Herencia De Obsesión Y Venganza

El frío del calabozo subterráneo se filtraba por la piedra gastada de las paredes, devorando la escasa tibieza de mi piel. Las cadenas de hierro que sujetaban mis muñecas emitían un crujido seco y metálico cada vez que intentaba moverme, un tintineo hiriente que marcaba los segundos de mi cautiverio. La oscuridad era casi total, salvo por una rendija de luz verdosa que provenía del pasillo exterior.

El olor a humedad, óxido y viejo abandono se me metía por las fosas nasales, provocándome náuseas. Sin embargo, no era el dolor de las heridas en mis brazos ni la humillación de la cadena lo que me destrozaba por dentro, sino el tormento de mis propios pensamientos en la soledad.

«El Coleccionista...»

La palabra grabada en la piedra tras la pared de mi celda —tallada desesperadamente por mi madre antes de su muerte— ardía en mi memoria como un hierro candente. “El Coleccionista es Manuel”.

—No... no es posible —murmuré en la penumbra, sintiendo cómo las lágrimas me quemaban las mejillas—. Él arriesgó su vida por mí. Recibió balas por mí. Me sostuvo cuando el mundo entero se caía a pedazos...

Pero la voz de la paranoia, alimentada por el infierno en el que había crecido, me susurraba lo contrario. Manuel era el hijo de un líder del hampa, un hombre acostumbrado al engaño, a las sombras y al poder. ¿Y si su pasión febril, su obsesión posesiva y sus besos abrasadores no eran más que la máscara perfecta de un verdugo paciente? La sola duda era un veneno que me paralizaba las entrañas, desgarrando la devoción casi ciega que sentía por él.

La memoria sensitiva de su cuerpo sobre el mío me asaltó en medio de la penumbra con una violencia cruel. Recordé el calor abrasador de sus manos recorriendo la curva de mis caderas en el baño de la cabaña alpina; el aliento denso y suplicante de sus labios contra mi cuello en la gruta; la profundidad de sus embestidas que borraban el miedo y me devolvían a la vida. Mi piel echaba de menos su tacto con un dolor físico, una necesidad errática y febril que me avergonzaba y me consumía a la vez. Deseaba su salvación, pero temía que su abrazo fuera la sentencia final.

De repente, un chasquido metálico resonó en el pasillo exterior.

El sonido de pasos pesados al ritmo de botas tácticas rompió la quietud de las catacumbas. Me pegué contra el muro de piedra, conteniendo el aliento mientras la sombra de un guardia de Ricardo se recortaba al otro lado de los barrotes. La cerradura de la reja crujió. El hombre entró en la celda con la linterna en alto, ocultando su rostro tras la visera de una gorra táctica.

—Levántate, bastarda —dijo la voz del guardia con una aspereza impostada—. El señor Betancourt te quiere arriba.

Antes de que pudiera reaccionar, el hombre cerró la puerta de la celda tras de sí con un golpe seco. Con un movimiento rápido y preciso, extrajo un puñal de su cinto, y en lugar de atacarme, tomó con agilidad la linterna del guardia golpeando a la altura del cuello al segundo hombre que custodiaba el pasillo desde afuera. En cuestión de tres segundos, el escolta cayó al suelo desmayado.

El hombre se quitó la gorra de golpe y la luz tenue reveló sus facciones angulosas y la intensidad feroz de sus ojos ámbar.

—¿Manuel...? —el aliento se me cortó en la garganta.

—Shh... —susurró él, arrodillándose a mi lado mientras sacaba un manojo de llaves maestras del cinto del guardia para desactivar los cerrojos de mis cadenas.

El metal de las esposas cedió con un clic seco. Apenas mis brazos quedaron libres, la calidez de su presencia me envolvió. Manuel me sujetó del rostro con sus manos grandes y tibias, examinando cada rasguño de mi piel con una desesperación devota y salvaje.

—Estás viva... mi amor, estás bien —murmuró con la voz rota por la emoción, pegando su frente a la mía mientras su aliento caliente me recorría los labios—. Pensé que Ricardo te habría hecho lo peor... Casi me vuelvo loco en el trayecto.

Por un segundo, mi cuerpo entero quiso ceder, derretirse contra su pecho y buscar el refugio de sus brazos. Pero el recuerdo de la inscripción tallada en la pared volvió a mi mente como una descarga eléctrica helada.

Con un movimiento brusco, retrocedí un paso, separándome de su toque. Con la agilidad que la adrenalina pura me otorgaba, tomé la pistola reglamentaria del guardia inconsciente que yacía en el suelo, me incorporé y apunté directamente al centro del pecho de Manuel.

El silencio en la celda se volvió sepulcral.

Manuel se quedó inmóvil en el suelo, con las manos extendidas a mitad de camino hacia mí. Su rostro experimentó una transición brutal: del alivio apasionado a una incredulidad dolorosa y una furia contenida que endureció su mandíbula.

—¿Sofía? —su voz cayó a un tono peligrosamente bajo—. ¿Qué estás haciendo? Vine a sacarte de este infierno.

—No te muevas —ordené con la voz temblorosa, manteniendo el cañón del arma firme entre nosotros, aunque las lágrimas nublaban mi visión—. No me des un solo paso más, Manuel.

—¡Nos están buscando afuera! —siseó él, poniéndose de pie despacio, ignorando la amenaza del acero—. ¡Si no salimos de aquí en tres minutos, los mercenarios de Ricardo van a cerrar el perímetro!

—¡Responde primero! —grité, con el pecho agitado por un sollozo ahogado—. Antes de morir en este lugar, necesito saber quién eres en realidad. Mi madre dejó grabado un nombre en las paredes de este calabozo antes de que le detuvieran el corazón...

Manuel entornó los ojos, con la respiración volviéndose pesada.

—¿De qué estás hablando?

—¡Hablo de El Coleccionista! —escupí la verdad que me ahogaba, sintiendo cómo el cañón del arma temblaba en mis manos—. Ella escribió que tú eras El Coleccionista, Manuel... El hombre que la torturó, el hombre que compraba vidas en el mercado negro, el que orquestó la ruina de mi familia. ¡Dime que es mentira! ¡Dime la verdad antes de que apriete el gatillo!