La Loba Que Rechazaste

—Mamá —dije, sin soltarle los brazos—. Tus ojos.

Elara parpadeó, desconcertada. Sus ojos dorados, claros y cansados, me miraron con una ternura que no tenía nada de sombra.

—¿Qué pasa con mis ojos, hija?

—Se volvieron negros. Solo un segundo.

El silencio en el túnel se hizo espeso. Kaius dio un paso hacia nosotras, con el cuerpo tenso, y Soren se acercó con la mano en el costado herido. Mi madre palideció despacio, pero no retrocedió.

—Ya lo sospechaba —murmuró—. Esa cosa me hablaba desde que Dorian me encerró. Cada noche. Dieciocho años. Susurraba cosas, prometía cosas. Nunca le respondí, Nara. Ni una sola vez. Pero tal vez... —Se llevó la mano al pecho—. Tal vez algo de su voz se me quedó dentro.

Me dolió que lo dijera con tanta calma, como quien lleva mucho tiempo esperando que lo condenen.

—Hazme la prueba —dijo, alzando la barbilla—. Si hay algo en mí, prefiero que lo sepas ahora y no después.

—Elara... —empezó Soren.

—No me protejas, amor. Esta vez no.

Kaius me miró. Yo asentí. No había otra manera.

Subimos a la plaza al amanecer y el Anciano de la manada abrió la fuente antigua, la de las aguas de luna que Aurelia bendijo hace siglos. Decían que, si alguien llevaba una sombra dentro, el agua se volvía negra al tocarlo. Mi madre se arrodilló junto al borde, con las manos temblorosas, y las sumergió despacio.

Contuve el aliento. Toda la plaza lo hizo.

El agua siguió clara. Brillante. Una luz suave la recorrió, y mi madre soltó un sollozo de alivio que me quebró el corazón. Soren la abrazó, y por un instante todos los licanos y lobos presentes se quedaron callados, como si presenciaran algo sagrado.

—Pasó —susurró ella—. Estoy limpia.

—Lo sabía —dije, aunque la voz me falló—. Nunca dudé.

Era mentira, y ella lo sabía. Me sonrió igual.

Pasamos el día entre curas y silencios. Vera ayudó a atender a los heridos, Riven organizó el regreso de sus guerreros, y Kaius se negó a separarse de mí ni un minuto. Kael se ocupó de la manada, repartiendo órdenes con una autoridad nueva. Todos pasaron la prueba de la fuente, uno por uno, por precaución, y ninguno dejó negra el agua.

Por la tarde, mi madre me llevó a una habitación pequeña en la casa del Alfa que alguien había preparado para nosotras. Había una cama ancha, ventanas abiertas al valle, y un cepillo de plata sobre la mesa.

—Siéntate —dijo.

Obedecí. Ella se colocó detrás, soltó mi cabello plateado y empezó a cepillarlo con movimientos lentos, pacientes. Cerré los ojos. Fue un momento tan pequeño y tan inmenso que se me hizo un nudo en la garganta.

—Cuando eras bebé —murmuró—, te cantaba una canción cada noche. Nunca la olvidé. La repetí durante dieciocho años, en esa celda, para no volverme loca.

Empezó a cantar. Era una melodía suave, baja, con palabras que no entendí. Pero algo en mi cuerpo la reconoció desde el fondo, como si hubiera estado esperándola toda la vida. Lloré en silencio, sin moverme, mientras ella me peinaba y me cantaba, y por primera vez en mucho tiempo me sentí exactamente donde debía estar.

—Gracias por no rendirte —susurré.

—Gracias por venir a buscarme —respondió, besándome la coronilla.

Esa noche, Kaius se quedó dormido en un sillón junto a mi puerta, con la cabeza ladeada y una manta sobre las rodillas. Yo no podía dormir. Cerca de la medianoche me levanté, descalza, con ganas de agua, y salí al pasillo con cuidado de no despertarlo.

La casa estaba en silencio. Solo se oía el viento entre los aleros y el crujir lejano de la madera. Caminé hacia la cocina, y al doblar la esquina del corredor vi una sombra apoyada en la pared, junto a la ventana.

Era Kael.

Estaba de espaldas, con una capa sobre los hombros, mirando la luna con los ojos entornados. Iba a saludarlo cuando noté que sostenía su mano derecha contra el pecho, con la otra encima, como si le doliera.

—¿Kael? —susurré.

Se sobresaltó. Escondió la mano bajo la capa tan rápido que casi me pareció que lo había imaginado.

—Nara. No te oí. —Forzó una sonrisa—. Pensé que dormías.

—No puedo. ¿Estás bien?

—Perfectamente. Cansado. Nada más.

Pero Lyra, dentro de mí, se removió con un gruñido bajo, inquieto. «Huele raro», murmuró. «Huele a plata. A ceniza. A algo viejo.»

Di un paso hacia él.

—Déjame ver tu mano.

—No es nada. Una herida vieja.

—Kael.

Dudó. Luego, despacio, como quien confiesa un pecado, extendió la mano derecha hacia la luz de la ventana. La manga de la camisa se deslizó hacia atrás.

Venas negras. Finas como hilos de tinta, subiéndole desde la palma hasta el codo, pulsando despacio, como un segundo corazón.

—Apareció después de que rechacé el sello —susurró, con una voz que se le quebraba—. Pensé que desaparecería solo. Que era el costo.

Me quedé helada.

—Debiste decírmelo.

—Lo sé. —Bajó la mirada, avergonzado—. Pero ya tenías demasiado encima. No quería cargarte con una más.

Iba a decirle que nadie debía cargar con eso solo, que íbamos a encontrar la manera, cuando lo vi.

Detrás de sus ojos grises, en el fondo, en un parpadeo tan breve que quise creer que era un reflejo de la luna, algo negro se movió.

Algo que sonreía.