El juzgado de guardia huele a café frío y a desinfectante, son las diez y cuarenta de la noche. Hay un juez con la corbata torcida, dos custodios, una abogada de oficio con tres claveles muertos en sus manos, y un novio culpable.
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Gala benéfica.
Elena ve a Dragan marcharse en su auto, solo fue un cruce de breves palabras y adiós.
Viernes, 21:30. Hotel Ritz, Madrid. Gala Benéfica “Justicia & Poder”.
Elena no iba a ir. Odia políticos. Pero el caso Gürtel 2.0 la tiene en portada y el fiscal jefe insistió: _Haz acto de presencia, Duarte. Que vean que La abogada también sonríe_.
Vestido negro, espalda descubierta, labios rojos. Guerra, pero con clase. Entra sola. Sin escoltas. Sin miedo.
La música baja. Las cabezas giran. Porque él acaba de entrar.
Dragan Vuković. Esmoquin negro hecho en Milán, no alquilado. Una sola mecha gris peinada hacia atrás. No lleva invitación. Los multimillonarios serbios no la necesitan. Los dueños del Banco Adriático entran donde quieren.
No mira a ministros. No saluda a diputados. Camina recto hacia la barra. Pide rakija. Solo. Bebe. Y entonces la ve.
Elena está con el Ministro de Interior. Él le ríe una gracia. Ella le clava el puñal con una frase legal. El Ministro suda.
Dragan sonríe. Esa es mi lepa.
El vals suena.
Ridículo en una gala de corruptos, pero tradición es tradición. Las parejas salen. Elena intenta escabullirse.
Una mano en su espalda. Caliente. Firme. No pide permiso.
-Treinta días de rosas, ¿ y me vas a negar un baile ?-, susurra Dragan en su oído. Acento serbio. Español perfecto. Peligroso.
Elena se tensa. Todo Madrid la mira. Solo ella y 35 años de obsesión en esmoquin.
-Sin armas, Dragan-, le recuerda, girándose. -Dijiste sin armas-.
-Y cumplo-, contesta él, ofreciéndole la mano. -Esto no es un arma. Es una tregua de tres minutos-.
Elena duda un segundo. Un segundo que le cuesta la portada del lunes.
Le da la mano.
Bailan. Y Madrid contiene la respiración.
Él lleva. Ella no se deja llevar fácil. Es un pulso con música. Mano en la cintura, pero sin apretar. Distancia justa. Respeto con amenaza.
-Hueles a Whisky Macallan y a funeral-, le dice ella, sin mirarlo.
-Y tú hueles a libertad recién estrenada-, responde él. -Me gusta más que el perfume de Maldivas-.
*Flash.*
*Flash. Flash.*
Hola no se pierde esto. Tampoco Vanitatis.
El click suena a sentencia.
Elena se suelta.
-Tregua terminada, Vuković-
Dragan se inclina. Besa el dorso de su mano. Una sola vez.
-Gracias por los tres minutos, _lepa_. Los próximos serán en mi idioma-
Se va. Sin mirar atrás. Deja su copa de rakija a medias. Deja a Elena con el corazón a 180 y a media cúpula política preguntándose quién es el serbio que hizo bailar a La abogada.
Lunes, 08:00. Quiosco de la Castellana.
Portada Diez Minutos:
*EL MULTIMILLONARIO SERBIO DRAGAN VUKOVIĆ Y LA ABOGADA ESTRELLA ELENA DUARTE: ¿NUEVO ROMANCE EN MADRID?*
Foto a doble página. Él mirándola como si fuera Belgrado en llamas. Ella con la mandíbula apretada, pero sin soltarse. Químico. Peligroso. Real.
Pie de foto: “Tras un mes de discretos envíos florales, el dueño del Banco Adriático y la letrada que hundió a medio Congreso bailaron juntos en la gala del Ritz. Fuentes cercanas aseguran que Vuković, 35, lleva semanas en la capital por ‘negocios’_.
08:05. Despacho de Elena.
Tira la revista contra la pared. “Hijo de puta”.
08:10. Maldivas. Suite vacía.
Marco ve la foto en el móvil. Rompe la pantalla contra el mármol. “Elena…”. Por primera vez en un mes, pronuncia su nombre sin mentira. Solo con derrota.
08:15. Ático de Dragan, Barrio Salamanca.
Desayuna. Ve la foto. Dobla la revista con cuidado. La guarda en el cajón de su escritorio. Al lado de la rosa negra disecada del día 30.
Le suena el móvil a Elena.
Mensaje sin número: “Tres minutos fueron poco. La próxima vez te robo la noche entera. - D.V.”
Dragan apura el café. 35 años. Mecha gris. Y por fin sonríe de verdad.
Marco la perdió en Maldivas.
Dragan Vuković la encontró en Madrid.
Dragan… Dragan acaba de hacer oficial la cacería.
Aquella foto está en toda España. Marco la vio. Vera seguro también. El pasado y el presente en la misma página.
Elena envía un mensaje a Dragan“No vuelvas a usarme para tus juegos, serbio. O la próxima portada será tu esquela.”Ella sabe que consiguió su número privado, no le costó mucho hacerlo.
