Detrás De Las Mentiras

​El jardín de invierno de la mansión Salvatierra era un oasis de cristal y hierro forjado, rodeado de orquídeas exóticas y helechos colgantes que filtraban la luz de la tarde. En medio de aquel verdor, Lucía revisaba con minuciosidad una torre de catálogos sobre mantelería y platería para la boda. Apenas faltaban cinco días para el gran evento, y la tensión se le acumulaba en los hombros, haciéndola lucir más altiva y calculadora que de costumbre.

​Desde el umbral, Clara la observó unos instantes. Con la certeza silenciosa de que Marcos ya se estaba moviendo en el exterior para rastrear el acta de matrimonio, sabía que era el momento de arriesgarse en el tablero interno. Inspiró hondo, relajó los músculos del rostro y adoptó la postura quebrada, frágil y desvalida que se había convertido en su mejor armadura.

​Apoyándose con fingida torpeza en su bastón, Clara dio un paso hacia el interior del invernadero. El sonido de la contera de goma contra la baldosa de mármol hizo que Lucía levantara la vista de inmediato, entornando los ojos con evidente fastidio.

​—Clara... ¿qué haces aquí sola? —preguntó Lucía, sin molestarse en ocultar la condescendencia en su voz—. Pensé que Matías te tenía descansando en la suite. No deberías estar deambulando por la casa en tu estado.

​Clara no respondió de inmediato. Avanzó un par de pasos más, dejando que sus labios temblaran sutilmente. De pronto, como si las fuerzas le fallaran por completo, se dejó caer en la silla de mimbre frente a Lucía, permitiendo que el bastón resbalara y golpeara el suelo. Se cubrió el rostro con las manos, dejando escapar un sollozo ahogado que resonó con una vulnerabilidad desgarradora en el eco del invernadero.

​Lucía se tensó, visiblemente incómoda ante la muestra de debilidad.

​—¿Qué te pasa? —inquirió, dejando caer el catálogo sobre la mesa—. Si te duele la pierna, llamo a Hattie para que llame al médico.

​—No es la pierna, Lucía... —susurró Clara, levantando el rostro con los ojos enrojecidos y brillantes por las lágrimas que había aprendido a forzar—. Es mi cabeza. Es esta casa. Siento que camino a oscuras todo el tiempo. Todos me miran con lástima, Matías me sobreprotege como si fuera de cristal, y lo peor de todo es que no recuerdo nada ni a nadie. Necesito saber. Te lo ruego, cuéntame qué pasó.

​Lucía arqueó una ceja, desconfiada por naturaleza, pero la desesperación en el rostro de Clara parecía tan genuina, tan patética, que su propia soberbia terminó por traicionarla. A la futura señora de la casa le complacía ver a Clara arrastrándose, despojada de la dignidad que solía tener antes del coma.

​—Clara, ya te lo hemos dicho. El accidente fue terrible, tuviste suerte de sobrevivir. Los médicos advirtieron que presionar a tu memoria solo te causará más daño.

​—¡Pero es que no puedo vivir de fragmentos! —exclamó Clara, extendiendo una mano temblorosa hacia el brazo de Lucía, rozando sus dedos con una súplica muda—. Tú eres la única que no me mira con culpa. Matías cambia de conversación cada vez que pregunto. Por favor, Lucía. Eres mi única amiga aquí. Cuéntame los detalles. Necesito saber cómo ocurrió todo. Prometo que no le diré a nadie que hablamos de esto.

​El halago de ser llamada "la única amiga" alentó el ego de Lucía. Se reclinó en su asiento, cruzándose de brazos, saboreando el control absoluto de la situación. Para ella, alimentar la amnesia de Clara era la mejor forma de mantenerla enterrada en vida.

​—Está bien, si tanto te atormenta, te lo diré —suspiró Lucía, adoptando un tono de falsa compasión—. Te habías casado con Matías, y querías hacerle un regalo especial, así que fuiste a tu estudio a buscar un cuadro que habías pintado para él.

​Clara contuvo la respiración, asimilando la elaborada red de mentiras. «Casada con Matías», se repitió mentalmente, confirmando cómo habían invertido los papeles de los hermanos para proteger a Julián de la bigamia mientras durase la farsa.

​—¿Fui sola al estudio? —preguntó Clara, con la voz quebrada.

