La Sangre Que Nos Condena

El viento aullaba como una fiera herida en la frontera gélida entre Alaska y el territorio ruso. La temperatura marcaba -25°C, pero dentro de los trajes tácticos de última generación, los cuerpos de Logan y Hunter estaban calientes con la adrenalina de la cacería. Eran sombras negras contra el blanco infinito, usando máscaras balísticas reforzadas que ocultaban hasta el brillo de los ojos. En el centro del pecho, el blasón de un lobo gruñendo estaba grabado en bajo relieve en los chalecos de Kevlar.

Al lado de él, Hunter era una estatua de hielo, no estaban solos. Esparcidos por la nieve, cuarenta soldados de la Manada, los "Lobos", estaban camuflados. Eran hombres entrenados; ex operadores de fuerzas especiales que no tenían más patria, solo lealtad a la Manada.

—Objetivos americanos identificados —la voz de Hunter llegó por la radio, baja y ronca—. Son los perros guardianes de Dylan y Connor, están riendo, creyendo que están seguros en este fin del mundo.

—Muéstrales que el infierno es un lugar helado —ordenó Logan—. Fuego libre sobre los americanos, dejen a los rusos vivos para que le cuenten a mi padre y a mi abuelo quiénes los masacraron.

El silencio de Alaska fue destrozado por el primer disparo. La cabeza de un soldado de confianza de Dylan explotó en una niebla carmesí que se congeló antes de tocar el suelo, fue la señal.

Logan saltó de la cresta, deslizándose por la nieve mientras disparaba su subametralladora con una mano y empuñaba una faca de combate de titanio en la otra. Era una mancha negra y gris en medio de la blancura. Un soldado americano intentó levantar el fusil, pero Logan fue más rápido: la faca entró por la base de la mandíbula y salió por el paladar, cortando cualquier chance de grito. Logan lo arrojó al suelo y, sin parar el paso, uno de sus lobos que venía atrás se agachó y presionó dos monedas de plata sobre los ojos del cadáver.

Del otro lado, Hunter era el retrato de la pura brutalidad. Él no usaba silenciadores, el estruendo de su escopeta calibre 12 resonaba por las montañas como truenos de artillería. Él entró en el hangar reventando la puerta de acero con el hombro. Un soldado de la mafia americana intentó rendirse, pero Hunter lo agarró por el cuello, sintiendo el crujido seco de las vértebras antes de arrojar el cuerpo contra los cajones.

—¿Connor los mandó aquí para proteger la mercancía? —Hunter gruñó en el hangar saturado de humo de pólvora—. ¡Pues aquí está el pago para el viaje de vuelta!

La Manada avanzó como una pared de metal y muerte. Los soldados de la mafia americana, acostumbrados a oprimir a quien no podía defenderse, entraron en pánico total. Era una ejecución sistemática y fría. La sangre caliente se vaporizaba en el aire helado, creando una niebla roja dentro del hangar que olía a hierro y muerte.

Los soldados rusos, curtidos por las guerras en Chechenia, pararon de disparar inmediatamente. Ellos reconocieron el profesionalismo de aquella unidad; sabían que no eran amateurs. Ellos soltaron las armas, apoyándose en los cajones de misiles y fardos de droga pura.

Logan paró en el centro de la carnicería, sus botas dejaban huellas de sangre en la nieve acumulada. Él caminó hasta el líder del destacamento americano, un hombre que él conocía desde la adolescencia en la casa del padre. El hombre estaba agonizando con un tiro en el estómago. Logan se agachó y retiró la máscara balística, dejando el frío de Alaska azotar su rostro, para que el moribundo viera exactamente quién lo estaba matando.

—Dile a Dylan y a Connor que el tiempo de jugar al imperio acabó —dijo Logan, la voz más fría que el hielo alrededor—. Ahora, la guerra es contra la sangre que ellos mismos maldijeron.

Él sacó la pistola y dio el tiro de gracia, el Lobo que lo acompañaba colocó las monedas de plata en los ojos del hombre.

Logan entonces se volvió hacia los rusos, que observaban en silencio absoluto, pálidos de terror.

—Vuelvan al estrecho de Bering, díganle a Moscú que la mafia americana no manda más ni en el propio patio. La carga ahora es nuestra, el impuesto en suelo americano ahora es pagado a la Manada.

Hunter pateó el cuerpo de un mercenario hacia un lado, escupiendo en el suelo sucio de sangre.

—Treinta millones en equipos y el triple en mercancía, Dylan va a tener un ataque cardíaco cuando esta noticia llegue a Chicago.

