Durante ocho años, Manuela lo dio todo por Caio, el hombre que manda en el Morro del Faro. Cuando él le pone el divorcio enfrente, ella no ruega. Firma.
Lo que Caio no sabe es lo que ella se lleva consigo, ni lo que deja atrás.
Cinco años después, Manuela regresa. Ya no es la mujer callada de la casa del morro, sino la gestora de Golondrina, una empresa que viene a construir donde otros solo supieron remover. Trae un nombre respetado, un equipo que confía en ella y una sola razón para volver al lugar donde más le dolió quedarse.
Del otro lado de la calle, una niña de cinco años tararea una melodía que Manuela conoce demasiado bien.
Caio descubre, tarde, todo lo que no quiso ver. Ahora quiere repararlo, y ella ya no está obligada a perdonarlo. Entre la lealtad de un morro entero, los enemigos que se mueven en silencio y un pasado que no termina de cerrarse, los dos tendrán que decidir qué se puede reconstruir y qué es mejor dejar donde está.
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Capítulo 17 — El Dueño se inventa un pretexto
...CAIO...
Hace cinco días que no duermo bien.
Cinco días desde que una mujer de tacones atravesó un salón de mármol, me llamó "Caio" con una calma de navaja y dijo que volvió para firmar el divorcio que YO pedí.
Manuela.
Repito el nombre para mí mismo y todavía no encaja. Manuela era la fea del morro. La callada.
La que veía tan poco que olvidé que tenía voz. Y ahora esa voz manda en salas donde yo, el Dueño del Morro del Faro, soy tratado como "el tipo que subió en la vida".
—Jefe, ¿está bien? —pregunta Gilmar, la tercera vez que leo el mismo papel sin verlo.
—Estoy perfecto —miento.
Estoy despierto desde las tres. Vuelvo a ver a Manuela atravesando el salón, deteniéndose a hablar con todos, y trato de recordar si en algún momento me buscó. Eso es lo que quería preguntarle a Théo.
No pregunto.
Debería ser al revés. La quería lejos. Lo conseguí.
Se fue. Regresó por su cuenta, se volvió gente grande, no me debe nada.
Entonces, ¿por qué pasé cinco días inventando excusas para bajar el morro y pasar frente a la tienda de don Jorge, solo para tal vez verla de lejos?
Hoy mismo lo hice. Inventé que iba a revisar una obra que no me necesitaba. Bajé, pasé despacio frente a la tienda.
Y entonces la vi.
No en la tienda. En la azotea de la casa de don Jorge, un poco más arriba. Manuela, con ropa sencilla, el pelo suelto, sin el barniz del asfalto, sentada en el piso de la azotea con su padre, Neusa y Jaque, comiendo en un plato de plástico y riendo.
Riendo de una manera que nunca vi ni en los meses en que fue mi mujer.
Porque en ocho años conmigo nunca se rio así. Conmigo andaba con la cabeza baja, pidiendo perdón por existir.
Ahí, en medio de su gente, estaba entera. Viva. Y yo, allá abajo en la cuesta, mirando hacia arriba como un extraño, entendí algo que me revolvió el estómago: toda esa felicidad empezó el día en que dejó de esperar por mí.
Don Jorge me vio parado. Me miró con una cara que dolió más que cualquier insulto: la cara de un padre que sabe exactamente lo que le hice a su hija. No dijo nada.
Solo siguió comiendo, de espaldas, dejándome afuera.
Subí de vuelta con rabia de mí mismo.
—Gilmar.
Cierro el papel.
—Quiero que averigües todo. Todo lo que Manuela hizo estos cinco años. Dónde vivió, qué estudió, con quién anduvo, cómo es que la fea del morro se volvió dueña de esa tal Golondrina Gestión.
Gilmar titubea.
—¿Todo eso para qué, jefe? Ya vamos a reunirnos con ella mañana por el proyecto.
—Haz lo que te mandé.
Sale. Y me quedo con la pregunta que no hago en voz alta: ¿por qué necesito saber cada paso de cinco años de una mujer que juraba no querer?
El celular suena. Bianca.
—Amor, ¿dónde estás?
Su voz, dulcecita y afilada.
—Supe que bajaste del morro hoy. ¿Fuiste a ver a esa… gestora?
—Fui a ver una obra.
—Ajá.
Una pausa venenosa.
—Caio, esa mujer volvió para enredarte. Siempre te quiso. Ahora que está rica, lo va a intentar de nuevo.
—No caigas.
Casi me río. Bianca no tiene idea. Manuela no intentó nada.
Fue ella quien pidió firmar el divorcio. Soy yo quien no firma, hace cinco años, y no sé explicar por qué.
—Después hablamos —digo, y cuelgo antes de que responda.
Solo en la azotea, miro el morro de noche, todo encendido allá abajo hasta el faro apagado en lo alto.
Y entonces viene la parte que escondo hasta de mí.
Duda.
Crié a esa niña como mía. Le di mi apellido, mi sangre, mi nombre de Vidal.
Pero allá en el fondo, en el fondo de verdad, en un rincón que cierro con siete llaves, vive una duda vieja, plantada por mí mismo en el tiempo en que decidí que Manuela me había "armado": ¿y si la niña ni siquiera es mía?
Nunca hice la prueba. Nunca quise saber. Porque, cuando Duda me llama "papá" con esa voz, la respuesta dejó de importar.
Amo a esa niña sea de quien sea la sangre.
Pero ahora su madre volvió. Poderosa. Hablando de custodia, de abogado, de hacer las cosas "como debe ser".
Y la duda vieja, que dormía, despertó.
Si ella va a la justicia, si todo eso se vuelve papel y sangre y examen… necesito saber la verdad antes de que ella use la verdad contra mí.
Y hubo otra cosa hoy que me quitó el piso.
A la hora de dormir, Duda, de la nada, en medio del cuento:
—Papá, en la fiesta había una señorita bonita. Parecía un hada. Dijo que era mi amiga nueva.
Me quedé helado. Sé exactamente quién era esa "señorita bonita".
—¿Qué señorita, hija?
—No sé el nombre. Pero me gustó, papá. —Y entonces dijo la frase que me despertó a las tres de la mañana—: Huele igual que un olor que conozco, pero no sé de dónde.
Una niña de cinco años, que nunca convivió con su propia madre, "conociendo" su olor sin saber.
La sangre llama a la sangre, dice siempre don Val. Pasé la noche con miedo de lo que significa esa frase.
Miro hacia abajo, hacia el morro, hacia la cuesta que Manuela volvió a subir después de cinco años.
—Averigua todo sobre ella, Gilmar —repito bajito al viento, a nadie—. Todo.
Y no entiendo por qué, de las cuatro sílabas del nombre de su empresa, es "golondrina" la que sigue apretándome el pecho como un clavo viejo que clavé en la pared y olvidé.
Mañana me siento frente a ella en una mesa de reunión. Voy a tener que fingir que soy el Dueño del Morro del Faro, el hombre que manda, y no este tipo que pasó la noche con miedo del olor que su propia hija reconoce sin saber de dónde.
Qué noche tan larga.
