En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 2 — El juramento de sangre
El sol apenas había asomado sobre Roma cuando el coche blindado de Matteo estacionó en la parte trasera del Olympus Complex, el club deportivo más exclusivo de la élite italiana. Para la prensa y para la alta sociedad, el lugar no era más que un refugio de lujo con canchas de tenis, campos de golf impecables, piscinas olímpicas y gimnasios de última generación.
Nadie sospechaba que, tres pisos por debajo del césped perfectamente recortado del campo de golf, funcionaba la verdadera fortaleza de la 'Ndrangheta.
El descenso en el ascensor privado parecía un viaje al centro de la tierra. Cuando las pesadas puertas de acero se abrieron, el lujo deportivo dio paso a un búnker de hormigón armado, luces frías y hombres armados con fusiles. La tensión en el aire era densa como el plomo.
Matteo caminó con paso firme hacia la sala de reuniones. Vestía un traje a medida gris plomo y llevaba en el rostro la misma expresión impasible y letal de siempre. A su lado, Lorenzo mantenía una postura más relajada, aunque alerta.
Alrededor de una mesa circular de roble negro, los consejeros de la mafia ya esperaban. En el centro de la mesa, el clima era de enfrentamiento.
—Llegas tarde, Don Vitalle —murmuró Carmine, el más viejo de los consejeros, ajustándose el anillo de sello en el dedo arrugado.
—Llego a la hora que quiero, Carmine —respondió Matteo, tirando de la silla de la cabecera y sentándose con una arrogancia fluida—. Vamos directo al grano. Tengo reuniones en la constructora en una hora.
Carmine intercambió una mirada pesada con los otros consejeros alrededor de la mesa. El silencio que siguió fue casi ensordecedor.
—Estamos aquí para tratar la sucesión —comenzó Carmine, apoyando las manos abiertas sobre la madera—. Vas a cumplir treinta años en pocos días, Matteo. El poder de la 'Ndrangheta necesita estabilidad. Un jefe sin esposa y sin descendientes directos es una presa vulnerable. Tienes que casarte. Tienes que engendrar herederos para continuar el linaje de los Vitalle.
Una risa baja, seca y del todo desprovista de humor escapó de los labios de Matteo. Se inclinó hacia adelante, apoyó los codos en la mesa y cruzó los dedos.
—¿Un matrimonio? ¿Hijos? —La voz de Matteo bajó un tono, volviéndose peligrosamente grave—. ¿Están perdiendo el juicio o la memoria?
—¡Es el deber de tu linaje! —bramó otro consejero, golpeando la mesa—. ¡La familia no puede quedar en el vacío!
—No habrá matrimonio, y jamás tendré otros herederos —disparó Matteo, mirando a cada uno de los hombres a los ojos—. Lo saben muy bien. Me hice una vasectomía hace años. Mi semilla murió el día en que destruyeron mi vida.
Un murmullo de protesta cortó la sala. Carmine frunció el ceño, indignado.
—¡Esto es una locura! ¡Eres el Don! ¡Tienes que dejar sangre en el trono! ¡No puedes entregar el imperio al viento por culpa de un fantasma del pasado!
Lorenzo dio un paso adelante, con la mano posada discretamente sobre la culata del arma bajo el saco, advirtiendo a los consejeros que midieran sus palabras. Pero Matteo apenas sonrió, una sonrisa fría que hizo que los hombres se acomodaran incómodos en sus sillas.
—No voy a entregar el imperio al viento —Matteo se levantó despacio, abotonándose el saco. Su presencia dominó la sala entera—. Ya tengo un heredero por ahí. Un niño que lleva mi sangre y al que voy a encontrar, aunque tenga que poner este mundo de cabeza.
Hizo una pausa calculada, mirando fijamente a Carmine.
—Y si por casualidad no lo encuentro antes de morir… el trono es de Rudá, así de simple.
—¿¡Un niño que lleva sangre indígena!? —se exasperó uno de los consejeros—. Nunca vamos a aceptar…
Antes de que el hombre pudiera terminar la frase, Matteo sacó la pistola y la clavó en el centro de la mesa con un estruendo violento. El metal resonó por todo el búnker.
—¡La sangre de Rudá es sangre Vitalle! —la voz de Il Macellaio retumbó en las paredes de hormigón, cargada de una autoridad incuestionable—. Quien conteste el derecho de mi sobrino o mi decisión, se las verá directamente con El Carnicero. ¿Les quedó claro a todos?
El silencio en la sala fue absoluto. Ninguno de los consejeros de la 'Ndrangheta se atrevió a sostener la mirada de fuego de Matteo.
