Demasiado tarde, Alfa, tu exesposa regresó

Capítulo 4

Boston era gris y fría, y nadie allí sabía mi nombre.

Fue lo mejor que me había pasado en años.

La facultad de medicina aceptó mi traslado con la palabra de la doctora Hale y un montón de certificados viejos. El fondo de ayuda cubría la matrícula. Nada más. Así que trabajé. Atendí mesas en una cafetería cerca del hospital seis noches a la semana. Limpié oficinas los domingos. Alquilé un cuarto encima de una lavandería, con un radiador que funcionaba cuando se le daba la gana y una ventana que nunca cerraba del todo.

Estudiaba en el autobús. Estudiaba en mis descansos. Estudiaba con los pies metidos en un balde de agua tibia, porque los tobillos se me habían hinchado al doble.

Mi barriga crecía. Los murmullos también.

Es una madre soltera. Nunca va a terminar. Los profesores me daban esa mirada, la que decía que ya me habían descartado.

Los dejé mirar. Y aprobé todos los exámenes.

No me imaginaba lo difícil que sería. Lo había perdido todo, o lo que creía tener. Mi esposo. Mi hogar. Mi pareja destinada. Había dejado que mi mundo entero girara en torno a él durante tanto tiempo que, sin él, ya ni siquiera sabía quién era.

Algunas noches lloraba tanto que tenía que hundir la cara en la almohada para que los vecinos no me oyeran.

Me acostaba en esa cama angosta con la mano sobre el vientre, sintiendo patear a mi bebé, y me preguntaba si Alexander estaría acostado junto a Vivian, en la cama cuyas sábanas yo misma había escogido. Si alguna vez pensaba en mí. Si siquiera se acordaba de mi nombre.

Pero por la mañana me levantaba. Todas las mañanas, sin falta.

Mi padre siempre me decía: «No esperes que un hombre te dé la felicidad que solo tú puedes crearte».

Por fin lo entendí.

El día de mi examen final estaba en el noveno mes de embarazo y llevaba dos días de retraso.

A las tres de la tarde apenas había escrito tres párrafos. Me dolía la espalda. El dolor me recorría desde la columna hasta el vientre, más apretado cada vez.

Braxton Hicks, me dije. Solo dos preguntas más.

Me incliné para escribir la siguiente línea y sentí un chorro tibio entre los muslos.

Miré hacia abajo. El agua se acumulaba a mis pies y empapaba el borde de mi hoja de examen.

Entonces llegó la primera contracción de verdad, y grité.

Rasparon las sillas. Volaron los papeles. Un supervisor del examen corrió hacia mí, pálido.

—¡Está de parto! ¡Que alguien llame a una ambulancia!

—Ahora no —sollocé, aferrada al escritorio—. Por favor, ahora no. No he terminado...

Pero mi hijo nunca se había preocupado por mis planes.

El trayecto al hospital fue un borrón de sirenas y dolor. Cuando me llevaron en camilla a la sala de partos, ya tenía la dilatación completa.

—¿Hay alguien a quien podamos llamar? —preguntó una enfermera—. ¿El padre?

—No —jadeé—. No hay nadie.

Decirlo en voz alta dolió más que las contracciones.

No había una mano que sostener. Nadie caminando de un lado a otro afuera de la puerta. Solo yo, las luces brillantes y una partera diciéndome que pujara.

Así que pujé. Grité y pujé con todas mis fuerzas, y cada pujo fue por aquella noche en el auto destrozado, cuando nadie me oyó.

Y entonces...

Un llanto.

El sonido más hermoso que había oído en mi vida.

Me lo pusieron sobre el pecho, resbaloso, tibio y furioso con el mundo, y algo dentro de mí que llevaba nueve meses roto volvió a encajar de golpe.

—Es perfecto —susurró la partera.

Lo era. Diez deditos en las manos. Diez en los pies. Una mata de pelo oscuro. Ojos de un azul profundo y turbio.

Mío.

Entonces ella le levantó el bracito izquierdo para limpiarlo, y se me detuvo el corazón.

En la piel suave de la parte alta del brazo tenía una pequeña marca de nacimiento. Tenue. Curva.

Una luna creciente.

La marca de los Sterling. La misma que llevaba Alexander. La misma luna creciente tallada sobre las puertas de la casa de la manada de la que me habían echado.

