La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

El bosque estaba quieto aquella mañana.

El tipo de quietud que me gustaba: sin gente, sin miradas, sin esa tensión constante de circular por la manada sabiendo que la mitad de las personas me estaba observando y la otra mitad fingía que no. Solo el ruido de las hojas, el olor a tierra húmeda, y la canasta en el brazo llenándose despacio con las hierbas que Doña Sára me había pedido.

Tres días después de la cascada, y yo todavía estaba tratando de convencer a mi propio cuerpo de que había sido un error.

El cuerpo no estaba convencido.

Seguí recogiendo.

Oí los pasos antes de ver quién era: ligeros, calculados, esa manera de caminar que yo había aprendido a reconocer en las últimas semanas.

Katrina apareció entre los árboles con una sonrisa y una botella oscura en la mano, el cabello suelto, con esa soltura que parecía casi real cuando ella quería.

—Sabía que te encontraría aquí —dijo, parándose a mi lado.

—Tengo una rutina previsible —respondí, sin dejar de recoger.

Ella rió levemente y se sentó en el tronco caído cercano, poniéndose la botella en el regazo.

—Catuaba —dijo, agitando levemente el vidrio—. ¿Ya la probaste?

Miré la botella.

—No.

—Pruébala.

—Katrina, son las nueve de la mañana.

—¿Y? —abrió la botella con esa naturalidad de quien no le ve ningún problema—. El bosque no tiene horario.

Me quedé mirándola un segundo.

Después dejé una de las hierbas de vuelta en la canasta, me senté en el tronco al lado de ella, y acepté la botella.

El primer trago fue una sorpresa: dulce, levemente amargo por debajo, con ese calor que bajaba despacio y quedaba en el pecho como una brasa pequeña. Distinta de cualquier cosa que yo hubiera tomado antes, que eran básicamente tés y agua de coco en las fiestas de la manada.

—Está buena —dije, con una honestidad que la sorprendió.

Ella sonrió, esa sonrisa distinta, más suelta, que aparecía a veces y que yo había decidido creer que era real.

—Lo sé.

Me quedé con la botella en la mano un segundo, mirando el color oscuro del líquido contra la luz que entraba entre los árboles.

Tomé otro trago.

* * *

No sé exactamente cuándo el bosque se puso más bonito.

Fue gradual: los árboles pareciendo más altos, la luz entre las hojas más dorada, ese peso constante que yo cargaba en los hombros desde hacía semanas volviéndose más ligero de una forma que no era incómoda. Katrina estaba hablando de algo y yo me estaba riendo de algo que probablemente no era tan gracioso como parecía en ese momento, y la botella había pasado entre las dos algunas veces sin que yo las contara.

—Estás roja —dijo Katrina, con diversión en la voz.

—Estoy bien —dije, con esa certeza específica de quien no está muy bien pero está demasiado feliz para importarle.

Ella me pasó la botella de nuevo.

Tomé.

El calor en el pecho era agradable. El bosque estaba lindo. Y por algún motivo que yo no había logrado explicar en las últimas semanas, me estaba sintiendo lo bastante ligera para dejar que las cosas salieran.

—La cascada —dije, sin planearlo.

Katrina me miró.

—Diego fue hasta allá —continué, mirando los árboles en vez de a ella—. Hace tres días. Yo me estaba bañando y él apareció y... —solté el aire—. Casi pasó algo.

—¿Casi? —dijo, con cuidado calculado.

—Apareció Tomás —dije—. Su beta. Gritando sobre una reunión de emergencia.

Katrina soltó una risa: corta, genuina en apariencia.

—Pobre Tomás, no sabe lo que interrumpió.

—No tiene gracia —dije, pero la comisura de los labios me delató.

—Tiene un poco.

—Katrina. —apoyé los codos en las rodillas, la botella entre las manos—. Me odio por esto. En serio. Me quedo en lo mío, uso el inhibidor, me mantengo lejos, y cuando él aparece yo... carajo. Él no me quiere. Lo dejó bien claro más de una vez. Y aun así, cuando está cerca, pierdo el juicio por completo.

—Es el vínculo.

—Me cansé de oír que es el vínculo —dije, con más fuerza de la que planeé—. El vínculo no decide por mí. Yo decido por mí. Y me sigo entregando a un tipo que me va a lastimar de nuevo en cuanto Klaus se calme. —sacudí la cabeza—. Soy una idiota.

—No eres una idiota —dijo Katrina, la voz firme—. Eres humana, Luara. En medio de un mundo que no para de recordarte que eso es una debilidad.

El silencio que siguió fue más suave de lo que yo esperaba.

Tomé el último trago de la botella y me quedé mirando el fondo vacío con esa melancolía suave que la catuaba había instalado en el lugar del peso de antes.

Katrina se quedó callada un momento.

Después:

—Luara, tú escribes bien, ¿no?

La miré.

—Claro que sí.

—Mi letra es horrible —dijo, abriendo la mochila y sacando un cuaderno pequeño—. ¿Podrías escribir una carta por mí? Es para mi madre. La voy a entregar cuando salga de aquí.

—¿Ahora?

—Sí, ahora. Por favor.

Tomé el cuaderno. La cabeza me daba vueltas levemente de una manera que no era desagradable, y escribir parecía una tarea lo bastante simple para aquel estado.

—Dime —dije, el lápiz en la mano.