—La reunión terminó —declaró Matteo, recuperando el arma y guardándola en la funda.
Les dio la espalda a los consejeros y caminó hacia la salida, con Lorenzo pisándole los talones. Mientras subían de vuelta a la superficie iluminada del club deportivo, Lorenzo miró de reojo a su hermano.
—Casi le provocas un infarto a Carmine. Pero… ¿de verdad crees que vas a encontrarlos, Matteo? Al niño… y a Ágata.
Matteo se detuvo en el pasillo privado que daba acceso a los jardines. Se miró las propias manos y cerró los puños con fuerza.
—No lo creo, Lorenzo. Lo sé con certeza —susurró Matteo, los ojos sombríos fijos en el horizonte—. Puede haberse escondido en lo más profundo del infierno, pero cuando la encuentre… va a pagar por cada día que me privó de ser padre. Y nada en este mundo volverá a arrebatármelos.
El fuerte aroma a café de filtro y suavizante barato intentaba disimular la humedad que trepaba por las paredes de mampostería del pequeño departamento en Jersey City. Ubicado en uno de los barrios más miserables de la ciudad, el lugar era el escondite perfecto: invisible, ruidoso y olvidado por las autoridades.
Allí, Ágata Sanna no existía. Para el gobierno estadounidense, para los vecinos y para cualquiera que consultara el sistema federal, ella era Ágata Dias, una inmigrante brasileña con green card y documentación impecable.
Garantizar esa invisibilidad había sido su mayor logro. Como antigua integrante entrenada en la órbita de la 'Ndrangheta, Ágata no era solo una mujer en fuga; era una experta en evasión y una falsificadora genial. Fue esa habilidad la que mantuvo a Matteo siguiendo un rastro ciego durante todos esos años. Y fue esa misma habilidad la que salvó a Maitê.
Hacía cinco años, mientras deambulaba por los callejones oscuros tratando de despistar los tentáculos de la mafia, Ágata encontró a Maitê tirada entre bolsas de basura, golpeada e inconsciente. La muchacha no recordaba nada, ni su propio pasado ni quién la había dejado en ese estado. La única pista de su identidad era una cadenita plateada con el nombre "Maitê" grabado. Maitê estaba embarazada de pocos meses. Ágata la acogió, le creó una identidad falsa completa y, juntas, formaron una familia improbable junto a la pequeña Chloe, hoy de cinco años.
—¡Mamá! ¡El señor del mercado quiso darme mal el cambio otra vez, pero oí el ruido de las monedas en el mostrador y le dije que le diera vergüenza! —la voz alta y llena de garra de Pietro resonó apenas se cerró la puerta del departamento.
Pietro entró a la sala guardando su bastón plegable. A pesar de tener apenas unos cuantos años, el niño era un verdadero huracán. Pietro estaba completamente ciego a causa de una condición que se arrastraba desde hacía años sin que ningún médico común lograra entenderla ni diagnosticarla correctamente. A lo largo de dos años, su visión se fue apagando poco a poco hasta la oscuridad total.
Pero ser ciego nunca lo detuvo. En la calle tanteaba el suelo con firmeza usando su bastón, pero dentro de casa conocía cada centímetro de ese departamento. Caminaba sin chocar con un solo mueble, guiándose por el eco de los pasos, por su oído afinado y por un olfato impresionante. Sabía quién se acercaba por el olor del jabón o por el sonido del golpe de los zapatos contra el piso de parquet.
—¡Pietro! ¿Cuántas veces te he dicho que no vayas solo al mercadito? —Ágata salió de la pequeña cocina, secándose las manos en un paño y mirando a su hijo con el corazón en un puño.
—Sé ir solo, mamá. Uso el bastón en la calle y mis oídos son mejores que los tuyos —Pietro esbozó una sonrisa traviesa, cruzando los brazos—. Y en la plaza, esos chicos del tercer piso quisieron reírse de mí otra vez. Dijeron que no podía ver la pelota.
Maitê, que estaba sentada en el sofá cosiendo el vestido de Chloe, levantó la mirada, riendo por lo bajo.
—¿Y qué hiciste, Pietro?
—¡Oí el chirrido del tenis del más grandote en el asfalto, cambié de lado por el olor de su perfume barato y le di un empujón que lo mandó directo al charco de lodo! —presumió el niño, sacando pecho—. Nadie se burla de mí solo porque uso bastón.
—¡Pietro Dias! —Ágata se arrodilló a la altura de su hijo y lo tomó de los hombros con firmeza—. No puedes andar buscando pelea por ahí. Un día alguien podría lastimarte en serio.