Mi hijo tenía sangre de Alfa.

Lo acerqué más a mí y le di un beso en la coronilla.

—Noah —susurré—. Te llamas Noah.

Y eres mío. Solo mío.

Un año después, subí los escalones del estrado de graduación con Noah en la cadera.

Había repetido ese examen y aprobado todas las materias con honores. Había defendido mi tesis con cuatro horas de sueño, mientras un bebé con los dientes saliendo me esperaba afuera. Cuando dijeron mi nombre, Noah me agarró el birrete y trató de comerse la borla, y todo el patio se rio y aplaudió.

Doctora Aurora Bennett.

Mis padres no estaban para verlo. Mi madre, que me trenzaba el pelo antes de ir a la escuela. Mi padre, que siempre creyó que yo podía ser doctora. Deberían haber estado entre la gente, gritando mi nombre.

Alexander tampoco estaba. En parte me alegraba. La otra parte, la tonta, todavía recordaba cuando creí que él estaría a mi lado ese día.

Yo tenía a Noah.

A veces, una sola persona bastaba.

Cinco años después del divorcio, mi teléfono sonó a las dos de la madrugada.

—Doctora Bennett. —La enfermera de guardia estaba al borde del llanto—. Se nos está muriendo. No sabemos qué hacer. Él... no es humano.

Con eso bastó.

Dejé a Noah dormido con mi vecina del piso de abajo y manejé bajo la lluvia con el corazón en la garganta.

Cuando irrumpí por las puertas de urgencias, todas las cabezas se giraron. El alivio cruzó una docena de caras cansadas. Siempre me llamaban cuando algo se volvía imposible. Ninguno sabía por qué yo podía hacer lo que hacía.

—Trauma dos —dijo un residente, apurando el paso a mi lado—. Hombre, de unos treinta y pocos. Garras marcadas a lo largo del pecho. Tiene una bala alojada cerca de las costillas y el tejido alrededor está... quemándose. No logramos estabilizarle el pulso.

Plata.

Se me heló la sangre.

Me puse los guantes, empujé la puerta...

Y me quedé paralizada.

Cubierto de sangre. Pálido. Apenas respirando. Pelo oscuro, mandíbula marcada, un rostro que no veía desde hacía cinco años.

Matteo.

El hermano de Alexander. Su Beta. El único de toda esa maldita manada que alguna vez había sido amable conmigo.

Me empezaron a temblar las manos.

Durante cinco años había huido. Había construido una vida nueva donde ninguno de ellos pudiera encontrarme. Y ahora uno estaba tendido en mi mesa de operaciones.

¿Y si Alexander andaba cerca? ¿Y si se enteraba de lo de Noah?

—¿Doctora Bennett?

Ahora no. No podía derrumbarme ahora.

—Bisturí —dije. No me tembló la voz—. Vamos.

Trabajé toda la noche. La bala siseó al caer en la bandeja. Las heridas de garras eran profundas y desgarradas, de las que ningún animal de Boston podría hacer. Su cuerpo trataba de sanar, y la plata seguía envenenándolo.

Cuando los demás se volvieron hacia los monitores, apoyé las palmas sobre su pecho.

Mi loba no se había movido en años. No me transformaba desde que dejé Silver Creek. Pero la sanadora que nací para ser nunca se había dormido. Se juntó un calor en mis manos, lento y dorado, y se deslizó dentro de él. Sentí retroceder el veneno. Sentí que su corazón se atoraba, tropezaba y se asentaba en un ritmo firme.

Subió su presión. Alguien soltó un suspiro tembloroso.

Al amanecer, el último punto estaba puesto. Los monitores pitaban firmes y fuertes.

Iba a vivir.

Y yo tenía que irme antes de que abriera los ojos.

Me quité los guantes y me volví hacia la puerta...

Una mano se cerró sobre la mía.

Débil, temblorosa, pero con una fuerza imposible. Bajé la vista. Los ojos de Matteo estaban apenas abiertos, vidriosos de fiebre y medicamentos, clavados en mi cara.

Me había reconocido.

Sus labios se movieron. Su voz era un rasguño.

—No te vayas, Aurora. Sabes... mi hermano te ha estado buscando todo este tiempo.