REENCARNE EN UNA GORDITA DESPRECIADA.

Cassidy se enteró a las siete de la mañana, mientras desayunaba en la isla de la cocina con el pelo recogido y los músculos todavía adoloridos del entrenamiento del día anterior. Adoloridos de las escaleras. Y de lo otro. Sobre todo de lo otro.

Lucía entró corriendo con el teléfono en la mano y la cara blanca.

—Señora. Señora, tiene que ver esto.

Le puso el teléfono delante. Cassidy dejó el café y miró la pantalla.

«EXCLUSIVA: La heredera Montero al borde de la muerte. Emilia Montero, hija del fallecido magnate Aurelio Montero, fue hospitalizada tras ingerir una sustancia tóxica en lo que fuentes cercanas a la familia confirman como un intento de suicidio. La esposa de Sebastián Duarte estuvo una semana en coma antes de despertar...»

Cassidy siguió leyendo. El artículo tenía detalles. Muchos. El nombre del hospital, la fecha del ingreso, la cantidad de lavados de estómago, el tipo de sustancia. Información que solo podía venir de alguien que estuviera ahí o de alguien que tuviera acceso al historial médico.

Deslizó la pantalla. Otro titular.

«Crisis en la familia Montero: Emilia Montero intentó quitarse la vida.»

Otro más.

«La esposa de Sebastián Duarte hospitalizada por sobredosis. ¿Problemas en el paraíso?»

Y otro. Y otro. Y otro. Seis periódicos digitales. Cuatro portales de noticias. Dos programas de televisión matutinos que ya lo estaban comentando con fotos de Emilia —fotos viejas, de cuando era más gorda, más triste, más rota— al lado de fotos de Sebastián sonriendo en alguna gala con Andrea colgada del brazo.

Cassidy dejó el teléfono en la mesa. Despacio.

—¿Quién filtró esto?

Lucía tragó saliva.

—No sé, señora, pero la información médica es confidencial, alguien tuvo que...

—Andrea.

No era una pregunta. Cassidy lo sabía con la misma certeza con la que sabía cuándo un caballo iba a cocear: por instinto, por experiencia, porque conocía el tipo de animal con el que estaba tratando. Andrea no podía golpearla de frente, así que la golpeaba desde la sombra. Era la jugada de una cobarde. De una rata que muerde cuando no la estás mirando.

Los titulares seguían apareciendo. Lucía se los iba mostrando con la mano temblando y Cassidy los leía todos, uno por uno, con la mandíbula tan apretada que le dolían las muelas.

«Fuentes cercanas aseguran que Emilia Montero sufre depresión severa desde la muerte de su padre.»

«¿Qué pasó en la mansión Montero? Los detalles del intento de suicidio que la familia quiso ocultar.»

Cada titular era una puñalada. No a Cassidy, que tenía el cuero más grueso que una silla de montar. A Emilia. A la mujer que estuvo en ese cuerpo antes, que sufrió cada humillación en silencio, y que ahora, muerta y enterrada, seguían arrastrando su nombre por el barro para vender clicks y llenar columnas.

—Hija de puta —murmuró Cassidy.

Lucía se sobresaltó.

—La señorita Ríos, señora?

—¿Quién más? —Cassidy agarró el teléfono y buscó el número de Fernando Castillo. Todavía le costaba marcar, los dedos le resbalaban en la pantalla, pero ya se manejaba mejor que hace tres días—. Esto tiene nombre y apellido. Andrea sabe lo del hospital porque estaba ahí, parada al lado de Sebastián con su sonrisita de víbora, el día que desperté. Y ahora lo filtra para destruirme públicamente antes de que yo la destruya a ella.

Marcó. Castillo contestó al segundo timbrazo.

—¿Don Fernando? Soy Emilia. Necesito que me prepare una demanda por filtración de información médica confidencial. Quiero saber quién habló, quiero saber quién publicó, y quiero que les caiga encima todo el peso de la ley. Hoy. No mañana. Hoy.

Castillo empezó a hablar de procedimientos, de plazos, de que había que identificar la fuente.

—Identifíquela —cortó Cassidy—. Para eso le pago. Y si necesita más dinero, dígame cuánto. Pero esto no se queda así.

Colgó. Miró a Lucía.

—¿Cómo se contrata una agencia de esas que manejan la imagen pública?

—¿Relaciones públicas, señora?

—Eso. Quiero la mejor. La más cara. La que usan los ricos cuando se meten en problemas.

—Déjeme hacer unas llamadas.

Lucía salió disparada. Cassidy se quedó sola en la cocina con el teléfono en la mano y la sangre hirviéndole en las venas.

En mi época, cuando alguien te difamaba, le metías un tiro y se acababa el problema. Aquí toca hacerlo con abogados y periódicos. Más lento, más caro, pero igual de efectivo.

El teléfono vibró.

Mensaje. Número desconocido.

«Buenos días. Soy Daniel, el vecino. Quería saber cómo estás.»

Cassidy miró el mensaje. Luego miró el techo. Luego miró el mensaje otra vez.