​—Sí, fuiste sola —continuó Lucía, gesticulando con desdén—. Al salir del callejón del estudio, en el cruce de la avenida principal, ocurrió. Un conductor borracho a bordo de un coche negro perdió el control, se saltó el semáforo y te embistió de lleno. El impacto destrozó tu vehículo y terminaste en el hospital. El conductor huyó del lugar. Eso es todo, Clara. Una terrible e injusta casualidad. Un infeliz al volante que arruinó tu vida y casi destroza a esta familia.

​Clara dejó caer la cabeza, ocultando la súbita fijeza de sus ojos bajo el flequillo. Mientras Lucía hablaba, su mente analítica registraba cada palabra, buscando la fisura en el guion. Y la encontró.

​—Un borracho... —murmuró Clara, rompiendo en un llanto incontrolable. Se inclinó hacia delante y, antes de que Lucía pudiera reaccionar, se arrojó a sus brazos, escondiendo el rostro en el hombro de la mujer.

​Lucía se quedó rígida, con una mueca de absoluto asco, manteniendo las manos en el aire antes de darle un par de palmaditas incómodas en la espalda a la convaleciente.

​—Ya está, Clara... ya pasó —dijo Lucía, ansiosa por quitársela de encima—. La policía hizo lo que pudo, pero encontrar un vehículo en una noche de tormenta es casi imposible. Un maldito sedán gris metálico, un modelo viejo... de esos que abundan. Es como buscar una aguja en un pajar. Ya no pienses en eso.

​—Gracias, Lucía... de verdad, gracias —hipó Clara, enderezándose y limpiándose las mejillas con el dorso de la mano.

​Tomó su bastón del suelo con manos torpes y se puso en pie, disculpándose por el exabrupto antes de retirarse lentamente hacia el interior de la casa. En cuanto dobló el pasillo y quedó fuera de la vista de los ventanales del jardín de invierno, las lágrimas desaparecieron de su rostro como por arte de magia. Sus labios se curvaron en una línea fría y calculadora.

​Lucía acababa de cometer un error garrafal. El parte policial oficial que Julián le había mostrado a Matías en los días posteriores al ingreso mencionaba únicamente un "vehículo no identificado", una descripción genérica que repitieron las pocas notas de la prensa local que reportaron el incidente. En ningún registro público se había mencionado jamás el color gris metálico, del coche.

​Si Lucía conocía esos detalles de precisión quirúrgica, no era por los informes de la policía. Era porque ella misma, o Julián, habían estado allí. O peor aún: ellos habían contratado al conductor.

​Al día siguiente, durante la sesión de rehabilitación, la atmósfera en la suite era de una complicidad silenciosa. Matías había tenido que ausentarse para atender una emergencia, lo que les dejaba el campo libre. Mientras Marcos aplicaba una compresa fría sobre la articulación de su rodilla, Clara se inclinó hacia él, con la voz tensa.

​—Lucía habló —soltó Clara en un susurro, asegurándose de que el sonido no viajara más allá de la alfombra.

​Marcos levantó los ojos grises, deteniendo el movimiento de sus manos.

​—¿Qué te dijo la víbora?

​—Me dio la versión oficial de la familia. Según ella, estoy casada con Matías y fui a mi estudio a buscar un cuadro para regalarle cuando un conductor borracho me atropelló —Clara esbozó una sonrisa helada—. Pero se confió demasiado. Me vio llorar, creyó que mi mente estaba completamente destruida y soltó un detalle que la delata. Dijo que el auto que me arrolló era un sedán gris metálico.

​Marcos frunció el ceño, procesando la información con su habitual agudeza clínica.

​—Eso no estaba en los reportes de emergencias que revisó mi contacto, Clara. El informe de la ambulancia y la policía de esa noche habla de un golpe por fuga con vehículo desconocido. Las cámaras de esa esquina estaban fuera de servicio por mantenimiento. Si ella sabe el color exacto...

​—Es porque el accidente no fue un accidente, Marcos —concluyó Clara, con los ojos brillando con una intensidad letal—. Fue un intento de asesinato mal ejecutado. Necesito que uses esa información. Busca en los registros de tránsito, en los talleres mecánicos de la periferia o en los desguaces que maneje la policía. Un coche de ese modelo, con un impacto frontal severo, que haya ingresado la misma noche de mi accidente o al día siguiente.

​Marcos la miró fijamente, una sonrisa calculadora apareció en sus labios mientras guardaba la compresa en su maletín.

​—Considera que la búsqueda se ha reducido bastante, querida. Si ese coche existe o si alguien pagó para desaparecerlo, encontraré el rastro del dinero. Lucía acaba de poner la soga alrededor de su propio cuello de encaje.