La Protegida Del Don Greco

Toronto dormía bajo una lluvia fina, pero para Theo, la ciudad nunca dormía. Sus ojos veían más allá de las calles mojadas, más allá de las luces apagadas de las casas comunes. Veía a los fantasmas que respiran, enemigos que creían estar a salvo, hombres que pensaban que el tiempo borraba sus deudas. Pero él lo sabía, nadie se esconde de Don Greco.

Eran poco más de las dos de la mañana cuando Nikos entró en su despacho, trayendo consigo el olor de la calle húmeda y la mirada cargada de noticias.

—Lo encontramos, Don. —la voz grave, pero controlada.

Theo levantó los ojos de la copa de whisky.

—¿Dónde?

—Un almacén en la periferia, cerca del puerto viejo. —Nikos extendió una carpeta, dentro fotos borrosas e informes apresurados— El informante jura que Vladimir está allí. No huyó de la ciudad. Se está escondiendo.

Theo analizó los papeles, pero no tardó. No necesitaba muchas pruebas. La verdad estaba allí, en el instinto que nunca lo engañaba.

—Entonces el gusano todavía respira en mi patio.

Nikos asintió.

—Don, podemos enviar a los hombres. Resolveremos esto en minutos.

Greco se levantó despacio. El traje negro cayó sobre sus hombros como armadura, la corbata oscura ajustada con un gesto firme. No necesitaba alzar la voz. Su silencio ya lo decía todo.

—Yo voy.

Nikos intentó argumentar:

—Con todo respeto, señor, no necesita exponerse. Vladimir ya demostró ser cobarde. Es trabajo para soldados.

Theo caminó hasta la ventana, observando las gotas deslizarse por el vidrio. El reflejo mostraba al hombre que era, marcado por cicatrices invisibles.

—No descanso mientras ese gusano respire. —dijo, cada palabra con la frialdad del ártico— Quiero mirarlo a los ojos antes de apagar la última chispa de vida.

El subjefe respiró hondo. Sabía que no había retorno cuando Greco hablaba así. El Don no enviaba recados. Él los entregaba personalmente.

En el piso de arriba, la mansión dormía en silencio. Pero una habitación en especial estaba despierta. Ella.

La joven, hasta entonces muda, intocable en su silencio, se levantó de la cama con pasos vacilantes. La sed le quemaba la garganta. Por primera vez, su voz débil atravesó la barrera que había levantado a su alrededor.

—Agua…

El guardia en la puerta abrió los ojos de par en par, sorprendido. Nunca la había oído antes. Un segundo de vacilación, luego fue a llamar a Greco.

Theo estaba de salida cuando escuchó el aviso. Se detuvo en el pasillo, el abrigo ya lanzado sobre los hombros. Los ojos de Nikos buscaron los suyos, pero Greco levantó la mano, ordenando silencio. Abrió la puerta de la habitación.

Ella estaba sentada al borde de la cama, el cabello cayendo sobre el rostro, los dedos apretando la tela del vestido. Cuando lo vio, no apartó la mirada de inmediato. Se obligó a enfrentarlo, aunque con miedo.

—Agua… —repitió, casi un susurro.

El Don cruzó la habitación con pasos firmes. Tomó la jarra de cristal que una empleada acababa de dejar sobre la mesa y llenó el vaso. Se lo entregó sin una palabra.

Sus dedos casi se rozaron cuando ella sostuvo el vaso. Sus manos temblaban, pero bebió. Cada sorbo parecía una victoria contra el desierto que llevaba dentro.

Cuando terminó, Greco tomó el vaso de vuelta. No se alejó. Se quedó allí, parado, con los ojos fijos en ella.

—¿Dónde estoy? —su voz salió temblorosa, pero clara.

Theo arqueó una ceja.

—En mi casa. —respondió, firme— Está segura.

Ella respiró hondo, como si el peso de las palabras no fuera fácil de absorber. Luego, casi sin darse cuenta, dejó escapar otra pregunta:

—¿Quién… es usted?

El Don la miró largamente. El silencio pesó antes de la respuesta.

—Soy el hombre que la sacó del sótano. —respondió, frío, pero cargado de verdad— Lo demás, no importa.

Los ojos de ella brillaron con algo nuevo, miedo, sí, pero también curiosidad. Quizá hasta confianza, mínima, pero real.

Theo, sin saber por qué, se inclinó un poco más.

