Prohibido a propósito

# Capítulo 15: Detrás de la puerta cerrada

Sí. Lo había dicho para ponerlo celoso. Él se había detenido, la había ayudado a volver a su asiento y había manejado el resto del camino en silencio. Ella no había sabido cómo retractarse.

Para cuando llegaron a la cochera de los Ashford, Wren había ensayado tres explicaciones para su retraso. Ninguna contemplaba que Weston la llevara a casa.

La lluvia había amainado, aunque todavía goteaba agua del techo de la cochera. Weston le abrió la puerta y levantó un paraguas negro antes de que ella pudiera fingir que no lo necesitaba.

—Puedo caminar.

—Entonces camina.

No apartó el paraguas. Cruzaron el patio sin hablar.

Cerca de la entrada lateral, Wren salió de debajo del paraguas. La lluvia le cayó en el pelo y los hombros de golpe. Weston se detuvo.

—¿En serio?

—Si alguien se asoma, un paraguas compartido cuenta historias.

—¿Y llegar empapada no va a hacer que pregunten?

—Cuenta otras.

Siguió caminando. Durante la cena, Wren se concentró en comer lo suficiente para que nadie le preguntara por qué no tenía hambre.

Rosalind estaba sentada frente a ella con un suéter color crema, haciéndole preguntas amables sobre sus clases. Jean, recostada en su silla junto a Mason, parecía divertirse con la tensión de todos los demás. Jerome hablaba con Weston de un asunto de la junta del hospital como si Weston no acabara de tener a Wren inmovilizada en su auto de camino a casa.

Wanda ya había preguntado dos veces por qué Wren tenía el pelo mojado.

—¿Bowen sigue en arquitectura? —preguntó Wanda mientras cortaba su pescado.

El tenedor de Wren se detuvo.

—Sí.

—Largo camino —dijo Wanda—. La licencia, el posgrado, años antes de tener un despacho serio. Los hombres creativos son encantadores a los veinte. No tanto cuando a los treinta siguen pidiéndole a la familia dinero para sostenerse.

Rosalind alzó la vista.

—Mamá.

—Solo hago preguntas prácticas.

Jean sonrió sobre su copa de vino.

—¿De verdad tenemos que entrevistar al pobre muchacho cuando ni siquiera está aquí?

Mason soltó un resoplido. Wren no despegó los ojos del plato. No podía defender a Bowen sin preguntarse qué pensaría Weston, y no podía dejar que su madre siguiera sin decir algo de lo que podría arrepentirse.

Después de la cena, Wren escapó al piso de arriba con el pelo mojado y dolor de cabeza.

Llegó al descanso del tercer piso antes de que Beaver se lanzara desde las sombras.

El gato ragdoll era un desastre blanco y gris de ojos azules, con demasiada confianza en sí mismo y la convicción de toda una vida de que cada puerta cerrada era un insulto personal. Pasó como flecha entre los pies de Wren y luego se desvió directo hacia Weston, que subía detrás de ella.

—Beaver, no…

Demasiado tarde. El gato atrapó con los dientes el dobladillo del pantalón de Weston y se negó a soltarlo. Weston bajó la vista.

Beaver la alzó. Wren se rio a su pesar. La expresión de Weston se volvió plana.

—¿Tiene deseos de morir?

—Tiene nombre.

—¿Beaver tiene deseos de morir?

—Es amigable.

—Soy alérgico.

Wren parpadeó.

—¿A los gatos?

—Sí. ¿Podrías llevártelo?

Beaver estornudó. Weston se le quedó viendo. Por primera vez en toda la noche, Wren estuvo a punto de sonreír con sinceridad.

—Yo me lo llevo.

Levantó a Beaver en brazos y lo llevó a su cuarto, tratando de no fijarse en que Weston se quedaba en el descanso, con una mano en el bolsillo y una mirada indescifrable.

Dejó la puerta de su recámara entreabierta para Beaver. A Wanda le disgustaba encontrarla con seguro, aunque Wren a menudo la cerraba de todos modos cuando quería estar sola.

Más tarde, mientras la casa se acomodaba para la noche, Beaver se escabulló.

Wren se estaba lavando la cara y no notó que se había ido hasta que alguien tocó.

Se quedó helada. Quienquiera que fuera volvió a tocar sin decir su nombre. Wanda ya habría entrado.

