Huyendo con el Hijo del Mafioso

Año tras año ha pasado, pero el rastro de la mujer que lleva su semilla sigue siendo un misterio que le oprime el pecho a Diego. Cada vez que ese recuerdo resurge, su ira arde incontrolablemente.

En su estudio de ambiente frío, Diego se queda petrificado frente al enorme ventanal, mirando la lluvia que azota la ciudad de Milán. Sus dedos están fuertemente apretados, su mandíbula tensa, reflejando la agitación interna que es insoportable.

"Seis años", murmura. "¿Mi semilla desaparecida durante seis años, y nadie puede revelar su paradero?"

Alana, su prima que ahora es una doctora de renombre, solo puede mirar a Diego con una expresión resignada desde la silla al otro lado de la mesa.

"Diego, te lo he dicho repetidamente. Los datos antiguos en ese laboratorio han sido borrados. No puedes seguir culpando al mundo por un error del sistema", dice Alana con un tono suave.

"¿Error del sistema?" Diego se da la vuelta con una mirada tan aguda como la de un águila. "Esto no es solo un error del sistema, Alana. Esto es un crimen. Alguien ha robado mi semilla, y si esa mujer logró dar a luz... ese niño ahora tendría seis años".

La mirada fría de Diego puede hacer que Alana suspire profundamente.

"Entonces, ¿qué quieres hacer?", pregunta Alana, rindiéndose a la terquedad de su primo. "Has movilizado a todos para buscarla. Incluso has intimidado al director del laboratorio hasta casi matarlo. Pero el resultado es nulo".

Diego camina de un lado a otro con inquietud, luego se detiene frente a su escritorio.

"No me rendiré. Quiero que rastrees de nuevo los datos de hace seis años. Quienquiera que haya tenido acceso a la sala de almacenamiento en ese momento, quiero saber su identidad", ordena Diego con un tono innegable.

Alana se masajea las sienes, tratando de aliviar el latido que comienza a sentir. "Sabes, sería más fácil si sacaras una nueva semilla y la guardaras de nuevo. Al menos, hay una garantía para tu futuro".

"¿Crees que soy igual que cualquier otro hombre común?", exclama Diego.

Alana mira a Diego con una profunda sensación de preocupación. Ella sabe muy bien que su primo guarda un trauma profundamente arraigado.

A sus treinta y tantos años, Diego no puede tocar a ninguna mujer. La herida interna de su pasado es demasiado profunda, lo que le hace evitar cualquier forma de intimidad física.

"No lo haré de nuevo", dice Diego con frialdad. "Una vez es suficiente. Esa semilla es la única que me pertenece. Y la encontraré. A menos que encuentre una mujer que pueda tocar y disfrutar a mi gusto".

"Está bien. Pero, no dejes que esta obsesión te destruya, Diego". Alana levanta ambas manos, señal de que se rinde.

El hombre no responde. Solo vuelve a mirar por la ventana con los ojos entrecerrados.

*

*

Mientras tanto, en una casa de alquiler sencilla en las afueras de la ciudad, hay un ligero alboroto. Por supuesto, esa es su rutina de cada mañana.

"¡Alex! ¡Por favor, no uses la olla de mamá para hervir agua de nuevo!", grita Elise desde la sala de estar.

El sonido de tintineo de cucharas y el aroma de cebolla frita emanan de la cocina estrecha. El niño de seis años está de pie en una pequeña silla, revolviendo el arroz en la sartén con una expresión seria como un chef profesional.

"Si mamá pudiera cocinar, no tendría que hacer esto", responde Alex sin volverse.

Elise resopla. "Mamá está ocupada trabajando. Además, los fideos instantáneos también son comida, ¿verdad?"

Alex detiene su actividad, luego mira a su madre que está de pie en el umbral de la puerta de la cocina con los brazos cruzados.

"La comida rápida no contiene nutrientes, mamá. Lo sabes. Incluso no has consumido verduras durante los últimos tres días. Por eso la piel de mamá se ve pálida", dice Alex con un tono de preocupación.

Elise pone los ojos en blanco. "¿Eres un médico? ¡Qué quisquilloso!"

"Hijo de alguien que parece ser muy inteligente", responde Alex casualmente, haciendo que Elise se quede en silencio por un momento.

Su corazón palpita, mezclado entre orgullo y miedo. A veces, las palabras de Alex son demasiado afiladas para un niño de su edad.

"Ya, mamá solo siéntate. Casi termino", dice Alex luego, volviendo a ocuparse de encender el fuego pequeño.

Unos minutos después, el aroma de arroz frito apetitoso llena toda la cocina. Elise lo mira con asombro.

"¿De dónde aprendiste a cocinar así?"

"De internet. Uso la receta más sencilla, pero la modifico un poco para que el sabor sea más complejo".

Elise resopla suavemente. "Escucha eso... complejo. Un niño de seis años hablando como un chef".

Alex mira a su madre sin expresión. "No quiero que mamá siga comiendo cualquier cosa. Si mamá se enferma, ¿quién me cuidará?"

Elise se queda en silencio. Esa simple frase penetra en lo más profundo de su corazón. Mira a su hijo que ahora está poniendo platos en la mesa del comedor, su rostro frío pero sus ojos guardan un cariño profundo.

"Alex...", llama Elise en voz baja.

El niño la mira brevemente, luego sonríe levemente, una sonrisa rara cuyo significado solo Elise conoce.

"Come antes de que se enfríe, mamá. El sabor no es tan malo como los fideos instantáneos, lo prometo".

Elise sonríe, tratando de contener las lágrimas que de repente le oprimen el pecho.

"No llores. Mamá es fea cuando llora", dice Alex mientras limpia las lágrimas de su madre.

"¡Quién está llorando! ¡Me entró algo en el ojo, lo sabes!", niega Elise, haciendo que Alex ponga los ojos en blanco con pereza.

"¡Tsk tsk tsk! Mira, las mujeres son buenas para mentir", murmura el niño para sí mismo.