Entre Órdenes y Pecados

Después de salir de la casa de sus padres, el silencio de la noche de Nueva York no fue suficiente para acallar los pensamientos de Oliver. Conducía su coche negro con una agresividad inusual. Las palabras de su madre martilleaban en su mente como golpes de un tambor de guerra: "Mila ya ha intentado suicidarse una vez... vigílala".

Intentaba racionalizar, es una asesina profesional, sabe cuidarse, pensaba, pero enseguida le venía la imagen de ella en la arena, con el suéter rasgado, intentando cubrirse; aquello no era la reacción de una asesina, era el trauma de una mujer que nunca conoció el cuidado.

Oliver cogió el móvil y marcó su número. Llamó hasta que saltó el buzón de voz, lo intentó una y otra vez.

—Contesta, Mila... ¡maldita sea, contesta! —gruñó al salpicadero del coche.

El hecho de que ella fuera una Sokolov con la marca de los Santori era un misterio que necesitaba respuestas, pero, en aquel momento, su seguridad era lo único que importaba. Si ella estuviera muerta, el misterio moriría con ella y, por primera vez en años, Oliver sintió una opresión en el pecho que no fue causada por su fobia al tacto, sino por la posibilidad de la pérdida.

Aparcó el coche de cualquier manera frente al edificio de Mila; el portero intentó detenerlo, pero una mirada gélida de Oliver fue suficiente para hacerle retroceder.

En el pasillo de su piso, el silencio era absoluto. Oliver tocó el timbre una, dos, tres veces; golpeó la puerta de madera maciza.

—¡Mila! ¡Abre esta puerta! ¡Soy Underwood!

Nada, ni un paso, ni un ruido.

El pánico, un sentimiento que Oliver Underwood creía haber enterrado junto con su esposa, explotó en su pecho. No pensó en normas de la comunidad ni en su imagen pública; retrocedió dos pasos y, con toda la fuerza del cuerpo, asestó una patada certera cerca de la cerradura. La madera crujió al segundo impacto, la puerta cedió con un estruendo, revelando el apartamento en penumbra.

Entró como un depredador en alerta, recorriendo las habitaciones hasta encontrarla en el sofá; estaba pálida, demasiado inmóvil.

—¡Mila! —gritó, pero su cuerpo no esbozó reacción.

Oliver sintió que le temblaban las manos; su fobia gritaba que no se acercara, que no tocara a otro ser humano, pero el miedo a verla muerta fue mayor; rompió su propia barrera invisible, avanzó y la agarró por los hombros, sacudiéndola con una fuerza que bordeó la desesperación.

—¡Mila! ¡Despierta! ¡Reacciona, maldita sea!

Sus párpados temblaron cuando Mila finalmente abrió los ojos, estaban nublados, sin el brillo letal de costumbre.

—¿Sr. Underwood? —su voz salió arrastrada, casi un susurro—. ¿Qué está pasando? ¿Por qué está usted aquí?

Oliver soltó sus hombros inmediatamente, retrocediendo como si hubiera recibido una descarga; intentó controlar la respiración, pero su voz salió cargada de una rabia nerviosa.

—¿Qué está pasando? ¡Yo te pregunto! Toqué el timbre, grité tu nombre y no reaccionaste, pensé que estabas... ¡muerta!

Mila parpadeó despacio, intentando procesar la figura imponente y desgreñada de su jefe en medio de la sala; el oso de peluche que abrazaba cayó al suelo.

—Lo siento... —murmuró, somnolienta—. Tomé una medicina.

—¿Medicina? —preguntó Oliver, la mirada cayendo sobre el frasco en la mesa y la copa de vino vacía.

—La tomo para dormir... como tomé dos y bebí vino, el efecto fue más fuerte; solo quería que el día acabara, señor, solo quería dejar de sentir lo que sentí en aquella playa.

Oliver cerró los ojos por un segundo, sintiendo el peso de aquellas palabras; la "máquina de matar" estaba intentando desconectarse químicamente para no tener que lidiar con su propio dolor.

—No vuelvas a hacer eso —dijo, la voz más baja, pero mortalmente seria—. Si quieres apagar el mundo, hazlo sin matarte en el proceso; no voy a perder a mi mejor asistente por un frasco de pastillas.

Mila miró la puerta destrozada y luego al hombre frente a ella; por primera vez, vio algo más allá del hielo en los ojos de Oliver Underwood, vio un fuego perturbador.

—Usted rompió mi puerta —dijo, un pequeño atisbo de personalidad volviendo.

—Compraré el edificio entero si es necesario, pero te vas a levantar y beber agua ahora.

