Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 16
POV de Jonas
Cuatro días después del circo de la entrevista, yo todavía no había logrado hablar con Léia ni una sola vez.
Llegué temprano a Fontes Tech y Caio ya estaba en mi oficina, con esa cara de quien trae una mala noticia y no sabe por dónde empezar.
—La orden de protección está vigente —dijo—. No puedes acercarte a ella, ni a su trabajo, ni a donde vive. Nada. Y los inversionistas ya lo saben.
—¿Qué saben?
—Que hay una orden de la Maria da Penha contra el dueño de la empresa. —Dejó la tableta sobre el escritorio con cuidado, como quien deja una bomba—. Jonas, esto no es chisme de columna. Es de los que hacen que un fondo serio reconsidere su aportación. “Control abusivo”, “violencia patrimonial”. Se filtra como un retrato de quién eres. Y lo peor es que es verdad.
—¿Me estás juzgando, Caio?
—Te estoy avisando. —Me sostuvo la mirada, y fue la primera vez en años que me miró de igual a igual—. Hay diferencia. Juzgarte, ya te juzgué hace tiempo. Avisarte es lo que todavía me queda por hacer por ti.
No respondí. No había nada que responder.
Sonó el celular. Priscila. Lo dejé sonar hasta que paró, volvió a sonar, y entonces contesté solo para acabar con eso.
—Amor —empezó, con esa voz melosa que me crispaba—. ¿Cuándo vamos a fijar la boda? La barriga está creciendo, la gente pregunta, necesito una respuesta, necesito un anillo, necesito...
—No va a haber boda, Priscila.
Silencio del otro lado.
—¿Cómo que no va a haber? Estoy embarazada de tu hijo.
—Estás embarazada. —Me apoyé en la ventana, mirando la ciudad allá abajo—. Y yo nunca dije que me iba a casar contigo. Fuiste útil en un momento. El momento pasó.
—No puedes hacerme esto, Jonas. Yo sé cosas. Sé cosas de tu madre. Sé cosas de ti.
—No sabes nada que valga mi atención. —Me masajeé la sien—. Cuida tu embarazo y deja de llamarme.
Colgué, y sentí alivio de librarme de ella, aunque fuera por teléfono. Priscila nunca fue una mujer para mí. Fue cálculo, fue la presión de Célia por un heredero, fue un cuchillo que le clavé a Léia pensando que volvería corriendo a casa por celos. Nada salió como yo había planeado.
Fui a casa por la noche. Alphaville estaba vacía, y una casa vacía es lo más ruidoso del mundo. Doña Neusa recogía las últimas cosas que Léia había dejado, doblando ropa en una caja, y la mirada que me lanzó me hizo desviar la cara.
—¿Va a querer cenar el señor? —preguntó, seca.
—No.
—¿Comió hoy?
—No es asunto tuyo, Neusa.
—No lo es. —Cerró la caja—. Pero la señora Léia me pidió, un día, que cuidara también de usted. Antes de todo esto. Decía que usted no sabía cuidarse. —Tomó la caja y echó a andar—. Ella lo cuidaba a usted, señor Fontes. Y usted la encerró en un cuarto frío. Solo eso tenía que decirle.
Salió y me dejó con eso.
Subí. Entré al despacho, encendí las pantallas por costumbre, y las cámaras mostraron una casa sin nadie. Pasillos vacíos. El cuarto vacío. La silla donde Léia se sentaba a quitarse el maquillaje, vacía.
Retrocedí una de las grabaciones antiguas, de antes de que todo se derrumbara. Léia en la cocina, de madrugada, tomando leche tibia de pie, mirando por la ventana. Y por primera vez, desde el otro lado de esa imagen, no vi a una esposa. Vi a una mujer acorralada en una casa bonita, sola, acostumbrándose a que la observaran. Yo instalé esas cámaras diciendo que era para protegerla. Esa noche entendí que siempre fue para encerrarla.
Volví, con la mente, a la cocina de la grabación, y me acordé de las señales que en su momento no significaron nada. En las últimas semanas antes de que huyera, Léia rechazaba el café, corría al baño por las mañanas, dormía de más, escondía las náuseas con excusas de cansancio y de trabajo. Lo tenía todo frente a las narices y no lo vi, porque quien vigila por posesión ve cámaras, no ve personas.
En el hospital, el día del rescate, yo ya le había gritado a Faustino lo que venía empujando debajo de la alfombra. Que ella estaba embarazada. Que podía ser mi hijo. Decir eso en medio de la desesperación, con Léia del otro lado de la puerta, había sido una cosa.
Quedarme solo con eso, a oscuras, en una casa vacía, era otra. Ahora lo sabía, y saberlo no me servía de nada, porque había una orden de protección entre ella y yo, y un cuarto frío en mi conciencia.
Si ese hijo era mío, entonces todo, los fuegos artificiales, Priscila, Célia clavando la espina, la noche del frío, había sido el peor error de mi vida. Un error que no iba a poder deshacer ni con todo el dinero del mundo, y yo tenía mucho dinero, un dinero que siempre lo compró todo y que ahora no servía para nada.
Y lo peor era no poder ni preguntar, no tener derecho ni a la respuesta.
Guardé el celular. Me tomé las pastillas de mi madre para el dolor detrás del ojo, ese dolor viejo que solo empeoraba. Y me quedé solo en la oscuridad, frente a una casa vacía repartida en seis pantallas, con la certeza nueva y horrible de que quizá no había perdido a una mujer, sino a tres personas de golpe.
La lucecita roja de una de las cámaras parpadeaba en el borde de la pantalla, y me acordé de que Léia, un día, me miró de esa manera, con la mirada de quien descubre que siempre estuvo vigilada.
—¿En qué me equivoqué? —dije a nadie, a la casa vacía, a las pantallas.
Pero yo sabía en qué. Me equivoqué el día en que confundí tener con amar, el día en que creí que encerrar a una mujer era lo mismo que quedarme con ella. Y Léia me enseñó, yéndose, que nadie ama desde dentro de una jaula.
Y ahora no tenía ni una cosa ni la otra. Solo pantallas, y cámaras, y una casa demasiado grande para un hombre solo, con un remedio en el cajón que no curaba ningún dolor que valiera la pena.