—¿Cuál es su nombre?

La pregunta flotó en el aire como una nube de humo. La respiración de ella se aceleró. Los labios le temblaron. Durante largos segundos, parecía que nada saldría. Y entonces, una palabra escapó, tenue, pero lo bastante firme para llenar la habitación.

—Naya.

Greco sintió el impacto como un golpe silencioso. El nombre era identidad. El nombre era vida. Y ella acababa de entregar la primera chispa de sí misma.

—Naya… —repitió en voz baja, probando el sonido como quien prueba un vino raro.

Ella apartó la mirada, como si se arrepintiera de haber revelado tanto. Pero ya no podía retroceder.

Theo retrocedió un paso. El rostro, antes imperturbable, mostraba algo más, no exactamente ternura, pero algo cercano.

—Descanse. —dijo, antes de salir.

Cuando cerró la puerta, la palabra “Naya” aún resonaba dentro de él.

En el coche, camino al almacén, Nikos lo observaba por el retrovisor. El Don parecía aún más cerrado de lo habitual, pero había una tensión diferente en sus hombros.

—¿Entonces habló? —Nikos arriesgó.

Theo no respondió de inmediato. El humo del cigarro llenaba el interior como niebla. Finalmente, dijo:

—Naya. Ese es su nombre.

Nikos asintió, pero no comentó. Sabía cuándo era momento de callar.

El convoy avanzaba por las calles desiertas. Cada semáforo se reflejaba en los charcos, transformando Toronto en un mosaico de luz y sombra. El destino, un almacén de hierro oxidado a las afueras de la ciudad, lugar que ya había servido a negocios sucios de decenas de mafias. Ahora, sería el escenario de otro ajuste de cuentas.

El almacén estaba silencioso, excepto por el goteo constante del techo agujereado. El aire olía a aceite viejo y moho. Theo entró con pasos firmes, Nikos y cuatro hombres armados justo detrás.

—Tres guardias en el perímetro. —susurró un soldado— Ya fueron neutralizados.

Theo siguió adelante. Sus ojos, acostumbrados a la oscuridad, escudriñaban cada rincón. Y entonces, al fondo del salón, una sombra se movió.

—Greco… —la voz cargada de odio rompió el silencio.

Vladimir.

El ruso parecía más envejecido, las ojeras profundas, la barba descuidada. Pero sus ojos ardían de rencor. Empuñaba una pistola, aunque la mano le temblaba levemente.

Theo no sonrió. No lo necesitaba. Solo avanzó, ignorando el metal apuntado a su pecho.

—Deberías estar muerto. —gruñó Vladimir.

—Y tú deberías haber pagado tus deudas. —Greco respondió, la voz baja, pero firme.

El ruso apretó los labios.

—Tomaste algo mío…

Theo dio un paso más cerca, mirándolo con frialdad.

—No. Te quité lo que nunca debiste tener.

El silencio explotó en tensión. Nikos levantó el arma, listo para disparar, pero Theo levantó la mano, ordenándole retroceder.

—Ese gusano es mío. —dijo.

Vladimir intentó reír, pero el sonido sonó más a tos.

—¿Crees que ganaste, Greco? Mientras yo respire, nunca estarás a salvo.

Theo inclinó la cabeza, los ojos fijos en los suyos.

—Eso es lo que no entiendes, Vladimir. —su voz sonó como un acto final— No quiero que mueras rápido. Quiero que sepas, en el último segundo, que fuiste vencido. Que el fantasma que respira soy yo… y tú, solo un recuerdo a punto de ser borrado.

Vladimir intentó levantar el arma, pero Theo fue más rápido. Un disparo seco resonó en el almacén. El cuerpo del ruso cayó pesadamente, la sangre extendiéndose por el concreto agrietado.

El silencio volvió, cortante.

Greco apagó el cigarro en su propia bota, sin apartar la mirada del cadáver.

—Ahora sí. —dijo, frío— Ahora descanso.

Horas después, ya en la mansión, Theo entró en su habitación. Naya dormía, el cuerpo encogido, pero el rostro más sereno que antes. Él la observó en silencio, como quien vigila algo precioso y demasiado frágil para ser tocado.

Por un instante, se permitió cerrar los ojos. Sintió el peso de la noche, la sangre derramada, el nombre pronunciado.

Naya.

El fantasma que respiraba ya no era Vladimir. Era ella.