La Novia Odiada del Mafioso Cruel

La palabra lavandería resonó en los oídos de Bianca como una sentencia de muerte. Si las mucamas movían el colchón del ala oeste para cambiar las pesadas sábanas, el cuaderno de cuero negro sería descubierto. Si el diario caía en manos de Dante, el secreto sobre las viejas operaciones de su padre en el puerto quedaría al descubierto, y ella perdería cualquier posibilidad de negociación o de supervivencia.

Bianca sintió que la sangre le abandonaba el rostro. La mejilla izquierda, donde la cicatriz le tensaba la piel, pareció congelarse bajo la súbita oleada de pánico. Dio un paso involuntario hacia atrás, con los ojos fijos en Elena, que aún sostenía la bandeja de plata con una expresión imperturbable.

—¿Algún problema, Bianca? —la voz de Dante cortó el aire. El tono era bajo, pero cargado de una desconfianza inmediata.

Ella se forzó a devolver la mirada a su marido. Dante había dejado el informe de una vez. Estaba reclinado en la silla, con los brazos cruzados sobre el pecho rígido, los ojos oscuros y entrecerrados mapeando cada reacción física de ella. El Don era un hombre entrenado para olfatear el miedo a kilómetros de distancia.

—Ninguno —mintió Bianca, tragando saliva, luchando por mantener la voz firme—. Solo recordé que… dejé algunas cosas personales desparramadas por la cama. Ropa interior. No me siento cómoda con empleadas hurgando en ellas sin que yo esté presente.

Dante soltó una risa nasal, un sonido corto y sin el menor rastro de humor.

—Te criaste en el bajo mundo, Bianca, pero todavía conservas el pudor de una monja. Tus secretos de guardarropa no le interesan a nadie en esta casa. Elena, releva a las mucamas de aquella ala hasta que mi… esposa… aprenda a organizar sus propios trapos.

—Sí, Don De Luca —asintió la gobernanta, haciendo una breve reverencia antes de retirarse del comedor.

Bianca no esperó. No bebió otro sorbo de café ni volvió a mirar a Dante. Le dio la espalda y caminó hacia el vestíbulo. Sin embargo, apenas cruzó los límites del comedor y los ojos del mafioso dejaron de clavarse en su espalda, su compostura se derrumbó.

El miedo se transformó en urgencia. Bianca apuró el paso, los zapatos golpeando contra el mármol liso del vestíbulo. Subió los escalones de la inmensa escalinata bifurcada de dos en dos, sujetando el dobladillo del sencillo vestido de punto para no tropezar. Sus glándulas suprarrenales bombeaban adrenalina pura en la sangre; el corazón le martilleaba contra las costillas tan fuerte que el sonido parecía llenar el pasillo vacío.

Cuando alcanzó lo alto de la escalera y giró a la izquierda, entrando oficialmente en el largo corredor del ala oeste, vio el peligro.

Dos mucamas jóvenes, con uniformes idénticos en tonos de gris oscuro, ya estaban paradas en medio del pasillo. Empujaban un carrito de metal cargado de sábanas blancas y productos de limpieza. La ruedita del carrito chirriaba contra el piso de madera, avanzando justo en dirección a la última puerta del corredor. Su habitación.

—¡Eh! —llamó Bianca, con la voz saliendo un poco más alta y chillona de lo que pretendía.

Las dos mujeres se detuvieron al instante y se volvieron, sobresaltadas. Bajaron la mirada e inclinaron levemente la cabeza, confundidas por la llegada apresurada de la nueva moradora.

—Señora De Luca… —empezó una de ellas, vacilante, recordando las órdenes severas de Dante sobre no darle privilegios—. Solo íbamos a…

—No entren en la habitación —ordenó Bianca, deteniéndose ante ellas, intentando controlar la respiración jadeante y el sudor frío que empezaba a bajarle por la nuca—. Hoy hago yo misma la cama. Pueden dejarme las sábanas limpias. Insisto.

Las empleadas intercambiaron una mirada rápida e incómoda. Conocían el temperamento del Don, pero la postura desesperada y firme de Bianca, con el lado de la cicatriz tenso y los ojos muy abiertos, transmitía una autoridad nacida del puro instinto de conservación.

—Como usted quiera, señora —respondió la mayor, tomando un juego de sábanas planchadas del carrito y entregándoselo a Bianca.

Bianca tomó la tela con los brazos temblorosos, murmuró un agradecimiento rápido y prácticamente corrió los últimos metros hasta su puerta. Entró en la habitación, golpeó la madera pesada contra el marco y giró la llave en la cerradura, encerrándose por dentro.

Dejando las sábanas de cualquier modo sobre el sillón de terciopelo, Bianca se arrojó de rodillas sobre la alfombra antigua junto a la cama. Sus manos tantearon a las apuradas por debajo del colchón monumental, empujando el fieltro descolorido hasta que sus dedos por fin tocaron la textura áspera y familiar del cuero negro.

Sacó el diario. Estaba a salvo.

Bianca se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra el costado de la cama, abrazando el cuaderno contra el pecho mientras cerraba los ojos para intentar calmar los latidos frenéticos del corazón. Había ganado esa ronda por cuestión de minutos. Pero, al mirar la puerta trancada, una nueva oleada de pánico la golpeó.

Dante no era un idiota. El Don había notado su sobresalto en la mesa del comedor. Bianca sabía que, al impedir la entrada de las mucamas, acababa de colocarse un blanco aún más grande en la espalda. A partir de ese momento, Dante sabría que el ala oeste guardaba algo que ella intentaba, a toda costa, esconderle.