, cada instante que había conducido al destino que había visto en sueños. Y tampoco perdonaría. Porque el perdón era un lujo que se les había concedido demasiadas veces a los culpables.

Ella sería memoria viva.

Sería consecuencia.

Y mientras permanecía de pie en aquella habitación antigua, con la luz suave filtrándose entre las cortinas pesadas, Cora Morgan aceptó por completo quién era ahora: no solo la heredera de un apellido manchado, sino la mujer que recordaba el futuro… y estaba dispuesta a incendiarlo para salvarse.

El destino ya no caminaba delante de ella.

Esta vez, lo perseguía ella.