La Luz Rojo Carmesí Del Final

Esa pelea forjó algo que ninguna de las pandillas de esta ciudad tiene: lealtad y respeto mutuo. Los años y las peleas llevaron nuestra amistad adolescente a forjar una hermandad total entre dos bastardos sin nada que perder y con el deseo de tenerlo todo para nuestras familias, que para este punto ya éramos una sola familia: dos hermanos, una hermana menor a la que proteger del maldito mundo exterior, y dos madres que no hicieron más que amarnos hasta el final.

He caminado años junto a este tipo. Sé que, si yo salto, él salta. Sé que, si él me ordena apagar una vida, ni dudaré ni preguntaré por qué, solo lo haré. Mi hermano. Aquel que es capaz de volarle las pulgas a un perro a mil metros, así como es capaz de seducir a la más linda del baile. Maldito niño bonito con cojones de acero.

Sé que nada me atacará por la espalda mientras este tipo camine detrás de mí, reflejando las farolas de la noche en sus estúpidos lentes de nerd.

Entre sus tecleos incesantes, le doy el teléfono del estúpido del callejón. Le digo:

—Hermano, ve si puedes sacarle algo a este teléfono. Algún número, o video, o fotos. Necesito al menos saber cómo se llama este infeliz, para saber a quiénes suele frecuentar.

Héctor toma el teléfono y le coloca un cable conectado a la laptop. La pantalla se prende, pero está destrozada, así que no se ve nada más que las líneas del cristal roto.

Héctor, sin dejar de mirar su pantalla, me dice:

—Veré qué saco de esta mierda de teléfono. Mientras, ve a ver a Tom, al segundo piso. Me mensajeó y me dijo que subieras en cuanto volvieras. No sé qué quiere, así que solo vete y déjame trabajar tranquilo. Te aviso si encuentro algo que valga la pena.

…pienso mientras me separo del escritorio.

¿Qué querrá Tom? Es raro que esté en la comisaría tan temprano. Él suele llegar después del mediodía. Qué más da, el gordo de Tom es uno de los míos, así que solo me queda subir e ir a ver su estúpida cara de moledora de bastardos.

Mientras subo las escaleras al segundo piso con mi taza de café en mano, recuerdo la noche de la primera vez que vi a Tom. El mismo día que me dieron mi placa de detective. El negro estaba con un 20 Killer bajo la bota y otros dos tomados del cuello en medio de un callejón cercano a la comisaría. No traía uniforme ni placa visible, así que entré al callejón listo para enfrentarme al enorme negro gordo que apretaba las gargantas de dos estúpidos pandilleros.

Al acercarme en silencio, como un gato en la noche con mi arma en mano, escucho a la enorme mole hablar:

—¿Creen que me pueden comprar, estúpidos hijos de perra? Les meteré un tiro para que a su estúpido líder le quede claro que soy el maldito Negro Tom. ¡Yo no me vendo, pedazos de mierdas mal paridas!

Al escuchar, me doy cuenta de que es un camarada de la fuerza, pero nunca lo vi antes en el distrito sur. Esa misma noche me enteré que fue transferido a mi comisaría después de hundirle la cara a puñetazos a su anterior teniente, acusado de corrupción. Viene del jodido distrito norte. Mierda… es un tipo duro.

En silencio, detrás de él, me muevo y guardo mi arma sin hacer ruido. Los dos que tiene del cuello me miran justo antes de que ponga mi mano en su hombro. Se voltea y me mata con la mirada. Mierda, qué escalofrío sentí en ese momento. Le sonreí y le dije:

—Buenas noches —mostrando mi placa nueva de detective colgando en el pecho—. ¿Me podrían explicar qué está ocurriendo aquí?

Tom me volvió a matar con la mirada. Sabía bien lo que estaba pensando: "Este poli es sucio y vino a salvar a estos tres malditos pandilleros".

Me respondió con su voz grave de negro:

—No es tu asunto, pelmazo.

Reí un poco y le dije:

—Mira, lo que ocurre es que hoy me han dado mi placa de detective por primera vez y mi compañero aún no llega para ir a celebrar mi ascenso. La verdad, creo que no vendrá. Estoy seguro de que escuché la voz de una chica de fondo que no dejaba de gemir. ¿Me podrías prestar uno de tus juguetes para celebrar? Podrías acompañarme, se ve que eres nuevo en el distrito. ¿Qué te parece? Yo invito las cervezas, las alitas y costillas con salsa... al terminar de abrir mis regalos con envoltorio amarillo.

Tom me mira por un segundo. Ya se dio cuenta de que no soy sucio. Tiene buen ojo. Se ríe con una enorme carcajada mientras suelta a los dos estúpidos sin quitar su bota café, bien lustrada, de la cabeza del infeliz en el suelo. Riendo, me dice:

—Bien, detective, te daré dos regalos. Uno de mi parte y el otro tómalo como el de tu amigo que no llegará.

Sin perder el tiempo me lancé sobre los dos estúpidos de amarillo y les grité:

—¡Les dije, hijos de perra, que no se metan en mi jodido distrito sur!

Mientras tomaba con ambas manos las caras de los dos idiotas a punto de recibir la paliza de sus vidas, estrellé sin piedad sus cabezas contra el duro muro de ladrillo del callejón. El golpe hizo un eco que incluso se escuchó fuera del callejón, alertando a la gente que pasaba. Para qué recordar cómo quedaron esos tres infelices después de que Tom y yo nos riéramos mientras les pateábamos las caras contra el suelo y sus costillas con la punta de mis botas negras nuevas de detective.

Desde ese día, la gente cercana a la comisaría le teme a Tom. Aún recuerdan la risa del enorme negro mientras pateaba a unos pandilleros de los 20 Killer junto al maldito detective del distrito sur.