La Gordita en la Vida del CEO

DESTINO MARCADO

La noticia del viaje llega un martes por la mañana, de la forma en que todo con Ethan Cavallieri suele llegar: sin aviso, sin delicadeza, sin margen para rechazo.

—Necesitamos ir a la inauguración de la nueva filial —dice, seco, sin levantar los ojos de la tableta—. París. Jueves por la noche.

París.

El nombre de la ciudad resuena en mi cabeza por un segundo más de lo que debería, pero no dejo traslucir nada. Solo anoto, profesional.

—¿Cuántos días? —pregunto.

—Tres. Máximo cuatro.

Asiento.

—Voy a organizar todo.

Él finalmente levanta la mirada. Por un instante corto, casi imperceptible, parece evaluar si aquello es realmente una buena idea. Pero ya fue decidido. Ethan no se retracta.

—Reserva hotel cerca de los Campos Elíseos —completa—. Necesito algo a la altura del evento.

—Claro.

Salgo de la sala con la postura firme, pero por dentro la alerta ya está encendida. Viaje. Otro país. Misma rutina quebrada. El recuerdo de la noche que fingimos enterrar aún demasiado vivo para que algo así sea simple.

En mi computadora, comienzo inmediatamente la búsqueda.

Primer hotel: lleno.

Segundo: sin disponibilidad para fechas consecutivas.

Tercero: solo suites presidenciales —una unidad disponible.

Respiro hondo y continúo.

Media hora después, el escenario no cambia. París está tomada por eventos, semanas de la moda, inauguraciones, conferencias internacionales. Todos los hoteles de alto nivel están llenos o con reservas parciales que no atienden a nuestra agenda.

Ethan exige dos habitaciones.

Yo lo sé.

Y yo también sé por qué.

Llamo al último hotel de la lista: el más lujoso, el más disputado, el más improbable.

—Hôtel Lumière, buen día —atiende una voz femenina, demasiado educada para ser casual.

—Buen día, aquí es Aurora Collins. Necesito dos alojamientos para el jueves por la noche, por cuatro días.

Oigo el sonido de teclas.

—Un momento, señora.

El silencio del otro lado pesa.

—Lamentablemente estamos completamente llenos —dice ella—. Tenemos solo una suite preferencial disponible.

Cierro los ojos por un segundo.

—¿Solo una?

—Sí, señora. Es una suite amplia, con sala cama de matrimonio, sala de estar, balcón con vista al Sena.

—¿No hay posibilidad de dos habitaciones separadas? —insisto.

—Ninguna. Buscamos alternativas en hoteles asociados, pero toda la región está sin plazas.

Pienso rápido. Recuerdo el evento. La exigencia de Ethan. El estándar.

—Y… —dudo— ¿sería posible añadir una cama extra a la suite?

—Sí, señora. Podemos proveer una cama adicional, si lo desea. Es lo máximo que conseguimos ofrecer en el momento.

Sin salida.

—Puede confirmar la reserva —digo, profesional—. Envíe los detalles por correo electrónico.

Cuelgo despacio.

Me quedo algunos segundos parada, encarando la pantalla. No es pánico. No es miedo. Es conciencia. Porque sé exactamente lo que eso significa.

Llamo a la puerta de su oficina minutos después.

—Adelante.

Entro.

—¿Conseguiste? —pregunta, directo.

—Sí —respondo—. Pero hay un detalle.

Él levanta los ojos de inmediato.

—¿Cuál?

—París está completamente llena. Conseguimos solo una suite en el hotel más cercano al evento.

El silencio se instala.

—Una suite —repite él.

—Con dos camas —completo rápidamente—. Y posibilidad de cama extra.

Él se reclina en la silla, brazos cruzados, mandíbula trabada.

—No —dice—. Busca otro.

—Ya busqué todos los hoteles asociados. Llamé directamente. No hay disponibilidad. O nos quedamos allí, o comprometemos la agenda del evento.

Él me encara por largos segundos. No hay rabia. Hay conflicto.

—Eso no es una buena idea —dice, bajo.

—Lo sé —respondo—. Pero es la única.

Él pasa la mano por el rostro, visiblemente irritado consigo mismo.

—No quiero que esto se repita —afirma.

—No va a pasar —digo, firme—. Somos profesionales.

Él suelta una risa corta, sin humor.

—¿Lo somos?

Sostengo la mirada.

—Sí.

El silencio vuelve a esparcirse por la oficina. Ethan piensa. Pondera. Odia no tener control total de la situación.

—Confirma —dice, por fin—. Y prepara todo para el viaje.

—De acuerdo.

Cuando me doy la vuelta para salir, su voz me llama.

—Aurora.

Me detengo.

—Nada de lo que pasó cambia nuestra postura allá —dice—. ¿Entendiste?

—Entendí desde el primer día —respondo.

Salgo con el corazón acelerado, pero la postura intacta.

En el fondo, los dos sabemos.

El viaje no es el problema.

El problema es dividir el mismo espacio intentando fingir que no sentimos el mismo incendio.