Ella dictó despacio, con esa voz cuidadosa de quien está pensando las palabras mientras habla.

—Mamá, papá: les pido perdón por esta decepción, pero ya no puedo seguir en la manada. No deseo quedarme con mi compañero. No me gusta él ni yo a él. Encontré a alguien que me ama por lo que soy, y no por un vínculo forzado inventado por los dioses para jugar con nuestro futuro. Sé que no tendré perdón, pero viviré en paz y feliz. Un beso, con amor, su hija.

Escribí cada palabra.

La letra saliendo cursiva y uniforme, como siempre; mi madre había insistido en la caligrafía cuando yo era pequeña con esa paciencia que reservaba para las cosas que consideraba importantes.

Cuando terminé, miré el papel.

—Vaya —dije, con esa distancia alcohólica que volvía todo levemente poético—. Ni parece una carta para ti. Parece...

Me detuve.

Parpadeé.

Miré las palabras de nuevo.

No deseo quedarme con mi compañero. No me gusta él ni yo a él.

Algo trató de moverse en mi cabeza —un pensamiento que estaba tratando de llegar pero que la catuaba estaba volviendo más lento de lo debido.

—No es para mí —dijo Katrina, con naturalidad perfecta—. Es para mi prima. Que está pasando por una situación parecida.

—Ah —dije.

El pensamiento se disolvió antes de llegar.

—Quedó perfecta. —tomó el cuaderno, mirando la página con una sonrisa—. Tu letra es linda, Luara.

—Gracias. No exageres.

Ella cerró el cuaderno y lo guardó en la mochila con ese cuidado de quien guarda algo que va a necesitar después.

Se levantó, se echó la mochila al hombro.

—Tengo que irme —dijo—. Hasta mañana en la noche, en la celebración. Buena suerte, futura Luna.

—Gracias —reí, todavía con esa ligereza en el pecho.

—De nada. —me dijo adiós con la mano y desapareció entre los árboles.

* * *

Me quedé en el bosque un rato más antes de tomar la canasta y empezar el camino de vuelta.

La cabeza estaba ligera; esa ligereza buena y levemente mareada que volvía los árboles más bonitos y los problemas más pequeños. Caminé despacio, la canasta en el brazo, pensando vagamente en la celebración del día siguiente, en el vestido que mi madre había apartado, en el hecho de que había pasado la mañana riendo con alguien de la manada sin tener que calcular cada palabra.

Era bueno.

Simplemente bueno, sin ningún peso.

* * *

Mi madre se dio cuenta antes de que yo llegara a la cocina.

Estaba pelando verduras en la mesada cuando entré por la puerta, y la mirada que me dio fue de esas: rápida, vertical, del tipo que las madres desarrollan después de años de práctica y que no necesita más de un segundo para catalogar el estado completo de una persona.

—Hija. —dijo, con esa voz—. ¿Está todo bien?

—Estoy bien, mamá. —puse la canasta en la mesa—. Solo bebí un poco. Y me gustó. Vaya, estoy tan ligera.

Mi padre levantó la cabeza del periódico.

—¿Bebiendo con quién? —preguntó, con esa preocupación directa que nunca disimulaba.

—Con mi amiga.

El silencio que siguió tenía textura.

—¿Desde cuándo tienes amigas, Luara? —mi padre cerró el periódico despacio—. Desde la celebración y que Diego dijera que eres su elección, todos de repente quieren tu compañía. Sé muy bien de los rumores.

—Papá, relájate. Es Katrina.

Mi madre dejó de pelar.

El silencio se puso más denso.

—¿Qué? —dijo ella, la voz saliendo de una manera que yo no había esperado; no sorpresa, sino ese tono específico de confirmación de algo que ya sospechaba.

—Katrina —repetí—. Hemos estado conversando. Es diferente de lo que yo pensaba.

—Hija. —mi madre dejó el cuchillo en la mesada y se giró completamente hacia mí—. No me gusta esa muchacha. Nunca me gustó. Es falsa, es codiciosa, está loca por Diego, y más que todo eso, está tramando algo. Lo siento.

—Mamá, ¿tú conversaste con ella? Porque yo conversé, y ella...

—Luara. —la voz se le puso firme con esa suavidad que solo las madres logran al mismo tiempo—. Eres demasiado buena para ver la maldad donde está bien escondida. Eso no es una debilidad, pero tampoco es una protección.

La miré.

Después a mi padre, que me estaba mirando con esa expresión callada de quien está de acuerdo pero sabe que no es momento de discursos.

Suspiré.

—Ve a bañarte. —mi madre tomó el cuchillo de vuelta—. Hablamos después, cuando tengas la cabeza más fría.

—Estoy bien.

—Al baño, Luara.

Fui al cuarto con esa ligereza todavía en el pecho, pero con algo distinto ahora, una punzada pequeña que la catuaba no había sido suficiente para acallar del todo.

Mi madre se equivocaba pocas veces.

Y las pocas veces en que se equivocaba, lo admitía.

Entré al baño, abrí la ducha, y me quedé debajo del agua fría un largo rato, dejando que la claridad volviera de a poco, dejando que la ligereza de la catuaba se fuera con el agua.

Y traté, sin mucho éxito, de no pensar en las palabras que había escrito en aquel cuaderno.

No deseo quedarme con mi compañero.

La prima de Katrina.

Era para la prima.

Cerré los ojos debajo del agua.

Era para la prima.