Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 1: Renuncio, con esta academia no puedo

—La hierba efímera será para Celeste.

Así, sin preguntarme. El Maestro Anselmo Alcocer, Archimaestro de la Luna Clara, ni siquiera bajó la vista hacia mí. Tenía la mano extendida sobre la caja de jade donde yo había guardado la hierba, y la caja ya estaba en manos de otro discípulo, camino al otro lado del Salón Mayor. Camino a Celeste.

Yo estaba de rodillas en el centro del salón, con la ropa todavía tiesa de lodo seco y tres semanas de viaje pegadas a los huesos. "Estaba" al borde del Abismo para encontrar una hierba que repara la mente y ayuda a despertar el núcleo mágico, ese corazón de maná que todo mago lleva en el pecho. Ese tipo de hierba, florece una sola noche cada diez años, y a cada quien le sirve una vez en la vida; la segunda dosis ya no hace nada.

Y entonces, en ese preciso momento, memorando en otra cosa...

Recordé que anoche yo estaba en mi departamento, terminando unos banners para un cliente loquito que quería algo más moderno pero clásico, y con un color negro pero brillante... Recordé que me quedé dormida sobre la tableta a las cuatro de la mañana. Y recordé, con una claridad horrible, la novela que había estado leyendo en el celular entre archivo y archivo, que se llama .

Y ahora. Miré el salón. Las columnas blancas. Los treinta discípulos en fila. La muchacha delicada junto al Maestro Anselmo, con los ojos húmedos y la mano en el pecho como si respirar le costara.

Celeste. Exactamente como la protagonista de esa novela.

Y yo, Paloma. La discípula sin apellido, la huérfana recogida bajo un roble, la que en el libro existía para una sola cosa.

Hice el inventario en tres segundos, como cuando revisas un brief antes de que el jefe entre a la junta. Primero me quitarán la hierba. Luego me arrancarán el núcleo mágico para dárselo a Celeste. Al final, el Maestro Anselmo me atraviesa el pecho con su espada porque ''supuestamente me volví loca de envidia''.

Y me quedaré sin tumba. Sin nada.

Genial. Me tocó el personaje desechable.

—Celeste es débil de nacimiento. Tú lo sabes. —siguió el Maestro Anselmo. Su núcleo necesita la hierba más que nadie. Además, es solo una hierba.

Celeste bajó los ojos.

—Maestro, yo no quería… Paloma se esforzó tanto…

—Ah, claro —dije. La voz me salió sola, ronca, con el polvo del camino todavía en la garganta—. Ella es débil, ella tiene razón; yo soy fuerte, yo me merezco morir. Qué lógica tan bonita, ¿No? Maestro.

El siguiente segundo. No alcancé a ver el movimiento.

Solo sentí el peso. Un Archimago no necesita levantar la mano: su presencia cayó sobre mí como un camión de mudanzas y me arrastró hacia atrás hasta que mi espalda chocó contra una de las columnas blancas. El golpe me sacó el aire. Algo tibio me bajó por la nariz y me llegó a los labios.

Sangre. Sí claro.

—Árbol que nace torcido, jamás su tronco endereza —dijo él, desde muy arriba—. Desde el primer día.

Me limpié la nariz con el dorso de la mano. Me ardía la muñeca, raspada contra la base de la columna blanca. Y lo único que pude pensar, de verdad lo único, fue en el mes pasado, mi jefe tiró mi propuesta para la campaña de una marca de cereales a la basura. Él tampoco me miró a los ojos.

Algo en mí hizo clic.

Me puse de pie.

El Maestro Anselmo ya me había dado la espalda. Volvía hacia su asiento, hacia Celeste, hacia la caja de jade.

Levanté la mano derecha. Doblé cuatro dedos. Dejé uno arriba.

El dedo medio, recto, limpio, sin temblar.

—Renuncio. Con esta academia no puedo, gracias.

Nadie respiró.

Treinta discípulos con la boca abierta. El discípulo que cargaba la caja se quedó congelado a medio paso. Hasta el aire del salón pareció quedarse quieto.

El Maestro Anselmo se giró despacio. Me miró a los ojos.

—¿Paloma…? —Celeste tenía los ojos rojos, el labio tembloroso, perfecta para una portada—. ¿Por qué dices eso? Si es por esa hierba, yo puedo…

—No me hables con esa vocecita —la corté—. Y tu club de admiradores, lejos de mí.

Ella abrió la boca y no le salió nada. A su lado, un muchacho flaco, de túnica azul de la Luna, dio un paso al frente. Toño. El menor de los discípulos directos. En el libro, el que siempre corría a contarle todo al Maestro Anselmo.

—Paloma, yo no quisiera… perdón, no pensé que…

—Tú, fuiste el que le avisó al Maestro que yo había vuelto con la hierba. —le dije—. Guárdate la disculpa. Te va a hacer falta.

Toño se quedó pálido y se le fue la voz.