Entreabrió la puerta. Weston estaba en el pasillo con Beaver en brazos.

A Weston le lloraban los ojos. Beaver le barría la barbilla con la cola, muy satisfecho de sí mismo.

—¿Estás abandonando a tu animal? —preguntó él.

Wren intentó agarrar al gato. Weston no lo soltó.

—Dámelo.

—Abre la puerta.

—No.

—Entonces explícame por qué estoy parado afuera de tu recámara a medianoche cargando a tu gato.

—¿Porque eres pésimo con los límites?

—Porque tu gato no tiene ninguno.

Beaver ronroneó. Traidor. Wren echó un vistazo por el corredor, pero no había nadie.

Weston se acercó más y bajó la voz.

—Basta con que yo esté aquí parado para condenarte.

El pulso le dio un salto.

—Entonces vete.

—Puedo dejarlo aquí e irme.

Wren volvió a mirar el corredor vacío. Debería dejar que hiciera exactamente eso.

Abrió más la puerta, le arrebató a Beaver para apretarlo contra su pecho y retrocedió. Weston entró. Ella cerró la puerta.

Él le puso el seguro. Wren miró la manija.

—Mi mamá va a preguntar por qué está cerrada con seguro.

—Dile que quieres algo de privacidad.

—Weston…

La besó. La discusión murió contra su boca.

Beaver se le escapó de los brazos y huyó debajo de la cama, al parecer satisfecho con el caos que había provocado. Wren apoyó una mano en el pecho de Weston para hacerse espacio y poder respirar. Él la hizo retroceder contra la puerta y la inmovilizó con el cuerpo, una mano en su cintura y la otra hundiéndose en su pelo húmedo.

Ella interrumpió el beso para tomar aire.

—No puedes estar aquí.

—Estoy.

—Mi mamá…

—Está abajo.

—Ella revisa.

—Entonces contesta bien.

La boca de él bajó a su garganta. El pánico y el calor se enredaron tan apretados que no sabía cuál de los dos le aflojaba las rodillas.

—Estás loco.

—Me mentiste.

Recordó la llamada en el auto y cómo le había contestado después. Los dedos se le crisparon sobre su camisa.

—¿Esto es por Bowen?

—No —dijo él, tirando del cinturón de su bata hasta aflojarlo—. Es porque creíste que no me daría cuenta.

—¿De qué?

Le abrió la bata. El aire frío le golpeó la piel desnuda.

—De que él no te ha tenido.

No podía creer que lo hubiera dicho ahí, con su familia al fondo del pasillo. Wren le tapó la boca con la mano.

—No digas eso aquí.

Los ojos de él se oscurecieron por encima de su palma. Luego le besó el centro de la mano. Ella la retiró demasiado tarde.

Weston se inclinó y cerró la boca sobre su seno. La cabeza de Wren golpeó la puerta. El ruido fue demasiado fuerte.

—Silencio —murmuró él, como si la estuviera ayudando.

Le pasó la lengua por el pezón y luego lo atrapó suavemente con los dientes. La mano de ella voló a su pelo. Quería apartarlo. En cambio, lo retuvo ahí.

La escalera crujió. Wren se quedó fría. Weston no se detuvo.

—Viene alguien —jadeó ella.

—Sí.

—Weston.

Él levantó la cabeza solo lo suficiente para mirarla.

—Dime que me vaya.

Ella abrió la boca. No salió ningún sonido. Los pasos llegaron al tercer piso.

La mano de Weston se deslizó entre sus muslos. Wren se mordió el interior de la mejilla para no hacer ruido. Alguien tocó la puerta.

—¿Wren?

Wanda. Su madre estaba justo al otro lado de la puerta mientras Weston Sinclair tenía la mano bajo la bata de Wren. Todo su cuerpo se paralizó.

Weston se acercó a su oído.

—Contesta.

Casi soltó un sollozo. Él le metió un dedo, lento y deliberado. Wren se aferró a su hombro con tanta fuerza que podría dejarle un moretón.

—¿Wren? —Wanda probó la manija.

El seguro resistió. Wren esperó, con la esperanza de que su madre se fuera.

Entonces la voz de Wanda se volvió cortante.

—¿Por qué tienes la puerta con seguro?

La boca de Weston le rozó la oreja.

—Aprieta más —susurró—. Pajarito.

