Demasiado tarde, Alfa, tu exesposa regresó

Capítulo 3

No sé cuánto tiempo estuve gritando después de que se fue.

Lo suficiente para que se me quebrara la voz. Lo suficiente para que la sangre empapara mi vestido.

Entonces apareció un rostro en la ventanilla rota. Un joven bombero, con los ojos muy abiertos.

—¿Señora? ¿Señora, me escucha?

—Estoy embarazada —sollocé—. Por favor. Salve a mi bebé.

Su expresión cambió. Gritó algo por encima del hombro y de pronto había manos por todas partes. La sierra chilló contra la puerta. Alguien me sostuvo la cabeza para que no la moviera. Alguien me preguntó cómo me llamaba.

Lo último que recuerdo es el cielo, gris e inmenso, y la idea de que nunca en mi vida me había sentido tan sola.

Desperté con el pitido de un monitor.

Techo blanco. Olor a antiséptico. Un dolor sordo y pesado en el costado.

Mi mano voló al vientre.

—Tu bebé está bien.

Una mujer estaba de pie a los pies de la cama, leyendo mi expediente. Tendría unos cincuenta y tantos, el cabello plateado y corto, los lentes de lectura en la punta de la nariz. Hablaba con voz seca, de acento cortante, de la Costa Este.

—Soy la doctora Margaret Hale. Soy la cirujana que anoche te sacó del costado un pedazo bastante grande de puerta de auto. —Levantó la vista—. Perdiste bastante sangre. Tuvimos que ser cuidadosos por el embarazo. Seis semanas, según el ultrasonido. Latido fuerte. Haz lo que hagas para merecer a ese pequeño, sigue haciéndolo.

Rompí a llorar.

La doctora Hale no hizo aspavientos. No me dio palmaditas en la mano ni me dijo que me calmara. Simplemente sacó un pañuelo de la caja, me lo pasó y esperó.

—¿Hay alguien a quien puedas llamar? —preguntó—. El conductor llegó con una joven. Cortes menores los dos. Los dieron de alta esta mañana.

Los dos. Ya se habían ido.

Ni siquiera había preguntado por mí.

Si antes no estaba segura de que me odiaba, ahora lo estaba. La había salvado a ella. A mí me había dejado morir en ese auto, y ni siquiera miró atrás.

Una rabia que jamás había sentido me subió por el pecho.

¿Cómo había podido casarme con un hombre tan despiadado? Yo pude haber muerto. Mi bebé pudo haber muerto. ¿Y por quién? Por un hombre que nunca me amó.

Qué tonta había sido.

—No —susurré—. No hay nadie.

Mis padres murieron juntos en un accidente en Nochebuena, cuando yo tenía quince años. Estaba sola en el mundo antes de conocer a Alexander. Y ahora volvía a estarlo.

No vino al día siguiente.

Ni al otro.

Al tercer día le pregunté a una enfermera si había algo para leer. Volvió de la sala de residentes con un libro de cirugía maltrecho que alguien había olvidado y se disculpó por el estado en que estaba.

No quería que se disculpara. Lo abrí y casi lloro otra vez de lo familiar que se sentía.

Así me encontró la doctora Hale esa tarde: recargada en las almohadas, con el libro en equilibrio sobre las rodillas y el dedo siguiendo el dibujo de un bazo.

Arqueó una ceja.

—¿Lectura ligera?

—Perdón. Se lo devuelvo.

—No seas ridícula. —Acercó una silla—. Vas en el capítulo de trauma. Y lo lees como alguien que lo entiende.

—Antes lo entendía —dije—. Estudiaba medicina. Iba a la mitad.

—¿Antes?

—Conocí a mi esposo. —Me reí, pero sin una pizca de gracia—. Dijo que la carrera se interpondría entre nosotros. Que no podía con una relación a distancia. Yo tenía diecinueve años y era una tonta, y pensé que el amor valía más que un título.

La doctora Hale guardó silencio un momento.

—¿Y ahora?

—Ahora no tengo ninguna de las dos cosas.

Se quitó los lentes y los dobló.

—Llevo treinta años abriendo gente, Aurora. En un minuto sé quién tiene madera y quién no. ¿La forma en que miras esa página? Tú la tienes.

—No tengo dinero. No tengo casa. Voy a tener un bebé yo sola.

—Muchos buenos médicos empezaron con menos. —Lo dijo como quien comenta el clima—. Yo me formé en Boston. Mi antiguo mentor está en el comité de admisiones de la facultad de medicina de allá. Aceptan estudiantes por traslado. Tienen fondos para casos de dificultad económica. —Hizo una pausa—. Y queda muy lejos de aquí.

La miré fijamente.

—Piénsalo. —Dejó una tarjeta de presentación en la charola, junto al libro—. Esa oferta no caduca.

Salí del hospital una semana después, con puntos en el costado, una bolsa de recetas y ningún lugar adonde ir.

Mis cosas estaban en cajas en el jardín de la casa. Ya habían cambiado las cerraduras.

Alquilé un cuarto en un motel junto a la carretera, de esos con letrero zumbante y paredes de papel. Me dije que era algo temporal. Me dije que llamaría. Para preguntar si seguía viva. Para preguntar si me había lastimado.

Nunca llamó. Nunca fue a verme. Ni una sola vez.

Un mes después estaba sentada en la cama del motel, comiendo galletas saladas para aguantar las náuseas, cuando mi teléfono se iluminó con un titular.

El Alfa Alexander Sterling, de Crescent Ridge, anuncia su compromiso.

Había una foto. Vivian de blanco, levantando la mano izquierda para que el diamante atrapara la luz. Alexander detrás de ella, con los brazos en su cintura.

Sonreía.

Un mes. Un mes después de divorciarse de mí. Un mes después de dejarme sangrando entre los restos de su auto y de llevarla a ella a salvo.

No podía creerlo.

¿Cómo era capaz de hacerme esto? ¿De verdad había significado tan poco para él? Tres años de mi vida, y me había reemplazado en un mes, como si yo nunca hubiera existido.

Vivian era la razón por la que mi matrimonio se había destruido. Me había quitado todo. Mi esposo. Mi casa. Mi vida.

Y ella era feliz.

Yo no.

Lloré hasta que se me hincharon los ojos y me dolió la garganta. Lloré por mi matrimonio, por los tres años que desperdicié amándolo, por la mujer que había sido.

Y cuando ya no quedaron lágrimas, algo dentro de mí cambió.

No iba a llorar más por él.

Dejé el teléfono boca abajo sobre la cama.

Me miré el vientre, todavía casi plano bajo la camiseta. En siete meses habría un bebé. Mi bebé. Un niño con mi sangre y la de él. Un niño que llevaría el linaje Sterling quisiera yo o no.

Si Alexander se enteraba, se llevaría a ese niño. El heredero de un Alfa. Los ancianos lo exigirían. Y Vivian criaría a mi bebé en mi casa mientras yo miraba desde afuera.

Por encima de mi cadáver.

Tomé la tarjeta de la doctora Hale y le di vueltas entre los dedos. Luego marqué.

Contestó al segundo timbrazo.

—Hale.

—Soy Aurora Bennett —dije. No Sterling. Nunca más—. ¿Sigue en pie la oferta?

Una pausa. Luego, con calidez:

—Te lo dije. No caduca.

Al colgar, me apreté el vientre con las dos manos y le hice una promesa a mi bebé.

Nos íbamos. De este pueblo. De esta manada. De este hombre. Criaría a mi hijo yo sola, lejos, donde nadie pudiera volver a usarnos.

Él jamás sabría que tenía un hijo.