Di media vuelta hacia la puerta. Alcancé a dar tres pasos antes de que una mano me agarrara la muñeca. Justo la raspada.

Maldito sea, segura que es con querer.

—Sé razonable, Paloma. —dijo Marcos Ibarra.

Marcos Ibarra, el Primero de la Luna Clara. Alto, bien peinado, con esa cara de heredero de buena familia que pone la gente que nunca ha tenido que pedir nada dos veces. Me apretaba la herida como si me estuviera haciendo un favor.

—El Maestro Anselmo te recogió, te dio techo, te enseñó. ¿Y por una planta haces este escándalo? Discúlpate y…

Le di un puñetazo.

No fue técnico. Fue un puñetazo de oficina, de esos que una ensaya mentalmente en el metro durante años. Le pegó en la mandíbula y le volteó la cara.

Me soltó la muñeca por pura sorpresa.

—La Luna Clara se hizo rica robando, ¿no? —dije, sacudiéndome la mano—. Ahora entiendo el método.

Y me fui.

Nadie me detuvo. No porque no quisieran, sino porque nadie sabía qué regla aplicaba. En el libro, Paloma nunca había dicho que no.

Pero no soy la Paloma en el libro.

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La Sala de Registros olía a tinta vieja y a papel amate. El Anciano Arreola, del Registro, me vio entrar con la nariz ensangrentada y se acomodó los lentes.

—Vengo a darme de baja —dije.

—¿Disculpa?

—Me voy de la academia. Por mi propio pie.

Mientras él buscaba mi nombre en el libro, yo revisé en mi cabeza lo que sabía de este mundo.

Los recuerdos de Paloma estaban ahí, desordenados, como carpetas sin nombre. Encontré la que necesitaba: nunca había firmado un Pacto de Sangre con la Luna Clara. Era discípula del círculo interno, sí, pero sin juramento. Podía irme cuando quisiera. Y nadie podía cobrarme ni un cristal por los años de entrenamiento.

Bendito sea el que no firma contrato.

Dejé sobre el mostrador la espada reglamentaria de la academia y la bolsa con los cristales del mes, y otro coso. Lo que no era mío, lo devolvía. Así, cuando vinieran a reclamarme, no tendrían de qué agarrarse.

El Anciano Arreola firmó la baja. Luego me miró por encima de los lentes, con esa amabilidad de compromiso que la gente usa para despedirte rápido.

—Listo. ¿Necesitas algo para el camino?

—Sí.

Parpadeó. Claramente esperaba un 'no, gracias'.

—Siempre dije que usted era el único con corazón en esta montaña... —añadí, con la sonrisa más sincera que mi nariz rota me permitía.

Hubo un silencio largo. Luego suspiró, abrió un cajón y me puso una bolsita encima del mostrador.

Cien cristales.

—Que te vaya bien, niña.

—Igualmente, Anciano. Cuídese de los de arriba.

Afuera ya bajaba la tarde. En el patio de la Sala, un discípulo que no conocía me vio pasar y escupió de lado.

—Inútil. Por fin se va la inútil.

Me detuve. Busqué en mi cinturón y saqué una placa, la de jade azul con el sello de la luna, es la identidad especialmente para los discípulos del círculo interno.

—Tienes buen ojo —le dije, y se la puse en la mano—. Toma, la placa es tuya, te la dejo.

Se quedó viendo la placa como si le hubiera dado una serpiente. Yo seguí caminando.

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El sendero que baja del Lago de la Luna Clara es largo, lleno de curvas y de piedras sueltas. Para cuando dejé atrás el último farol de la academia, ya era de noche y no había luna. Qué ironía.

Caminé contando los cristales.

Cien cristales en la bolsa. Una muñeca raspada. Una nariz que ya había dejado de sangrar.

Ahora no tengo ningún maestro, ninguna academia, ningún techo.

Pero tengo la más valiosa de todas.

En el libro, cada golpe de suerte de Celeste tenía un lugar y una fecha.

La bestia que iba a encontrar. La espada que iba a despertar por ella. El huerto escondido, el maestro olvidado, el legado que nadie más sabía buscar. La autora los había escrito con detalle, capítulo por capítulo, como quien deja migajas en el bosque.

Y yo, jeje, había leído el libro completo.

Así que. Era la única persona en este mundo que sabía dónde estaban todas las migajas.

Me reí sola en la oscuridad. Si me quedaba en la Luna Clara, el final ya estaba escrito: me iban a sacrificar por la protagonista. Si me iba, el final quedaba en blanco.

Irse salía más barato que quedarse. Así de simple.

Iba a doblar la siguiente curva cuando el cielo se iluminó.

No era un rayo. Era una línea de luz plateada que venía bajando en picada, chillando como un silbato, directo hacia mí. Una espada encendida y, detrás, un círculo de vuelo girando como loco. Con alguien encima.

Lo primero que pensé no fue correr.

Fue: Esto no estaba en el guion...