Un Amor A Lo Mafia Italiana.

... Y así el tiempo sigue ... Claro una que otra cosa han ido dando giros, ¡Vaya que giros! Los dos hijos de la familia Rinaldi Caruzzo, crecen con una mente más tranquila, del que sus padres tuvieron que pasar... Silicia ya no busca guerra, Silicia ahora vive ...

Los viajes de rutina para Enzo se vienen dando desde hace unos meses, todo tranquilo, hasta que en un término de día...

*Hotel San Domenico. Taormina.*

*8:47 PM.*

Tacones otra vez. Pero no son rojos. Son negros. Y no son de una Greco.

Suite 412. Enzo Rinaldi, está solo.

Reunión de negocios.

Aburrida.

Larga.

Cerró un trato con unos americanos por aceite de oliva. Legal. Limpio. “El nuevo Don exporta limones, aceute de oliva, no cadáveres”.

Se sirve un whisky. Sin hielo. Mira el teléfono. 3 llamadas perdidas de Vittoria. 1 foto: Matteo dormido en su pecho. 1 mensaje: "Sofía pregunta si el lobo volvió. Vuelve"

Sonríe. Por primera vez en 6 horas.

Toc. Toc.

Frunce el ceño. No espera a nadie. Tomás está abajo con el auto.

Abre.

*Ella:* 30 años.

Vestido negro.

Tacones negros.

Pelo castaño, labios nude.

No es Sofía. Es peor.

*Porque Enzo la conoce.*

—Chiara —dice, frío—.

*¿Qué hacés acá?*

Chiara Vitale. Hija de un contabile que lavaba plata para su padre. Se criaron juntos. Hace 8 años, antes de Vittoria, antes de ser Don, antes de todo... hubo algo. Una noche. Dos. Luego él se fue a la guerra y ella a Milán.

Chiara entra sin permiso.

Huele a Chanel y a pasado.

—Escuché que estabas en la ciudad —dice, dejando el bolso en la mesa—. Y que ahora eres un hombre de familia. Felicidades.

Enzo no cierra la puerta. La deja abierta.

> Enzo. Dime lo que tengas que decir —gruñe—. Y vete.

Chiara se sirve whisky. De su vaso.

—Estoy de paso por Milán —dice, casual—. ¿Recuerdas a Alessia Mansini?

*Está moviendo plata. Buscando gente. Pregunto por ti. Por tu mujer. Por tus hijos.*

Enzo se tensa.

> —¿Y tú? —pregunta—. Quién eres *¿Su mensajera?*

Chiara se ríe. Amarga.

—Yo soy la idiota que todavía te debe una —dice—. *Tu padre me sacó de un lío cuando tenía 16. No lo olvido.*

Se acerca. Demasiado.

—Te vine a advertir, Enzo —susurra—.

*Alessia no está sola. Y no va a parar. Dice que tienes algo de ella. Un hijo. Es mentira, ¿no?*

Lo mira. Busca.

Enzo no se mueve.

> Enzo. No —dice—. *No tengo nada de ella. Tengo todo de Vittoria. Dos hijos. Una casa. Una vida.*

Chiara asiente. Aliviada.

—Bien —dice—. *Porque si fuera verdad, yo misma le diría a Vittoria dónde estás.*

Pausa.

—¿La quieres? —pregunta Chiara, bajito—. *De verdad. Como no me quisiste a mí.*

Enzo la mira. 8 años de historia en los ojos.

> —La quiero —dice—. *Como no quise a nadie. Como no voy a querer nunca.*

Silencio.

Chiara deja el vaso. Se va a la puerta. —Entonces vete —dice—.

*Ahora. Porque si te quedas 5 minutos más, Alessia gana. Te sembró la duda y yo te sembré el recuerdo. Y tu mujer no se merece eso.*

Se frena en el marco.

—Cuídala —dice—. *A Vittoria. Es mejor que todas nosotras. Y si le fallas, te juro que vuelvo de Milán solo para pegarte un tiro.*

Se va.

Clack. Clack. Clack.

Enzo se queda solo. Con el vaso marcado con lápiz labial.

Lo agarra. Lo tira a la basura.

Marca el teléfono.

> —Amore —dice cuando Vittoria atiende al segundo tono—. Voy para casa.

> Vittoria. ¿Pasó algo? —pregunta ella, alerta. Siempre alerta.

Enzo mira la puerta abierta. Mira Taormina por la ventana.

> —No —dice—. Estoy cansado y los extraño.

Corta. Agarra la campera.

*8:55 PM.*

*Enzo Rinaldi sale del hotel.

Solo.

