La Esposa Renegada del Don

El regreso de Donato a la mansión Santori estuvo marcado por el sonido pesado de sus botas en el mármol y el olor a pólvora que impregnaba su ropa. El caos en el puerto aún latía en su mente: la imagen de Lucas caminando ileso entre las balas y Bruno cayendo bajo el impacto de los proyectiles.

En cuanto entró en la habitación, Fiorella se levantó del sillón de un salto. Su rostro estaba lívido, y sujetaba el celular con tanta fuerza que los nudillos de los dedos estaban blancos.

—¡Donato! ¿Qué pasó? —preguntó, con la voz quebrada—. Recibí un mensaje... Bruno... el puerto...

Donato avanzó y sujetó los hombros de ella por primera vez, no fue un gesto de posesión, sino un intento genuino de calmarla, aunque sus manos aún temblaban por la adrenalina del combate.

—Calma, Fiorella, respira, no puedes exaltarte, piensa en el bebé —dijo, con la voz ronca.

—¿Cómo voy a tener calma? —gritó ella, con lágrimas en los ojos—. ¡Dime qué pasó!

—Lucas nos traicionó, él es la rata, Fiorella —Donato disparó, la revelación saliendo como un veneno—. Se fugó con la carga de los rusos, preparó una emboscada para matarme.

Fiorella retrocedió, pero la expresión en su rostro no era de choque por la traición del hermano, sino de un terror mortal por otra persona.

—¿Y Bruno? —el nombre salió en un suspiro desesperado—. Donato, Bruno estaba contigo. ¿Dónde está?

—Le dispararon —Donato sintió un apretón al ver el desespero de ella, pero completó rápidamente—: Pero está bien. Esa ropa tecnológica de los Florentino... el polímero detuvo los impactos. Está con los médicos de la familia ahora, solo con hematomas y algunas costillas fisuradas.

Fiorella no esperó más, soltó un sollozo de alivio que pareció drenar todas sus fuerzas, pero pronto se recompuso. Sin decir una palabra a Donato, cogió el celular y salió en dirección al balcón, marcando frenéticamente el número de Bruno.

Donato se quedó parado, observándola, debería estar furioso porque su esposa estaba más preocupada por el consejero que por el propio hermano traidor, pero la confusión en su mente era demasiado grande.

Fue entonces que la puerta de la habitación se abrió y Alessa entró.

A diferencia de la postura altiva de siempre, Alessa parecía un animal herido. Su cabello estaba despeinado, y el lado izquierdo de su rostro ostentaba un hematoma amoratado y un corte en el labio que aún sangraba levemente.

—Donato... —sollozó, arrojándose en los brazos de él.

Donato la sujetó por instinto, el choque estampado en su rostro.

—¿Alessa? ¿Qué es esto? ¿Qué te pasó?

—Lucas... —lloró contra el pecho de él, con el cuerpo temblando violentamente—. ¡Lo descubrí, Donato! Lo oí hablando por teléfono sobre el puerto, sobre el cargamento... intenté impedírselo, ¡le dije que te lo contaría!

Ella levantó el rostro, exponiendo la piel lastimada a la luz de la lámpara.

—¡Me golpeó, Donato! Dijo que si me atravesaba en su camino, me mataría como te mataría a ti. Tuve tanto miedo... ¡no sabía que mi propia sangre era capaz de una monstruosidad de esas! ¡Lo juro, no sabía nada hasta hoy!

Donato miró el rostro castigado de la cuñada, la furia que sentía por Lucas encontró un nuevo blanco. Ver a Alessa en aquel estado, a la mujer que él siempre creyó ser su aliada más fiel, agredida por el hermano que él acababa de ver traicionando a la Cosa Nostra, selló cualquier duda en su mente.

—Ese desgraciado... —Donato gruñó, con la mandíbula trabada mientras acariciaba el cabello de Alessa para confortarla—. Va a pagar por cada gota de sangre, Alessa. Por haber traicionado a la familia y por haber puesto la mano encima de ti.

En el balcón, Fiorella hablaba bajo al teléfono, con lágrimas cayendo mientras oía la voz fraca, pero viva, de Bruno del otro lado. Miró dentro de la habitación a través del vidrio y vio la escena: Donato abrazando a Alessa, protegiendo a la mujer que era la verdadera arquitecta de su ruina, mientras creía en cada mentira escenificada.

Fiorella colgó el teléfono y limpió el rostro, el odio ahora era una llama gélida y constante en su pecho.

Un mes pasó, y la mansión Santori vivía bajo una paz armada, la salud de Fiorella había florecido; las mejillas recuperaron el rubor y el brillo en los ojos parecía anunciar que, esta vez, el heredero vengaría. Lucas continuaba desaparecido, una sombra que Donato juró cazar, mientras Alessa se mantenía cerca, actuando como la "víctima" perfecta.

La relación de Donato y Fiorella era un campo minado. En algunos días, él intentaba ser el hombre que jugaba videojuegos con ella; en otros, el Don posesivo y frío retornaba. Pero el destino, implacable, aguardaba el momento de cobrar su precio.