—Eso es solo el comienzo, Hunter —dijo Logan, mirando los cuerpos marcados con la plata—. Vamos a quitarles todo, el dinero, la influencia y, por fin, la respiración.

Los Lobos comenzaron a cargar la carga en los aviones C-130 que aguardaban en la pista clandestina, dejando atrás un depósito de cadáveres de hielo y plata. Alaska nunca había visto tanta sangre ser derramada por sus propias crías.

La oficina de Connor MacGyver exhalaba el olor de charutos caros y una victoria anticipada que estaba a punto de pudrirse. Dylan servía dos dosis del mejor whisky mientras observaba el mapa de las rutas de distribución. Ellos creían que, con la carga viniendo de Alaska, el imperio MacGyver finalmente ganaría el aliento necesario para contraatacar al grupo invisible que venía sofocando a la mafia americana en todo el territorio de los Estados Unidos.

El silencio fue destrozado por el toque estridente del teléfono de línea segura, el visor brillaba con el nombre: Don Mikhail Kuznetsov.

Dylan sonrió, creyendo que era la confirmación. Connor atendió en el altavoz.

—¡Mikhail! Estábamos esperando tu llam...

—¡SUKAS! —el grito de Mikhail hizo que el vaso en la mano de Dylan temblara, la voz del ruso era puro odio—. ¡Ustedes me garantizaron seguridad! ¡Ustedes dijeron que Fairbanks era territorio fantasma!

Connor se trabó, la postura relajada desapareciendo instantáneamente.

—Mikhail, ¿de qué estás hablando? Mis mejores hombres estaban allí.

—¡Sus hombres están muertos, Connor! —disparó Mikhail—. ¡No fueron solo muertos... ellos fueron masacrados! Mis soldados acaban de llamarme. ¡Ellos fueron perdonados solo para que yo pudiera oír el relato del infierno!

Dylan dio un paso adelante, empalideciendo.

—¿Quién atacó? ¿Alguien de algún cartel local?

—¡Yo no sé quiénes son esos demonios! —gruñó Mikhail—. Eran fantasmas, cuarenta hombres con trajes tácticos negros, tecnología de punta. Ellos tenían lobos dibujados en los pechos, en medio de la nevada, ellos parecían una manada del infierno. Mis hombres nunca vieron nada parecido, ¡pero ellos no perdonaron a un único americano suyo!

Connor y Dylan intercambiaron una mirada de puro pavor. Mientras el ruso describía a los agresores sin saber quiénes eran, los MacGyver sabían exactamente con quién estaban lidiando. El Cartel de los Lobos, que venía asfixiando los negocios de ellos de costa a costa, acababa de dar un golpe internacional.

—Y hay algo extraño... una cosa enfermiza —la voz de Mikhail bajó, confusa e irritada—. Mis hombres dijeron que cada uno de sus soldados muertos tenía monedas de plata sobre los ojos. ¿Qué puto ritual es ese que ustedes hacen en América?

Connor sintió el estómago revolverse, para Mikhail era una rareza, pero para él, era el "recado de siempre" que él venía recibiendo en cada cargamento perdido por el país, el pago para el barquero.

—Ellos robaron todo —continuó Mikhail—. Treinta millones en tecnología y mi mercancía. Por culpa de la incompetencia de ustedes, yo perdí el lucro y la cara ante Moscú. Si ustedes no resuelven eso, la alianza rusa acaba hoy, ¡yo no negocio con muertos-vivos!

Mikhail colgó en la cara de ellos, la oficina se sumió en un silencio fúnebre.

—Ellos salieron de las sombras, padre... —murmuró Dylan, desplomándose en la silla—. Ellos no están más solo sofocando nuestras rutas por tierra. Ellos fueron hasta Alaska. Ellos saben de todo, cada paso que nosotros damos en este puto país, esos Lobos están ahí para cortar nuestro cuello.

Connor MacGyver, el patriarca, sintió el suelo desaparecer.

—Alguien nos traicionó, alguien muy próximo dio la ruta de Fairbanks y ese líder de los Lobos... él nos está ridiculizando. Dejar monedas en los ojos de nuestros hombres es un mensaje personal. Él nos está asfixiando hasta que no sobre nada de la mafia americana.

Ellos no tenían idea de que los hijos que ellos tanto pisaron eran los dueños de la plata que ahora sellaba los ojos de sus soldados.

El imperio MacGyver está sangrando.

Mikhail Kuznetsov