Esposa Sustituta

El día había pasado en un silencio tenso.

Alma permaneció en su habitación hasta que la luz del sol comenzó a desvanecerse detrás de los árboles. Había intentado leer. Había intentado dormir. Había intentado pensar en cualquier cosa que no fuera la noche anterior.

No lo consiguió.

Cada vez que cerraba los ojos, lo veía. Cada vez que el silencio se hacía demasiado profundo, sentía sus manos sobre su piel. Era irritante. Era peligroso. Era algo que no debía volver a pasar.

Se levantó de la cama por enésima vez, caminando de un lado a otro de la habitación. Necesitaba despejarse. Necesitaba dejar de pensar en él.

Un golpe en la puerta la sobresaltó.

—Señora —era Carmina, su voz cautelosa—. El señor Moretti solicita su presencia para la cena.

Alma cerró los ojos. Por supuesto.

—Dile que no tengo hambre.

—Señora… —Carmina hizo una pausa—. Él dice que si no baja, irá a buscarla personalmente.

Alma apretó la mandíbula. Lo haría. Sabía que lo haría. Y después de lo que había pasado, enfrentarlo a solas en su habitación era lo último que quería.

—Bajo —respondió con frialdad.

Se miró al espejo por un instante. Tenía el cabello recogido, el vestido sencillo, casi austero. Nada que sugiriera vulnerabilidad. Salió al pasillo con la cabeza en alto.

El comedor estaba iluminado con la luz tenue de los candelabros.

Gerónimo estaba allí. Sentado a la derecha de Alessandro, con una copa de vino en la mano y una sonrisa que no llegaba a sus ojos. Cuando Alma entró, sus ojos se posaron en ella con una intensidad que le puso los pelos de punta.

Alessandro ocupaba el extremo de la mesa, como siempre. Su chaqueta estaba desabotonada, las mangas de la camisa arremangadas hasta los antebrazos. Cuando ella apareció en el umbral, su mirada se fijó en ella.

No apartó los ojos.

Ni siquiera cuando Gerónimo comenzó a hablar.

—El asunto con los Bianchi está resuelto —decía Gerónimo, desplegando unos papeles sobre la mesa—. Aceptaron las condiciones. Pero tendremos que movernos rápido antes de que cambien de opinión.

Alessandro no respondió.

—¿Me estás escuchando? —Gerónimo alzó la voz, molesto.

—Sí —respondió Alessandro, pero sus ojos seguían fijos en Alma, que se había sentado en el extremo opuesto de la mesa, tan lejos de él como el espacio lo permitía.

Gerónimo siguió su mirada y su expresión se endureció.

—Como decía —continuó, con un tono más cortante—, los Bianchi quieren una reunión la próxima semana. Para firmar.

—Bien —dijo Alessandro, pero su voz era distraída.

Porque en ese momento, Alma había levantado la cabeza para tomar su copa de agua, y la luz de los candelabros le iluminaba el rostro de una forma que le recordó la noche anterior.

Gerónimo golpeó la mesa con los nudillos.

—Alessandro.

—Dije que está bien —respondió él, sin apartar la mirada de ella.

Alma sintió el peso de sus ojos como una presión física. Cada bocado se le atragantaba. Quería levantarse e irse, pero sabía que si lo hacía, él iría tras ella.

Así que permaneció en su lugar, comiendo en silencio, fingiendo que no notaba la forma en que la miraba.

Gerónimo observaba la escena con una mezcla de furia contenida y algo que ella prefirió no analizar.

Cuando la cena terminó, Alma se levantó de inmediato.

—Ven —la voz de Alessandro la detuvo—. Siéntate a mi lado.

La orden cayó en el comedor con fuerza.

Gerónimo se tensó en su asiento, pero no dijo nada.

Alma se giró lentamente.

—No —respondió con frialdad—. Aquí estoy bien.

—No es una pregunta —dijo Alessandro, y su voz bajó un tono—. Es una orden.

El silencio se tensó. Alma sintió cómo la sangre comenzaba a hervirle en las venas.

—Ya te dije —respondió, y su voz salió más firme de lo que se sentía—. Nadie me da órdenes.

Alessandro se levantó de la silla con lentitud. Dio un paso hacia ella. Luego otro.

—No me hagas enojar —dijo, y aunque su voz era baja, cada palabra pesaba—. Ven aquí.

Alma sintió el miedo trepándole por la espalda, pero también sintió algo más. Algo que se negaba a doblegarse.

—No quiero —dijo.

Y antes de que él pudiera responder, se levantó de su silla, apartó la servilleta y caminó hacia la puerta con pasos rápidos.

—¿Por qué eres tan terca? —la voz de Alessandro resonó en el comedor, y esta vez no había calma en ella.

Alma se detuvo en el umbral. No se giró del todo.

—¿Por qué eres tan insoportable? —respondió—. No somos un matrimonio real. Y nunca lo vamos a ser. No importa lo que haya pasado entre nosotros.

La última frase cayó en el silencio como una bomba.

Alessandro se quedó inmóvil. Sus manos se cerraron en puños. Su mandíbula se tensó.

Gerónimo soltó una risa baja.

—Parece que tu esposa tiene carácter, primo —dijo.

—Cállate —espetó Alessandro, sin apartar la mirada de Alma.

Ella se giró por completo. Sus ojos se encontraron.

—¿No somos un matrimonio real? —repitió Alessandro, y cada palabra salía masticada—. Dime, Alma… ¿qué fue lo que pasó anoche entonces?

El golpe fue directo. Alma sintió cómo el calor subía por su cuello.

—Eso fue un error —respondió, con la voz más firme que pudo reunir—. Un error que no volverá a ocurrir.

Alessandro dio un paso hacia ella. Luego otro. Ahora estaban tan cerca que ella podía sentir el calor de su cuerpo.

—¿Un error? —repitió, y en su voz había algo que ella no supo nombrar—. Dímelo a la cara. Dime que no sentiste nada.