La Villana Cambia.

Nuevas amenazas emergen en el horizonte del imperio.

El sol de la tarde se filtraba a través de los altos ventanales de la Gran Biblioteca de los Mondragón, dibujando motas de polvo que bailaban en el aire estancado. Isabella estaba sentada frente a un escritorio cubierto de pergaminos antiguos y mapas cartográficos que mostraban no solo el Imperio del Trébol, sino las tierras inexploradas más allá del Mar de las Sombras. Sus dedos, finos pero marcados por pequeñas cicatrices de entrenamiento, recorrían las líneas de una costa que no aparecía en los mapas oficiales de la corona.

Hacía seis años que la paz se había asentado tras la derrota del Norte, pero para Isabella, la paz siempre había sido un cristal frágil. A pesar de la felicidad de su hogar, de ver a su hermano Vladislav crecer como un joven noble íntegro y de tener a Elisa como la madre que la vida le negó al nacer, una inquietud persistente le oprimía el pecho.

—Estás de vuelta en ese lugar oscuro, ¿verdad? —La voz de Mateo rompió el silencio.

Él entró en la biblioteca con el paso silencioso que lo caracterizaba. Se acercó y colocó sus manos sobre los hombros de Isabella, sintiendo la tensión acumulada en sus músculos. Isabella suspiró y dejó caer la pluma, manchando involuntariamente un informe sobre la producción de grano en las provincias orientales.

—He tenido sueños de nuevo, Mateo —confesó ella, bajando la voz como si las paredes pudieran oírla—. No son recuerdos de mi ejecución, ni del frío de la nieve. Son... visiones de ceniza. Algo se está moviendo en el Este. No son los ejércitos convencionales que conocemos. Es algo que huele a la misma magia de origen que poseían los Segadores, pero más antigua. Más hambrienta.

Mateo frunció el ceño y se sentó a su lado, tomando una de sus manos.

—Los informes de la frontera sur hablan de aldeas enteras que simplemente... guardan silencio. No hay rastros de lucha, no hay fuego. Solo casas vacías y ganado vagando por los campos. Pensamos que eran bandidos o una plaga, pero los síntomas no encajan.

—Es el vacío —susurró Isabella, y un escalofrío le recorrió la columna—. Mi padre me enseñó que el equilibrio de los cuatro dones existe para contener algo que él llamaba "La Nada". Si mi magia de Fuego Supremo y Hielo proviene del origen, entonces debe haber un opuesto. Un abismo que busca reclamar lo que la luz ha construido.

En ese momento, la puerta de la biblioteca se abrió con un estrépito. Vladislav, que ahora tenía quince años y vestía el uniforme de los cadetes de élite, entró jadeando. Su rostro, usualmente lleno de una energía juvenil y traviesa, estaba pálido.

—Isabella, Mateo... tienen que venir al salón principal. Ahora.

—¿Qué sucede, Vlad? —preguntó Isabella, poniéndose en pie al instante. Sus sentidos se agudizaron, y pequeñas chispas de Rayos bailaron inconscientemente en las puntas de sus dedos.

—Un mensajero del puerto de Almaris llegó hace unos minutos —dijo el joven, con la voz temblorosa—. Dice que el mar se ha vuelto negro. Literalmente negro. Y que las naves que estaban en el muelle han empezado a deshacerse como si fueran de papel mojado.

Al llegar al salón, encontraron a Viktor Mondragón y a Elisa hablando con un hombre cubierto de salitre y polvo. El hombre estaba arrodillado, sollozando, mientras Elisa intentaba calmarlo con una copa de agua. Al ver a Isabella, el mensajero se abalanzó hacia ella, agarrando el dobladillo de su capa.

—¡Lady Mondragón! ¡Usted que domina los elementos! ¡Tiene que ayudarnos! —gritó el hombre—. No fue una tormenta. No hubo nubes. El agua simplemente dejó de ser agua. Mis compañeros... los que tocaron el líquido oscuro... se convirtieron en estatuas de sal gris antes de desmoronarse.

Isabella sintió que el aire se volvía pesado. Miró a su padre, Viktor, y vio en sus ojos una sombra que nunca antes había estado allí: el miedo absoluto de un maestro que sabe que su alumno se enfrenta a algo que él no puede enseñar.

—Es el despertar de la Octava Luna —dijo Viktor con voz ronca—. Una leyenda que creíamos muerta con los antiguos dioses. Isabella, esto no es una guerra política. Es una erosión de la realidad misma.

Mateo dio un paso al frente, su mano en el pomo de su espada.

—Si el puerto de Almaris ha caído, el centro del imperio es el siguiente objetivo. Mario Cylrus enviará a la guardia real, pero ellos no están preparados para enfrentar magia de este calibre.

—El Emperador no sabe lo que está ocurriendo —intervino Elisa, acercándose a Isabella y tomando su rostro entre sus manos con infinito cariño—. Él solo ve territorios y fronteras. Tú, hija mía, eres la única que puede sentir el pulso de la tierra. Pero prométeme que no te lanzarás sola al peligro. No después de todo lo que nos costó recuperarte.

Isabella cerró los ojos, sintiendo el calor de las manos de Elisa. Por un momento, olvidó que era la poderosa maga de los cuatro dones y se sintió como la niña que anhelaba una madre. Pero el deber llamaba. El don del Viento Supremo le trajo un susurro desde el sur: el lamento de miles de almas que ya no tenían voz.

Valeria (Isabella) y Mateo reciben noticias preocupantes sobre movimientos enemigos.

—No iré sola —dijo Isabella finalmente, mirando a Mateo con una determinación inquebrantable—. Pero esto es solo el principio. El mensajero dice que el mar es negro, pero mis visiones dicen que el cielo será el siguiente. Mateo, prepara a los BlackRaven. Padre, necesito que Vladislav se quede aquí protegiendo a Elisa. Yo iré a la capital a informar al Emperador.

—No te servirá de nada —dijo una voz desde las sombras de la entrada.

Era Santiago, el veterano que había perdido un brazo en la guerra anterior, ahora convertido en el jefe de inteligencia de los Mondragón. Su rostro estaba marcado por una nueva cicatriz.

—El Duque Mathias Melgarejo ya se ha adelantado. Ha convencido al Emperador de que estas "anomalías" son sabotajes del Norte y que la solución es ejecutar a los prisioneros de guerra que aún quedan. Mario está cerrando las puertas de la ciudad. No quiere escuchar la verdad; quiere un culpable al que pueda decapitar.

Isabella apretó los puños. La política, la misma serpiente que la había estrangulado en su vida pasada, estaba volviendo a enredarse en sus pies justo cuando el mundo necesitaba unidad. El desafío en el horizonte no era solo un monstruo de magia oscura, sino la ceguera de los hombres que se negaban a ver la tormenta hasta que los alcanzaba.