Estaba lo bastante enojada con los dos como para encontrar la voz.

—Porque —dijo Wren en voz alta— nunca tocas y esperas a que te contesten.

Wanda hizo una pausa. Weston sonrió contra su piel. Wren le clavó las uñas en el cuello.

—Quería hablar contigo sobre Bowen —dijo Wanda.

El dedo de Weston volvió a moverse. A Wren casi se le doblaron las rodillas.

—Hablaste de él toda la cena —logró decir—. ¿Puede esperar?

—No me hables en ese tono.

—Entonces deja de obligarme a tener esta conversación a través de una puerta a medianoche.

No había querido sonar tan enojada. Su madre se quedó callada. Afuera, Wanda tomó aire.

Adentro, Weston le metió un segundo dedo y le observó la cara como si su madre no estuviera del otro lado. Wren dejó de respirar.

—Quita el seguro —dijo Wanda.

—No.

Wren esperó a que su madre volviera a probar la manija. Weston la miraba con el asomo de una sonrisa, lo que le dio ganas de pegarle.

Tras un largo momento, Wanda dijo:

—Lo hablaremos mañana.

—Perfecto.

Los pasos se alejaron. Wren no se movió hasta que la escalera volvió a crujir más abajo.

Entonces le pegó a Weston en el pecho con ambas manos.

—Desgraciado.

Él le atrapó las muñecas.

—Le dijiste que no.

—Le dije que no porque estabas dentro de mí.

—Le dijiste que no porque quisiste.

—Te odio.

—Te oí.

La apartó de la puerta y la hizo caminar de espaldas hacia la cama.

Beaver salió disparado de debajo y desapareció en el baño.

—Tu gato tiene mejor instinto que tú —dijo Weston.

—Deja a mi gato fuera de esto.

La acostó en la cama y se le puso encima antes de que ella pudiera recomponerse en alguien prudente.

Ella escuchó hasta que los pasos de su madre se perdieron en la planta baja. Ahora estaban solos, y Weston seguía queriendo una respuesta sobre Bowen.

—Dilo —dijo él, abriéndole la bata por completo.

—¿Qué?

—Que no lo ha hecho.

Se le encogió el estómago.

—Eso no lo sabes.

La mano de Weston bajó por su muslo y la abrió con una seguridad exasperante.

—Me miraste antes de contestar. Querías ver si eso me hacía enojar.

La vergüenza la golpeó con tanta fuerza que le ardieron los ojos.

—Para.

Él se detuvo de inmediato y retiró la mano. Wren se le quedó mirando.

—¿Lo dices en serio? —preguntó.

Wren tragó saliva. La respuesta honesta era no.

—No —susurró.

Weston apretó la mandíbula. Buscó protección con una mano y a ella con la otra, y luego se detuvo a mirarla antes de entrar despacio. Wren se aferró a las sábanas.

—Dime —dijo él.

Ella negó con la cabeza. Él empezó a moverse y ella se sujetó de sus hombros. Intentó seguir atenta a cualquier sonido del otro lado de la puerta cerrada, pero pronto no pudo concentrarse en nada más allá de la cama.

—Wren.

Dejó de intentar esquivar su pregunta.

—No lo ha hecho —jadeó.

Weston la besó antes de que pudiera decir nada más.

—Bien.

—Eso no está bien.

—Para mí, sí.

Se movió con más fuerza y ella perdió el resto de lo que había querido decir. Lo atrajo hacia sí para besarlo, consciente de que la casa había vuelto a quedar en silencio.

Él le tapó la boca con la mano cuando ella llegó al orgasmo. Después, ella hundió la cara en su hombro para no hacer ruido. Para cuando volvió a acabar, a él le costaba contenerse.

Al final salió de ella, se quitó el condón y terminó sobre su vientre, con el cuerpo temblando encima del suyo. Durante un rato, ninguno de los dos habló.

Luego Weston tomó unos pañuelos del buró y la limpió con el mismo cuidado sin prisa que, después, volvía todo más peligroso. Wren clavó la vista en el techo.

—Esto no puede seguir pasando.

Weston le sostuvo la mirada.

—Ya está pasando.

Wren miró hacia la puerta. Tendría que quitarle el seguro antes de la mañana y tendría que enfrentar a su madre en el desayuno. Por ahora, se quedó donde estaba.