—Nadie me agarra, mamá, yo oigo hasta cuando el viento cambia de lado —replicó Pietro con la arrogancia típica que, en el fondo, Ágata sabía exactamente de quién había heredado. La postura, el mentón en alto, la terquedad… Pietro era la viva imagen de Matteo.
El teléfono fijo sobre la barra sonó, cortando el momento. Ágata caminó hasta el aparato, el pecho oprimido por un mal presentimiento.
—¿Aló? —dijo ella en inglés.
—¿Señora Dias? Le hablo de la clínica especializada del Dr. Harrison, en Manhattan —la voz de la secretaria era formal—. El especialista analizó los exámenes que usted pagó la semana pasada. Quiere verla de inmediato.
Para poder pagar aquella consulta particular con el mejor especialista de Nueva York, Ágata había juntado hasta el último centavo de sus ahorros y había contado con la ayuda fundamental de Maitê, que entregó incluso sus últimas monedas para cubrir el valor astronómico de la evaluación.
Poco después, Ágata dejaba a los niños con Maitê y corría bajo la lluvia fría hacia la parada del autobús.
En el consultorio particular de Manhattan, el lujo de la élite neoyorquina volvía la presencia de Ágata un contraste doloroso. El médico observaba los exámenes con expresión seria.
—Señora Dias… por fin tenemos el diagnóstico correcto que los otros médicos no lograron ver —explicó el Dr. Harrison—. Pietro nació con una catarata congénita severa y atípica. Como no se trató en los primeros años por falta de diagnóstico, la opacidad le cubrió por completo la visión y generó complicaciones graves en la estructura ocular.
—Pero ¿tiene cura, doctor? ¿Podrá volver a ver? —la voz de Ágata flaqueó, las manos aferradas a su pantalón de mezclilla gastado.
—Existe una cirugía especializada de altísima complejidad para la remoción de la catarata y la reconstrucción del cristalino —el médico suspiró y se volvió hacia ella—. Es un procedimiento delicado, pero totalmente viable si se hace en los próximos meses.
—¡Tiene un seguro médico básico! —dijo Ágata de inmediato, sosteniendo la tarjeta que pagaba con enorme esfuerzo cada mes—. El seguro cubre la cirugía, ¿verdad?
El médico miró la tarjeta y negó con la cabeza despacio, en un tono profesional y frío.
—Su seguro médico es de categoría básica y limitada, señora Dias. En Estados Unidos, ese tipo de cobertura solo atiende procedimientos simples en clínicas acreditadas de baja complejidad. Ninguna aseguradora estándar va a cubrir un equipo de especialistas de primer nivel ni el uso de un quirófano de alta tecnología en Manhattan.
El Dr. Harrison giró la pantalla de la computadora hacia ella.
—Para salvar la visión de su hijo con la cirugía de sustitución de cristalino y corrección de la catarata congénita, la cuenta final asciende a doscientos cincuenta mil dólares. Su seguro se niega a cubrir procedimientos de esa categoría. Es todo particular.
La cifra resonó en la mente de Ágata como un golpe fatal. Doscientos cincuenta mil dólares. En Estados Unidos, sin un seguro privado carísimo de la élite o dinero en efectivo, la medicina simplemente cierra sus puertas. Para una mujer que sobrevivía limpiando oficinas y haciendo trabajitos de costura, esa cifra era inalcanzable.
—Si no consigo ese dinero… ¿mi hijo se quedará ciego para siempre? —las lágrimas le quemaban los ojos, pero se negó a dejarlas caer.
—Lo siento mucho, señora Dias. Sin la garantía del pago íntegro, la clínica no realiza el procedimiento.
Ágata salió del consultorio en estado de shock. La lluvia caía pesada sobre sus hombros mientras caminaba sin rumbo por las calles de Nueva York. Maitê había ayudado con todo lo que podía para la consulta, pero doscientos cincuenta mil dólares estaban fuera del alcance de cualquier persona común. Todas sus habilidades de falsificación y de fuga no servían de nada frente a aquella cuenta.
Se miró las manos temblorosas. No había préstamo bancario y el tiempo del niño se agotaba. Solo quedaba una única alternativa en el bajo mundo de aquella ciudad. Una decisión sombría, desesperada e irreversible que destruiría lo poco que le quedaba de dignidad.
No iba a venderse por una noche para juntar unas monedas. Ágata decidió meterse de lleno en el mercado de acompañantes de lujo de la alta sociedad. Vendería su cuerpo, su alma y su libertad tantas veces como hiciera falta hasta reunir cada centavo de aquel dinero.
Por Pietro, enfrentaría al mismísimo infierno. Lo que ella no sabía era que el infierno ya tenía dueño… y él estaba a punto de comprarla.
