El Prisionero Y La Reencarnada

Un mes después, ya tenían un plan.

No era perfecto.

No era sencillo.

Pero era posible.

Fingirían la muerte de Alban Mortis.

La idea había nacido en voz baja, una noche en que el calabozo estaba más silencioso de lo habitual y las antorchas ardían con una luz temblorosa. Ginger fue la primera en decirlo en voz alta, aunque llevaba semanas formándose en su mente.

- Si mueres aquí… - susurró- , nadie volverá a buscarte.

Alban la miró fijamente.

- ¿Y si no funciona?

- Entonces realmente morirías - respondió ella, sin adornos.

No se dijeron nada más en ese momento. Pero ambos supieron que estaban cruzando un punto sin retorno.

Durante los días siguientes, todo se planeó con precisión.

Los guardias fueron el primer eslabón. Ginger no habló de traición ni de justicia. Habló de dinero y futuro. Les ofreció una suma tan grande que ninguno podría gastarla sin abandonar Mercia. Oro suficiente para desaparecer, para empezar una nueva vida en otro reino donde nadie hiciera preguntas.

- Después de esto - les dijo- , no pueden quedarse.

Los hombres lo entendieron de inmediato.

- Diremos que enfermó - propuso uno- . Que las heridas se infectaron.

- Y que murió de madrugada - añadió el otro- . Nadie baja a comprobar los cuerpos sin una orden.

Alban escuchaba en silencio, apoyado contra la pared. No intervenía. Había aprendido a medir cada palabra.

El siguiente paso era el cuerpo.

Necesitaban algo que pareciera Alban. No perfecto. Solo lo suficiente para un calabozo donde nadie quería mirar demasiado de cerca. Un prisionero muerto, cubierto, retirado con prisa.

Ginger consiguió, a través de contactos de su familia, una pócima.. ralentizaba el pulso, enfriaba la piel, apagaba la respiración hasta volverla imperceptible durante unas horas. Extremadamente peligrosa. Extremadamente cara.

- No puedo perderte - dijo ella cuando se la mostró.

- No me perderás - respondió Alban- . Ya sobreviví a cosas peores.

El último paso era el más difícil.. el después.

Rutas de escape. Ropa. Un nombre falso. Un lugar donde esconderse antes de abandonar el reino. Ginger usó mapas, recuerdos de la novela, conocimiento de rutas comerciales que había aprendido en clases.

Cada noche, revisaban el plan una y otra vez.

- Aquí - decía Ginger, señalando un punto- . El cambio de guardia dura tres minutos.

- No - corregía Alban- . Dos. Si tardamos más, alguien notará el silencio.

A veces discutían. A veces callaban. A veces simplemente se miraban, conscientes de que lo que estaban haciendo no tenía marcha atrás.

La última noche antes del día acordado, Ginger se quedó más tiempo del habitual en el calabozo.

- Si algo sale mal… - comenzó.

Alban negó con la cabeza.

- No saldrá - dijo- . Y si sale… no me arrepiento.

Ginger apretó los puños.

- Yo tampoco.

El plan estaba listo.

Al día siguiente.. Ginger llevó pergaminos pequeños ocultos entre sus apuntes y un trozo de carbón. Se sentó frente a la celda, lo bastante cerca para hablar en susurros, lo bastante lejos para no despertar sospechas si alguien miraba desde fuera.

- Debe parecer real - dijo Ginger- . No solo para el rey. Para todo Mercia.

Alban asintió lentamente. Ya no estaba encorvado ni derrotado; aunque seguía encadenado, su mirada era clara, alerta.

- En los registros - respondió él- . Si no hay cuerpo… levantarán dudas. Necesitan algo que quemar o enterrar.

Ginger tragó saliva.

- Habrá un cuerpo - dijo- . Pero no será el tuyo.

Alban levantó una ceja, sorprendido.

Ella explicó entonces lo que había aprendido en clases.. cómo se registraban las muertes, quién firmaba los certificados, qué sellos se usaban. Habló también de una poción cataléptica, una variante avanzada de las que usaban los sanadores del reino.. ralentizaba el pulso hasta casi desaparecer, enfriaba la piel, apagaba la respiración durante horas.

- . No puedo prometer que no duela… pero sí que despertarás.

Alban la observó largo rato.

- Confías demasiado en mí - dijo al fin.

- No - corrigió Ginger- . Confío en lo que hemos construido.

Los guardias debían desaparecer la misma noche. Ginger ya había preparado bolsas con monedas, documentos falsos y rutas de salida del reino. Mercaderes del norte, sobornados con cristales menores, los sacarían antes del amanecer.

- Si alguno habla… - comenzó Alban.

- No hablarán - lo interrumpió ella- . El oro compra silencio, pero el miedo a perderlo todo lo asegura.

Eligieron la fecha.. tres noches después, cuando hubiera cambio de guardia y tormenta anunciada. El ruido del trueno cubriría cualquier sonido extraño. El humo de las antorchas y la lluvia ayudarían a justificar errores en los registros.

- Yo me encargaré del cuerpo sustituto - dijo Alban en voz baja- . Hay prisioneros sin nombre. Nadie preguntará demasiado.

Ginger sintió un escalofrío, pero asintió. Sabía que era cierto.

- Cuando despiertes - añadió ella- , no volverás a llamarte Alban Mortis.

- Nunca lo hice - respondió él- . Ese nombre me lo impusieron.

Se miraron en silencio.

Ya no eran una noble curiosa y un prisionero roto. Eran cómplices.

- Después de esto - dijo Ginger- , no habrá marcha atrás.

Alban sonrió apenas. No era una sonrisa alegre, sino decidida.

- Nunca la hubo.

Cuando Ginger se levantó para irse, dejó algo más que comida o ungüentos. Dejó esperanza organizada, peligrosa, real.

Y en los muros del calabozo, que habían escuchado siglos de confesiones y súplicas, comenzó a gestarse una mentira tan bien construida… que estaba destinada a convertirse en verdad.