En aquella tarde de martes, el aire en la oficina de la constructora parecía pesado. Fiorella sintió una puntada aguda en el vientre, un frío súbito que le robó los colores del rostro, el mundo giró.

—¡Fiorella! —Bruno, que estaba en la sala de espera para una reunión, actuó por instinto. La sujetó antes de que ella alcanzara el mármol, tirando de ella hacia un abrazo firme para sostener su peso.

La puerta de la sala de la presidencia se abrió de golpe, Donato salió como un animal enfurecido al ver la escena. Sin preguntar, sin pensar, avanzó y asestó un puñetazo violento en el rostro de Bruno.

—¡No toques a mi esposa, carajo! —Donato rugió, con los puños cerrados.

Bruno se tambaleó, limpiando la sangre del canto de la boca con el pulgar, pero sus ojos no mostraban rabia, solo urgencia.

—¡Donato, deja de ser idiota! —Bruno gritó, aún intentando mantener a Fiorella en pie—. ¡Solo la toqué porque se está sintiendo mal! ¡Casi se desmaya en mis brazos!

Donato iba a replicar, pero el silencio que se siguió fue interrumpido por un sonido líquido. Él bajó la mirada. El choque paralizó sus pulmones, un rastro de sangre viva escurría por las piernas de Fiorella, manchando la alfombra clara y los zapatos de ella, el rojo era oscuro, excesivo, aterrador.

—Fiorella... —El nombre salió como un lamento. Donato la cogió en los brazos, con el corazón latiendo contra las costillas—. ¡Vamos al hospital! ¡Ahora!

El corredor del hospital olía a antiséptico y muerte, Donato caminaba de un lado para otro hasta que el médico, el Dr. Vancini, un hombre de modales aceitosos que siempre intentaba halagar al Don, apareció con la expresión sombría.

—Señor Santori... lo siento mucho, fue un aborto espontáneo, no conseguimos salvar al feto.

Donato sintió como si el suelo hubiera desaparecido, la pérdida del heredero era un golpe en su orgullo y en su linaje. Pero lo que el médico dijo a continuación fue lo que realmente lo destruyó.

—Teniendo en cuenta el historial de abortos espontáneos de ella, voy a pedir exámenes para saber qué está pasando —explicó el doctor, hojeando un prontuario—. La anemia de ella está controlada, la salud general parece excelente, pero...

—¿Cómo así "historial de abortos"? —Donato se trabó, con la voz saliendo peligrosamente baja.

El médico paró, confuso, mirando al Don.

—Este es el tercer aborto sin causa específica en ocho años, señor Santori, ¿usted nunca se dio cuenta?

Donato sintió la sangre huir del rostro, ocho años, tres vidas perdidas en silencio, mientras él estaba en clubes nocturnos, o durmiendo al lado de ella sin notar que la sábana estaba manchada de lágrimas y sangre.

Días después, en el consultorio, el Dr. Vancini presentó los "resultados". Lo que Donato no sabía era que, horas antes, una transferencia de valor astronómico había caído en la cuenta secreta del médico, alguien había garantizado que la verdad permaneciera enterrada.

—Los exámenes muestran que su esposa no tiene trombofilia —mintió el médico, con una calma ensayada—. No hay toxinas, los órganos están perfectos. Ella es saludable, esos abortos... son anomalías que no tienen explicación médica clara. Tal vez sea solo el destino.

Donato, buscando cualquier lógica científica para su dolor, cuestionó:

—¿Mi sangre es Rh Nulo y la de ella es AB+, puede haber algún problema de incompatibilidad?

—No —el médico respondió prontamente—. Ella tomó la inyección de inmunoglobulina, no hay conflicto.

Donato pasó días sin coraje de mirar a Fiorella, la culpa era un peso que él no sabía cargar. Cuando finalmente fue a la habitación, la escena que encontró lo dejó áspero para esconder su propio dolor.

Fiorella estaba pálida, una aguja en su brazo conectada a una bolsa de sangre. Alrededor de la cama, como una muralla de protección, estaban Bruno, Paolo y Marcela Florentino.

—¿Qué están haciendo aquí? —Donato preguntó, con la voz cortante.

Bruno, que aún tenía la marca del puñetazo de Donato en el rostro, se levantó despacio.

—Por más que no te guste, Donato, Fiorella es mi amiga. Ella pasó más tiempo en mi casa con mi familia que con la propia familia de ella.

Paolo Florentino completó, con la mirada severa sobre el Don:

—Y además, Fiorella necesitó una transfusión de urgencia, nosotros tenemos el mismo tipo sanguíneo.

Donato frunció el ceño, confuso.

—No sabía que tenían el mismo tipo... AB es tan raro como mi Rh Nulo.

Fiorella, con la voz fraca pero cargada de una amargura que parecía centenaria, miró al marido y dijo las palabras que resonarían en la mente de él por mucho tiempo:

—Hay mucha cosa que no sabes sobre mí, Donato, incluso quién realmente es el dueño de la sangre que corre en mis venas.