*Juzgados de Plaza Castilla, Madrid.*
Elena acaba de hundir a “El Ruso”, un narco-blanqueador que lavaba millones para tres diputados. Condena: 22 años. El Ruso no aplaude.
“Te vas a arrepentir, dama”, le escupe al salir esposado. “En mi país las abogadas no llegan a viejas”.
Elena se ajusta la chaqueta. “En el mío los rusos no llegan a libres”... Y si me vas a matar, no lances amenazas, solo hazlo. Desde hace tiempo convivo con la muerte.
Parking subterráneo -2.
Silencio. Su BMW sola. Móvil sonando. Número oculto. Contesta.
“Te dije que no llegabas a vieja”. Click.
El disparo viene de una columna. 9mm. Directo al costado.
Elena cae. Sangre en el traje negro. Mano al bolso. Su teléfono lo olvido.La dejó en el despacho después del mensaje a Dragan.
Se arrastra. Oye pasos. El sicario recarga. Va a rematar.
Y entonces el mundo se vuelve serbio.
*BANG. BANG. BANG.* Tres disparos secos. No de 9mm. De .45. Más graves. Más definitivos.
El sicario cae. En su frente, tres agujeros. Limpio. Profesional.
Dragan Vuković baja el arma. Con experiencia, camisa blanca remangada, chaleco antibalas bajo el traje. Llevaba 12 días siguiéndola desde la azotea de enfrente.
-Sin armas dijiste- Elena habla con un hilo de voz a punto de romperse.
-Nunca dije sin las mías-
Corre hacia ella. Se tira al suelo sin importarle la sangre. “Elena. Mírame, _lepa_. Quédate conmigo”.
Ella tose. Sonríe con sangre en los dientes.
-Llegas tarde, serbio… prometiste sin armas-
-Y cumplí. Esta no era para ti-. Presiona la herida con su americana de 8.000 euros.
-Resiste. Te llevo a mi médico. No al hospital. Ahí hay cámaras. Y mas rusos-.
La carga. Pesa menos que la culpa. La mete en un Audi RS6 blindado. Acelera. Madrid se borra.
Ático de Dragan, Barrio Salamanca. Planta 12 convertida en quirófano.*
Su médico privado la opera en la mesa del comedor. Dragan no se mueve. Sostiene su mano todo el tiempo. 35 años y nunca había rezado. Hoy reza en serbio.
“Bala limpia. No tocó órganos”, dice el médico. “Vivirá. Pero necesita reposo. Y seguridad”.
Dragan asiente. Mira a Elena dormida por la anestesia. Sucia de sangre, pálida, con el pelo pegado a la frente. Y aun así, la mujer más viva que vio en su vida.
-Que vengan 10 hombres-, ordena. -Que tapiemos el ascensor. Que nadie suba sin mi nombre. Desde hoy, ella no respira si yo no se lo permito-.
Aeropuerto Adolfo Suárez. Vuelo privado desde Malé.
Marco Ledesma aterriza. Ojeroso. Barba de tres semanas. Traje arrugado. Vio la noticia: “Abogada Elena Duarte herida de bala tras juicio. Pronóstico reservado”.
Y vio la otra noticia: “Dragan Vuković, el multimillonario serbio, la trasladó personalmente. Se desconoce su paradero”.
Revienta el móvil contra el suelo. “Mía. Es mía, joder”.
Coge un taxi. “Calle Almagro 22”. El piso está vacío. Llama a su madre. Le cuelga. Llama a su hermana. Le cuelga.
Solo le queda un nombre. El que enterró hace siete años.
Marca. “Vera. Dime dónde está Dragan en Madrid. Tú lo sabes”.
Al otro lado, silencio. Luego:
-En Salamanca. Pero si vas, Marco… te mata. Y esta vez yo no voy a llorar en tu funeral-. Click.
Ático de Dragan.
Elena despierta. Dolor. Sábanas negras. Olor a antiséptico y a perfume caro.
Gira la cabeza. Dragan está en una silla al lado. Sin chaqueta. Sin dormir. Con la mecha gris revuelta. Tiene su arma en la mano. Su teléfono tambien el de ella. La recuperó del despacho.
“Hola, lepa”, dice bajo.
-El Ruso ya no respira. Mis hombres se encargaron esta tarde.
Elena intenta sentarse. Él la detiene.
-Quieta. Casi te pierdo por una tregua idiota. No más-. Te dije que sin armas y mírate.
-¿Dónde estoy?-
-En mi casa. En mi cama. Bajo mi protección. Y aquí te quedas hasta que yo diga que Madrid es seguro-.
Ella lo mira. Odio. Gratitud. Algo más que no tiene nombre... Me van a buscar, me quieren muerta.
Dragan deja la Glock en la mesilla. Acerca su cara a centímetros.
“Que vengan”. Su voz es hielo.
“Llevan horas buscándote. Yo llevo un mes encontrándote primero. Si pisan este edificio, los entierro al lado del Ruso.
Afuera, Madrid nocturno. Abajo, en la calle, un taxi se detiene. Marco Ledesma mira hacia arriba. Piso 12. Luces encendidas. No toca solo observa.