Deja atrás el whisky, los tacones, y 8 años de “qué hubiera pasado”.*

*10:22 PM.*

*Villa Rinaldi.*

*Llueve en Sicilia. Y el sobre está mojado.*

Villa Rinaldi Caruzzo

Vittoria está en la cocina, preparando un té por la lluvia que cae sobre Silicia.

Matteo duerme. Por fin.

Sofia también, abrazada al lobo de plata.

Vittoria, 27, está sola. Esperando.

Toc. Toc. Toc.

No es la puerta. Es la ventana de la cocina.

Valentino entra empapado.

Cara de piedra.

> —Donna —dice, sin mirarla—. *Llegó esto para usted.*

Le da un sobre amarillo en la mesa.

Sin remitente.

Sin sellos.

Vittoria no lo toca.

> Vittoria. ¿Lo abriste? —pregunta.

> —No —dice Valentino —. *Pero sé lo que es. Tuve que abrirlo por seguridad.

Silencio.

Vittoria agarra el sobre. Lo abre.

*Foto 1:*

Enzo abriendo la puerta del hotel. Sin camisa. 8:47 PM.

*Foto 2:* Chiara entrando. Vestido negro. Tacones. 8:48 PM.

*Foto 3:* Los dos parados cerca. Ella con un vaso en la mano. Él con cara de piedra. 8:52 PM.

*Foto 4:* Chiara yéndose. 8:54 PM.

*Foto 5:* Enzo solo, tirando el vaso a la basura. 8:55 PM.

No hay besos.

No hay camas.

No hay mentira.

Hay una hora.

Y hay tacones.

Y hay una mujer que no es ella.

Vittoria deja las fotos en la mesa. Una al lado de la otra.

Las mira. 10 segundos. 20.

No llora.

No grita.

No rompe nada.

—Valentino, a que hora salió el auto de Taormina —dice, tranquila—. *¿Dónde está Enzo?*

—Volviendo —dice él—.

Vittoria asiente.

Se levanta.

Va al cajón.

No saca la Beretta.

Saca un encendedor.

Quema la foto 1. La 2. La 3. La 4.

Deja la foto 5.

*Enzo solo. Tirando el vaso.*

La pega con un imán a la heladera. Al lado del dibujo de Sofía.

En ese momento se abre la puerta.

Enzo, 34, entra empapado. Pelo mojado. Ojos cansados.

La ve. Ve las cenizas en la mesada. Ve la foto en la heladera.

No dice "hola" No dice “perdón”.

>Enzo. —Te llegó —dice. No pregunta.

> Vittoria. —Me llegó —dice ella.

Se miran.

Llueve afuera. Adentro el silencio pesa más.

—¿Vas a preguntar? —dice Enzo, quieto en la puerta. No entra más. Espera veredicto.

Vittoria niega.

> —No —dice—. Porque si pregunto, significa que dudo. Y si dudo, Esa mujer quien tomó la foto gana.

Señala la foto en la heladera.

> —Esa es la única que importa —dice—. Tú solo. Tirando el pasado a la basura.

Camina hacia él. Descalza. Le toca la cara mojada.

> —¿Es verdad? —pregunta, bajito—. ¿Lo tiraste?

Enzo le agarra la mano.

Se la besa.

Huele a té y a hogar.

> —Lo tiré —dice—. *Hace 8 años. Hoy solo tiré el vaso.*

Vittoria cierra los ojos. Respira.

> —Bien —dice—. *Porque NO MÁS... incluye sus fotos, sus trampas y sus putas dudas.*

Lo empuja contra la pared. Suave. Firme.

—Ahora báñate —dice—. Hueles a hotel. Hueles a duda. Y en mi cama no duerme eso.

Enzo sonríe. Por primera vez en la noche.

—Sí, Donna—dice.

Va a subir. Se frena.

>Enzo. —Vittoria —dice—. Si algún día dudo yo... quemame también.

Ella lo mira. 27 años. 100 guerras.

> —No vas a dudar —dice—. *Porque si dudás, no eres Enzo. Y yo no me casé con otro.*

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*10:40 PM.*

Las fotos son ceniza.

Alessia gastó papel, tiempo y un fotógrafo.

Y lo único que logró fue que Vittoria colgara una foto nueva en la heladera:

Su marido eligiendo volver.

Tomás le manda un mensaje a Alessia desde un número bloqueado:

“Foto 6: El Don durmiendo en su casa. Con su mujer. Alessia Mansini.”

Enzo se baña.

Vittoria lo espera en la cama.

Y Sicilia, por esta noche, se calla.

En otra parte. Milán, una mujer llena de coraje mira la foto de un Lobo y su esposa durmiendo juntos...