El día de su compromiso, Giselda lo pierde todo: su novio la deja por su amor de juventud y su familia adoptiva, que solo la ha usado como fuente de dinero, la golpea y la echa de casa. Con una maleta vieja y la mejilla hinchada, sube llorando a un auto que no es el suyo, sin saber que el hombre callado del asiento de al lado va a cambiarle la vida.
Oziel Bittencourt es, para toda la ciudad, el hijo desechado que salió de la cárcel sin un centavo. Lo que nadie sospecha es que su familia lo encerró con pruebas falsas y que, desde las sombras, él sigue siendo el verdadero dueño del imperio Bittencourt. Para callar a su madrastra y calmar a su abuela, necesita una esposa de papel; y Giselda, arquitecta sin dinero ni adónde ir, necesita desaparecer de su propia familia.
Un contrato, tres reglas y un matrimonio que nadie debía creerse. Pero entre mentiras piadosas, secretos de pasado y enemigos que acechan en cada esquina, lo que empezó como un trato empieza a sentirse demasiado real.
¿Hasta cuándo se puede fingir un amor que ya late de verdad? ¿Y qué pasará cuando ella descubra quién es en realidad el exconvicto con el que se casó?
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Capítulo 2
POV de Giselda
El hombre de la chaqueta vieja y la barba de varios días me miraba con calma desde el asiento de al lado.
—¿Usted no va a decir nada? —pregunté, todavía sorbiéndome la nariz.
—Parecías necesitar llorar. No iba a estorbarte.
—Fue un mal día.
—Se nota.
Miró de reojo mi mejilla. Giré la cara hacia el otro lado y me jalé la manga del vestido hacia abajo.
—Perdón por esto. Usted ni me conoce y yo aquí, mojándole el asiento del auto.
—He visto cosas peores.
—¿Dónde? Todos los que conozco fingirían no ver.
—Entonces conoces a la gente equivocada.
—Usted habla poco.
—Hablo lo necesario.
—Debió mandarme bajar allá atrás. Me subí sin pedir permiso.
—Subiste llorando. No iba a mandar a nadie a la calle así.
Me quedé callada un instante, apretando el asa de la maleta sobre las piernas.
—Alguien te pegó —dijo él. No fue una pregunta.
—Eso es asunto mío.
—Es verdad. Pero quien recibe golpes en casa suele creer que la culpa es suya. No lo es.
Levanté los ojos hacia él. Nadie me lo había dicho nunca de esa manera.
—¿Y usted qué es? ¿Comisario?
—No. —La comisura de su boca se movió, casi una sonrisa—. Solo un tipo que ya vio esto antes.
—¿Cómo que lo vio?
—He visto mujeres salir de su casa con una maleta y la cara marcada. Algunas vuelven. Otras no.
—¿Y las que no vuelven? ¿Les va bien?
—Al menos dejan de recibir golpes. —Miró al frente—. Lo demás es suerte, y la suerte uno ayuda a fabricarla.
—Entonces usted ya ayudó a fabricarle suerte a alguien.
—Sí. —No explicó más que eso.
—Debería escribir esas frases en tarjetitas. Quedarían lindas.
—No soy de tarjetas.
Iba a responder cuando sonó mi celular. Número desconocido. Contesté.
—¿Hola?
—¿Doña Giselda? Habla Anderson, de la app. Llevo como tres minutos parado en la esquina de la farmacia. ¿Va a venir?
El auto que había pedido antes de derrumbarme, parado en una esquina, esperándome tres minutos mientras yo lloraba en el asiento de un desconocido sin fuerzas para levantarme e irme.
—Dios mío, es mi chofer —susurré, enderezándome—. Me subí a su auto creyendo que era el de él, me di cuenta de que no lo era, y aun así me quedé, llorando, abusando de su paciencia. Qué vergüenza. El muchacho me ha estado esperando todo este tiempo.
—Respira —dijo el hombre.
—Pare el auto, por favor, por Dios. Qué vergüenza. Perdón de verdad.
El conductor, adelante, miró por el retrovisor esperando una orden. El hombre hizo un gesto pequeño con la cabeza y el auto se arrimó suavemente a la acera.
—Perdón otra vez —dije, ya con la mano en la manija—. Gracias por no echarme.
—Está bien. Cuida esa cara.
Cerré de un portazo y corrí hacia la farmacia. Anderson estaba allí, en un Gol negro.
—Perdón por la demora —dije al subir.
—Sin problema, señorita. —Ni siquiera hizo cara de nada, y se lo agradecí—. A la pensión de Vila Santana, ¿verdad?
—Sí.
Fue cuando fui a abrazar la maleta sobre las piernas que me di cuenta.
—Dios mío. La maleta. ¿Puede regresar una cuadra? Se me quedó en el otro auto.
Regresó. El auto negro ya no estaba.
—Desapareció —dije.
—¿Quiere que llame a la policía, señorita?
—No. Déjelo.
—¿Llevaba algo importante?
—Copias de mis documentos, mi diploma. Los originales no, esos se quedaron con mi… —Me detuve—. Con quien me crio. Pero era todo lo que había juntado.
—Tiene la cara lastimada. ¿Quiere que pasemos por urgencias?
—No hace falta. Ya dejó de sangrar.
—Si usted lo dice.
—Lo digo. Solo déjeme en la pensión, por favor.
Me dejó frente a una casa vieja de dos pisos con un cartel de «se alquilan cuartos» mal clavado en el portón. Pagué la carrera contando los billetes dos veces, porque era casi todo lo que traía en la cartera. La muchacha de la recepción me dio la llave sin apartar los ojos de la telenovela; solo extendió la mano para pedirme la noche por adelantado.
—¿Es por noche o hay descuento por semana? —pregunté.
—La semana sale más barata. Pero hay que pagarla toda junta ahora.
—Entonces por noche. Por ahora.
Se encogió de hombros y volvió a la televisión.
En el cuarto vibró el celular. Wesley.
—Dime.
—Hermana, vuelve a casa. Mamá está desquiciada.
—No voy a volver, Wesley.
—Ya llamó a doña Neusa. Te agendó a un tipo para mañana, uno de Votorantim, tiene tienda. Dijo que si no apareces, va a ir a buscarte a tu trabajo.
—¿Qué trabajo? Hoy se encargaron de recordarme que no sirvo para nada.
—Deja el drama y regresa. Sabes cómo se pone cuando se pone así.
—Lo sé. Por eso no vuelvo.
—Giselda, mira, si no le pago al Cabeza, la culpa va a ser tuya. Ese tipo ya me llama todos los días.
—La deuda es tuya, Wesley. Tú jugaste, tú perdiste, tú pagas.
—Vaya hermana. Después de todo lo que hicimos por ti.
—¿Qué hicieron? ¿Guardar mis documentos en un cajón y subastarme al mejor postor? Buenas noches.
Colgué y bloqueé su número. Después el de Marlene, el de Nilson, uno por uno.
Me acosté en la cama y pensé en el hombre de la chaqueta vieja y en cómo había dicho «respira». Me fui durmiendo poco a poco, con esa voz todavía en la cabeza.