Lo ignoró.

Abrió la búsqueda de Google y se puso a investigar agencias de relaciones públicas mientras el café se le enfriaba y los titulares seguían multiplicándose como cucarachas.

Una hora después el teléfono volvió a vibrar.

«Sé que probablemente no quieres hablar. Pero si necesitas algo, estoy al lado.»

Cassidy lo leyó, resopló por la nariz y siguió con lo suyo.

A mediodía sonó el timbre.

Lucía fue a abrir. Volvió a la cocina con un ramo de flores tan grande que apenas le cabía en los brazos. Rosas rojas, blancas, algo morado que Cassidy no reconoció, envueltas en un papel elegante con una tarjeta que decía: «Para Emilia. No porque estés triste, sino porque te lo mereces. — Daniel.»

Cassidy miró las flores. Miró a Lucía.

—¿Te gustan las flores?

—¿A mí? Eh... sí, señora.

—Tuyas.

—Señora, son carísimas, no puedo...

—Lucía, o te las llevas o las tiro a la basura. Elige.

Lucía se llevó las flores con una sonrisa que intentó disimular y no pudo.

A las cuatro de la tarde sonó el timbre otra vez.

Cassidy estaba en el despacho del segundo piso, sentada en la silla giratoria, hablando por teléfono con la directora de la agencia de relaciones públicas que Lucía había conseguido. Una mujer que se llamaba Sofía del Valle y que hablaba rápido, pensaba rápido y cobraba más que un tren lleno de oro, pero que en quince minutos de conversación le había propuesto tres estrategias para darle la vuelta a los titulares y convertir el escándalo en una historia de superación.

—La narrativa es clara —decía Sofía—. Usted no es la víctima que intentó suicidarse. Usted es la mujer que volvió de la muerte para recuperar lo que es suyo. Eso vende. Eso inspira. Eso le gana al morbo.

Cassidy escuchó pasos en la escalera. Lucía apareció en la puerta.

—Señora, el vecino está abajo.

—¿Daniel?

—Sí. Quiere verla.

—Dile que no estoy.

—Señora, él la vio entrar hace dos horas. Sabe que está aquí.

Cassidy apretó los labios. Le dijo a Sofía que la llamaba después y bajó las escaleras con la misma cara que ponía antes de entrar a un saloon donde sabía que le esperaban problemas.

Daniel estaba parado en la puerta principal. Camiseta gris, pantalón de mezclilla, pelo revuelto, sonrisa de niño que acaba de hacer una travesura. Tenía las manos en los bolsillos y la postura relajada de alguien que no tiene prisa.

—Hola —dijo.

—¿No recibiste mi mensaje?

—¿Cuál mensaje? No me contestaste ninguno.

—Ese era el mensaje.

Daniel soltó una risa corta. Cassidy no se rió.

—Mira, Daniel. Lo del otro día fue lo que fue. Ya te lo dije. No te enamores, no me busques, no me mandes flores y no te aparezcas en mi puerta como si fuéramos algo. No somos nada.

—¿Ni siquiera vecinos?

—Ni siquiera eso.

Daniel asintió. Despacio. La miró con esos ojos de miel que no tenían ni un gramo de ofensa, ni de rencor, ni de esa rabia herida que les daba a los hombres cuando les decías que no. La miró con algo peor: con interés.

—Entendido —dijo—. Pero si cambias de opinión, estoy a veinte pasos.

Cassidy le cerró la puerta en la cara.

Se quedó del otro lado con la mano en la manija y el corazón latiendo un poco más rápido de lo que le habría gustado admitir.

No, Boone. Ni se te ocurra. Tienes una guerra que pelear, un imperio que salvar y una zorra que destruir. No tienes tiempo para un doctorcito con ojos bonitos.

Del otro lado de la puerta, Daniel Reyes se quedó parado en el porche mirando la madera cerrada con la sonrisa todavía en la cara.

En treinta y tres años de vida, con el apellido que cargaba y la cuenta bancaria que lo respaldaba, las mujeres se le acercaban solas. Le coqueteaban en los eventos de la farmacéutica, le dejaban el número en el hospital, le mandaban mensajes que él nunca contestaba. Ninguna le había cerrado una puerta en la cara. Ninguna lo había echado de su cama. Ninguna lo había mirado con esa mezcla de fuego y hielo que tenía Emilia Montero en los ojos.

Nadie le había dicho que no.

Y resulta que el no le quedaba jodidamente bien.

Se dio la vuelta, cruzó el jardín, saltó la cerca baja que separaba las dos propiedades y entró a su casa silbando.

Iba a volver. Claro que iba a volver. Las mujeres como Emilia Montero no aparecen dos veces en la vida, y Daniel Reyes Alcázar —heredero de una fortuna que triplicaba la de los Montero, dueño de la paciencia más larga del hemisferio occidental y ahora oficialmente obsesionado con una mujer que no quería saber nada de él— no era de los que se rendían.

Que le cerrara las puertas que quisiera. Él tenía todo el tiempo del mundo.