NO ME ARRODILLARÉ ANTE EL REY

No entendía cómo había llegado a admitir, en voz alta, en ese balcón, algo tan ridículo como estar celoso.

Yo, Kael Ravenscroft, no sentía celos. No por nadie, y mucho menos por una mujer que llevaba apenas unos días en mi vida y que ya se había encargado de demostrarme, en repetidas ocasiones, lo irritante que podía llegar a ser. Habladora, demasiado directa, sin el más mínimo respeto por el protocolo o por mi posición, capaz de retorcer cualquier conversación hasta dejarme sin argumentos.

Y sin embargo, ahí estaba yo, sentado en mi despacho la mañana siguiente al baile, con un montón de documentos sin firmar frente a mí, pensando en sus ojos azules.

Esos ojos. Tan claros que parecían capturar el cielo entero en ellos, capaces de mirarme directamente sin un ápice del temor que normalmente encontraba en cualquier otra persona. Y su cabello, ese rubio que durante el baile, bajo la luz de las lámparas de cristal, me había recordado absurdamente a los rayos del sol cayendo sobre un campo de trigo. Su piel, pálida y perfecta, casi parecía hecha de porcelana fina.

Sacudí la cabeza, irritado conmigo mismo por el rumbo que habían tomado mis pensamientos.

*Se cree mucho,* me recordé, intentando recuperar algo de la molestia que debería sentir hacia ella. *Es exactamente el tipo de mujer que se cree con derecho a opinar sobre todo, a corregirme, a burlarse de mí frente a mi propio primo.*

Pero incluso mientras pensaba eso, una parte de mí, una parte que me negaba rotundamente a escuchar, sabía que no era molestia lo que sentía. Era algo bastante más complicado, y considerablemente más inconveniente.

—Majestad.

La voz de Modric me sacó de mis pensamientos con un sobresalto que esperaba que no hubiera sido demasiado evidente.

—¿Qué? —pregunté, quizás con más brusquedad de la necesaria.

—Le preguntaba cómo va el plan contra Cristember —repitió Modric, con esa paciencia profesional que llevaba años perfeccionando a mi lado.

— ¿Que el flan ?, el flan no me gusta —respondí automáticamente, todavía con la mente parcialmente atrapada en cabello rubio y ojos azules—. Eso ya lo sabes, Modric.

Mi consejero se quedó en silencio un segundo, con una expresión que oscilaba entre la confusión y algo que sospechosamente se parecía a la diversión contenida.

—Hablo del plan de batalla contra Cristember, Majestad. El reino vecino. La estrategia militar que llevamos semanas preparando.

—Ah, sí —dije, recuperando la compostura con un esfuerzo considerable—. Eso... va... bien, supongo.

Me quedé en silencio un momento, mirando los documentos sin verlos realmente, antes de que mi mente, completamente sin mi permiso, volviera a desviarse.

—¿Crees que a Evelyn le gustarán los collares? —pregunté, sin pensarlo del todo, y solo me di cuenta de lo que acababa de decir cuando vi la expresión de Modric cambiar por completo.

—¿Disculpe, Majestad?

—Nada —dije rápidamente, intentando recomponer la situación—. Olvida lo que dije.

—Aunque con esa actitud que tiene —continué, casi sin poder controlarme, como si las palabras salieran solas—, es tan insoportable que probablemente rechazaría cualquier regalo solo por principio.

Modric me observaba ahora con una atención que no me gustaba en absoluto, esa mirada calculadora que usaba normalmente para analizar tratados diplomáticos, ahora dirigida completamente hacia mí.

—Creí que íbamos a hablar de Cristember, Majestad —dijo finalmente, con un tono cuidadosamente neutral que no lograba disimular del todo la curiosidad debajo.

—Sí, bueno —respondí, intentando recuperar algo de mi habitual control—. Pero supongo que a todas las mujeres les gustan las joyas, ¿no es así?

—Supongo que sí, Majestad.

—¿Cuáles crees que serán sus flores favoritas?

La pregunta salió de mí antes de que pudiera detenerla, y en cuanto la escuché en voz alta, sentí que algo en mi pecho se tensaba de pura irritación hacia mí mismo.

Modric se quedó callado un momento demasiado largo, y cuando finalmente habló, no pude evitar notar que estaba conteniendo una sonrisa con un esfuerzo visible.

—No tengo idea, Majestad. ¿Quizás debería preguntarle directamente a la dama en cuestión?

—No voy a preguntarle nada —respondí, demasiado rápido, demasiado defensivo—. Solo era una pregunta hipotética.

—Por supuesto.

—No significa nada.

—Nunca dije que significara algo, Majestad.

—Bien.

—Bien —repitió él, aunque su expresión decía exactamente lo contrario de lo que su voz afirmaba.

Me froté el puente de la nariz, ese gesto que últimamente parecía hacer con una frecuencia alarmante, e intenté, sin mucho éxito, regresar mi atención a los documentos sobre Cristember.

*Esto es absurdo,* pensé, mientras fingía leer un reporte que no estaba procesando en lo absoluto. *Soy el rey de Varken. Tengo un reino entero que gobernar, una guerra potencial que evitar, decisiones de Estado que tomar todos los días. No tengo tiempo para pensar en los ojos de una mujer que se atreve a llamarme "don gruñón" en mi propia cara.*

Y sin embargo, ahí estaba, apenas unos minutos después, recordando exactamente cómo había sonado su voz al pronunciar ese apodo ridículo, y la manera en que había intentado disimular su vergüenza cerrando la cortina del carruaje demasiado rápido.

*Don gruñón.*

Sentí que la comisura de mi boca se levantaba apenas, completamente sin mi permiso, y tuve que forzarme a recuperar una expresión neutral antes de que Modric, que seguía observándome con esa atención excesivamente perceptiva, notara cualquier cosa más.

No quería admitir lo que estaba sintiendo. No quería darle nombre a esa sensación incómoda y persistente que se había instalado en mi pecho desde el momento en que Evelyn Hawthorne entró por primera vez a mi salón de consejo, interrumpiendo mi conversación, corrigiéndome el nombre, y marchándose después de dejarme completamente desarmado frente a todo mi consejo.

Porque admitirlo significaría reconocer que esa mujer, esa intrusa insoportable y habladora, se había instalado en algún rincón de mi mente del cual no parecía dispuesta a salir.

—Majestad —dijo Modric, interrumpiendo nuevamente mis pensamientos, esta vez con una expresión que claramente luchaba por mantenerse profesional—, si me permite sugerirlo, quizás deberíamos retomar el tema de Cristember antes de que decida usted enviarle flores a su prometida en medio de una crisis diplomática.

—No iba a hacer eso.

—Por supuesto que no, Majestad.

—Estaba pensando en estrategia militar.

—Claro.

—Modric.

—¿Sí, Majestad?

—Cállate.

—Como ordene, Majestad —respondió él, aunque la sonrisa que finalmente se permitió mostrar dejaba perfectamente claro que no tenía ninguna intención de dejar pasar este momento sin recordármelo en alguna ocasión futura.

Volví mi atención a los documentos sobre la mesa, decidido a concentrarme exclusivamente en asuntos de Estado por el resto de la mañana.

No funcionó del todo.

Porque incluso mientras leía sobre posiciones militares y rutas comerciales, una parte terca y persistente de mi mente seguía preguntándose, completamente en contra de mi voluntad, qué color de flores combinaría mejor con esos ojos azules que se negaban a abandonar mis pensamientos.