Aprisionada Por El Don

Vitório

El día amanece jodido como cualquier otro.

La diferencia es que hoy pongo las manos en el tesoro de los Ivanov.

No existe alegría mayor.

Pasé la noche en vela, pernoctado en la oficina, el saco tirado sobre la silla y un vaso de café intacto sobre la mesa. No conseguí dormir. No por ansiedad —eso lo maté hace muchos años— sino por la anticipación silenciosa que solo la venganza bien ejecutada provoca.

Estoy apenas aguardando la confirmación de Marcos.

No pude ir personalmente.

No porque no quisiera… sino porque no era prudente.

Mi tío Romeo está atento de más. Él siempre fue un hombre estratégico, un cerebro afilado dentro de la familia. Antiguamente, habría aprobado cada paso de este plan. Hoy, prefiere evitar guerras. Piensa que la estabilidad vale más que la justicia.

Él no entiende.

O tal vez entienda demasiado… y tenga miedo de lo que me he convertido.

Cruzo la oficina de un lado al otro, mirando la ciudad despertar por las ventanas de vidrio. Personas comunes comienzan sus días creyendo que tienen opciones. Que controlan alguna cosa.

Nosotros sabemos la verdad.

El teléfono vibra sobre la mesa.

Me detengo.

Mi cuerpo entero queda inmóvil antes incluso de contestar.

—Habla —digo, la voz baja.

—Está hecho —Marcos responde—. Extracción limpia. Sin muertes. La chica resistió, pero fue contenida. Ya está en camino.

Cierro los ojos por un segundo.

No es alivio.

Es satisfacción.

—¿Algún error? —pregunto.

—Ninguno. El seguridad no apareció. Todo ocurrió como planeado.

Una sonrisa lenta surge en mi rostro. Fría. Calculada.

—Óptimo —respondo—. Llévala al local secundario. Quiero hablar con ella cuando despierte.

—Entendido, Don.

La llamada se corta.

Apoyo las manos en la mesa y encaro mi reflejo en el vidrio. Quince años. Quince años esperando por este momento. Ivanov va a sentir ahora lo que yo sentí aquella noche —la impotencia, el miedo, la certeza de que falló.

La hija de él es solo el comienzo.

La hija de él era la única forma de salvar la empresa.

Un acuerdo silencioso. Un matrimonio arreglado. Capital inyectado a cambio de un apellido. Ivanov siempre jugó sucio, pero esta vez apostó todo en una única pieza.

Y ahora…

él no tiene más nada.

Camino hasta el bar de la oficina y sirvo un whisky, observando el líquido ámbar girar en el vaso. Ivanov va a quedar hoy con la sensación exacta que me acompañó por quince años: la de perder el suelo bajo los pies.

Sin la hija, no hay acuerdo.

Sin acuerdo, la empresa se hunde.

Y cuando el dinero acaba, los aliados desaparecen.

Es así que imperios caen.

No necesité tocar en un centavo. No necesité disparar una bala. Bastó quitarle lo que creía ser intocable.

Estoy en la oficina, el vaso de whisky pesado en la mano, cuando tocan la puerta. No necesito mirar para saber quién es.

—Entra —digo, antes incluso de oír el golpe.

Mi tío Romeo entra despacio, como siempre. Cierra la puerta tras de sí, tira de la silla y se sienta frente a mí sin pedir permiso. La mirada de él recorre el ambiente, para en mí, después en el vaso. Él observa demasiado. Siempre observó.

Se queda en silencio por algunos segundos. Largos. Calculados.

—¿Dónde fue Marco con el jet? —pregunta, por fin.

Doy un trago al whisky, sin prisa.

—A trabajo.

Él inclina la cabeza de lado, evaluando mi respuesta como si fuera una jugada de ajedrez mal disimulada.

—Qué gracioso —dice—. Porque el plan de vuelo no combina con trabajo común.

Una esquina de mi labio se mueve. No es una sonrisa. Es reconocimiento.

No sirve de nada.

Mi tío está siempre un paso adelante.

—Has andado evitando conflictos, Romeo. Pero las decisiones son mías. ¡Yo soy el Don!

—respondo—. Extraño querer saber tanto ahora.

Él se inclina para adelante, apoyando los codos en la mesa.

—Yo evito guerras innecesarias —corrige—. No ciegues tu venganza a punto de confundir justicia con destrucción.

Lo encaro.

—Justicia murió junto con mis padres.

El silencio pesa entre nosotros. Él suspira, como si cargara más culpa de la que está dispuesto a admitir.

—El nombre Ivanov volvió a circular —dice, bajo—. Y cuando eso sucede… alguien siempre sangra.

Me levanto lentamente y camino hasta la ventana.

—Esta vez, no somos nosotros.

Él me observa por la espalda.

—Vitório… —comienza.

—Ya fue demasiado lejos para volver atrás —corto—. Y demasiado pronto para interferir.

Romeo se recuesta en la silla, los ojos fijos en mí. No hay rabia allí. Hay preocupación. Tal vez miedo de lo que me he convertido.

—Solo espero que sepas exactamente lo que estás haciendo —dice.

Me giro despacio.

—Esperé quince años para hacer esto bien.

Él se levanta, se arregla el saco y camina hasta la puerta. Antes de salir, lanza la última carta:

—A veces, el mayor error de un Don… es creer que controla todas las piezas.

La puerta se cierra.

Me quedo solo nuevamente, el whisky intacto ahora.

Mi tío puede estar un paso adelante…

pero yo estoy dispuesto a ir hasta el fin —

incluso si eso cuesta más de lo que planeé.

Estoy a punto de salir cuando el teléfono vibra otra vez. Me detengo en medio de la oficina antes incluso de contestar. Algo en el silencio del aparato me dice que no es apenas una confirmación.

—Habla —digo.

—Estamos llegando —la voz de Marcos viene más baja, tensa—. Pero tenemos un problema.

Mi maxilar se contrae.

—¿Qué tipo de problema?

—La mujer aún está apagada. Ya debería haber despertado.

Cierro los ojos por un instante. No de preocupación. De cálculo.

—El médico dijo que fue apenas sedativo —recuerdo—. ¿Cuánto tiempo ya ha pasado?

—Más de lo esperado, 4 horas.

Camino lentamente hasta la ventana, observando el tránsito allá abajo. Todo sigue normal para el mundo. Para mí, no.

—¿Está respirando bien? —pregunto.

—Sí. Pulso estable. Ninguna señal de reacción adversa.

Suelto el aire despacio.

—Entonces no es un problema. Aún —respondo—. Pero estate atento.

Hay un segundo de silencio del otro lado de la línea.

—¿Quiere que la llevemos directo al local secundario? —Marcos pregunta.

—Sí —digo, sin dudarlo—. La quiero despierta antes de cualquier cosa. Quiero mirar en los ojos de ella cuando perciba dónde está.

—Entendido, Don.

Cuelgo.

Apoyo la mano en la mesa, sintiendo el peso real de lo que hice. No es culpa. Nunca es. Pero hay algo diferente esta vez. Normalmente, personas son números. Piezas. Herramientas.

Ella aún es apenas un medio para un fin.

Pero medios que respiran… a veces complican todo.

Enderezo el cuerpo.

Ivanov va a sentir cada segundo de esta espera.

Y cuando la hija de él abra los ojos…

El mundo que ella conocía ya habrá acabado.