El apartamento estaba sumido en una penumbra azulada, rota solo por la luz de la cocina que Oliver dejó encendida. Se sentía un intruso en un santuario de dolor mientras Mila intentaba mantenerse sentada, tambaleándose bajo el efecto de la mezcla peligrosa de alcohol y sedantes; Oliver se vio en una posición que nunca imaginó: cuidando de alguien.

Buscó un vaso de agua, manteniendo los movimientos rígidos; su fobia aún pulsaba bajo la piel, pero la imagen de ella vulnerable silenciaba el asco. Al volver, la encontró sujetando el oso de peluche contra el pecho, los ojos verdes, grandes y nublados, fijos en él.

—Bebe esto, Mila —ordenó, extendiendo el vaso.

Mila cogió el vaso con las manos temblorosas, pero no bebió; lo miró con una confusión infantil, la cabeza ladeada.

—¿Por qué estás haciendo esto, Sr. Oso? —susurró, la voz arrastrada y demasiado dulce para ser la suya.

Oliver se detuvo; se dio cuenta de que, en la niebla de la medicina, ella no veía al CEO implacable de Underwood Global, veía al único amigo que tuvo en la soledad de su habitación.

—Yo no soy tu oso, Mila, soy Oliver. Bebe el agua.

Ella soltó una risita triste, ignorando la corrección.

—¿Qué quieres a cambio de todo este cuidado, Sr. Oso? —se inclinó hacia adelante, casi cayendo del sofá—. Nadie da nada gratis, ¿qué quieres? ¿Mi silencio? ¿Mi sangre?

—No quiero nada, Mila —respondió Oliver, la voz sonando más suave de lo que pretendía.

—Mentira... —murmuró, los ojos empezando a lagrimear—. La gente siempre quiere algo a cambio. Irina quería dinero, su marido quería... —se estremeció, apretando el juguete—. En el orfanato, las monjas querían nuestra alma, decían que yo era impura, que yo era el fruto del pecado.

Mila comenzó a balancear el cuerpo hacia adelante y hacia atrás, un movimiento repetitivo de quien busca consuelo en medio del caos mental.

—"Reza diez rosarios, Mila, reza hasta que tus rodillas sangren en el maíz" —comenzó a recitar, imitando una voz severa y antigua—. "El dolor limpia la suciedad que tus padres dejaron en ti". Yo rezaba tanto, Sr. Oso... rezaba para que Dios me llevara, pero creo que a Él no le gustan las niñas bastardas; el maíz cortaba la piel, y ellas decían que era el camino hacia la purificación.

Oliver sintió un nudo en la garganta; la furia que sintió por Goldstein no era nada comparada con la náusea que sentía ahora al imaginar a aquella mujer, aún niña, siendo torturada por fanatismo y rechazo.

—Mila, basta. Esto se acabó —dijo, intentando interrumpir el flujo de recuerdos crueles.

—¿Quieres mi cuerpo a cambio del agua? —preguntó de repente, volviendo la mirada desenfocada hacia él, las palabras saliendo con una crudeza que lo golpeó en el estómago—. ¿Es eso? Es lo que los hombres quieren, ¿no? Goldstein quería... ¿tú quieres también? Puedes tomarlo, no siento nada de todos modos, estoy hueca por dentro.

Oliver soltó el vaso en la mesa con fuerza, el sonido resonando en el apartamento vacío; se arrodilló frente a ella, pero sin tocarla; su expresión era de un dolor contenido.

—No quiero nada de ti, Mila, nada más que descanses, solo quiero que te vayas a dormir.

Mila dejó de balancearse; lo observó por un largo tiempo, la niebla de la medicina pareciendo flotar entre ellos.

—Dormir... —repitió, la palabra sonando como un sueño distante—. ¿Sin oraciones? ¿Sin maíz? ¿Sin manos tocándome?

—Sin nada de eso —aseguró Oliver—. Solo el silencio.

Ella soltó un suspiro largo, y la tensión finalmente comenzó a dejar sus hombros; sus ojos se cerraron solos.

—Eres un oso muy extraño, Oliver... —murmuró, la conciencia esfumándose mientras su cabeza caía hacia un lado, encontrando el respaldo del sofá.

Oliver se quedó allí, en el suelo, observándola dormirse; él era el Don de la Mafia Americana, un hombre que comandaba imperios con manos de hierro, pero allí, en aquella sala mal iluminada, se sentía pequeño ante la inmensidad del trauma de aquella mujer. Sabía que, al amanecer, el secreto de la marca de nacimiento aún estaría allí, pero lo que realmente lo atormentaba ahora era el sonido de las oraciones que ella recitaba para no ser "impura".