Un Narcisista Reencarnado

Nunca me consideré un hombre de paciencia. Mi vida, antes de que ese pequeño demonio moreno la pusiera patas arriba, se medía en segundos de reacción, calibres de munición y la frialdad de un contrato cumplido. Pero ahora, mientras observo a Inel dormir en medio de este mausoleo de lujo que él llama hogar, me doy cuenta de que la paciencia es lo único que me mantiene cuerdo.

Han pasado cinco días desde que regresamos de ese infierno en la celda de Leonard. Cinco días desde que esa pizca de veneno neuro-químico empezó a devorar la mente más brillante que he conocido.

Cuidar de Inel en este estado es como tratar de sostener una mariposa con las manos manchadas de pólvora. Al principio, fue la irritabilidad. Los primeros dos días, Inel luchó contra la niebla con una furia que me partía el alma. Gritaba órdenes a pantallas que no podía entender, maldecía a su padre, a Marco y a mí, frustrado porque los algoritmos que antes le bailaban en los dedos ahora le parecían jeroglíficos.

—¡No me toques! —me espetó el segundo día, tirando una tablet contra la pared de mármol—. ¡Puedo hacerlo! ¡Solo necesito… necesito que la luz deje de hacer ese ruido!

No había ningún ruido, solo el silencio de su propio genio apagándose. Me acerqué a él, ignorando el teclado que voló cerca de mi cabeza, y lo envolví en mis brazos. Se resistió, me golpeó el pecho con sus puños pequeños, pero finalmente se derrumbó, sollozando de pura rabia contra mi chaqueta de cuero. En ese momento, juré que si Leonard Ruiz seguía respirando cuando esto terminara, yo mismo le sacaría los ojos.

Al tercer día, la furia se convirtió en una languidez extraña. Inel, el hombre que despreciaba la debilidad, empezó a buscar mi presencia como si fuera su único suministro de oxígeno. Es extraño verlo así. Sus ojos hazel, que solían disparar dagas de sarcasmo, ahora tienen una suavidad neblinosa, una inocencia que me aterra porque sé que no es real, es una herida.

Mi rutina se ha vuelto sagrada. Me levanto antes que él para asegurar el perímetro. Marco ha llamado diecisiete veces; Víctor, su padre, ha enviado mensajeros que he despachado con una mirada que les hizo considerar seriamente su jubilación anticipada. Nadie entra. Nadie ve al dueño de Cifra & Sombra en este estado.

Le preparo el café exactamente como le gusta —negro y amargo, como su humor— y se lo llevo a la cama. Él se incorpora lentamente, con la bata de seda resbalando por sus hombros, y me mira con una sonrisa que ya no tiene veneno, sino una dulzura que me hace querer quemar el mundo entero solo para preservarla.

—Damián… —susurra, y la forma en que pronuncia mi nombre me golpea más fuerte que cualquier bala—. ¿Hoy vamos a… a los barcos de papel?

Se refiere a los puertos de Leonard que destruimos. En su mente, las grandes conquistas financieras se están convirtiendo en metáforas infantiles.

—Hoy vamos a descansar —le digo, sentándome a su lado y peinando su cabello oscuro con mis dedos.

Le trato como si fuera de cristal, pero no porque crea que es débil, sino porque es lo más hermoso que he tenido el privilegio de proteger. Le ayudo a bañarse, pasando la esponja por su piel morena con una lentitud que me quema por dentro. Mis instintos de Alfa rugen, queriendo reclamarlo, queriendo marcarlo ahora que es "dócil", pero mi devoción por el hombre que me rescató de la miseria es mayor. No voy a aprovecharme de su niebla. Lo voy a adorar hasta que el genio despierte y me mande al diablo de nuevo por ser "demasiado sentimental".

Por las tardes, le leo sus propios informes de auditoría. No los entiende del todo, pero el sonido de las cifras parece calmarlo. A veces, me interrumpe para decir algo que me recuerda quién está ahí dentro.

—Ese número… está mal —dijo ayer, señalando un balance de los Vargas—. El tres debería ser un ocho… porque el ocho es más gordo y miente mejor.

Incluso en su delirio, su instinto para detectar el engaño sigue vivo. Es un recordatorio de que mi Inel no se ha ido, solo está escondido bajo una capa de estática.

Lo más difícil son las noches. El calor de su cuerpo de Omega Puro sigue siendo intenso, una fragancia de vainilla que impregna cada rincón del ático. Él se acurruca contra mí, buscando mi aroma a acero, y se queda dormido escuchando los latidos de mi corazón. En esas horas de oscuridad, me convierto en su guardián absoluto. Limpio sus heridas (las físicas y las del alma) y le prometo al vacío que lo traeré de vuelta.

Marco intentó entrar esta tarde. Llegó con dos guardaespaldas al ascensor privado. Salí al pasillo antes de que la puerta se abriera del todo.

—Está descansando, Vargas —le dije, bloqueando su camino. Mi aroma a ozono estalló, una advertencia de que estaba a un paso de cometer una masacre.

—Es mi hermano, Montana. Tengo derecho a saber qué le pasa —replicó Marco, tratando de sonar autoritario, pero retrocediendo ante la oscuridad en mis ojos.

—Tu hermano me dio una orden antes de entrar en este estado. Y mi orden es que tú no eres bienvenido hasta que él pueda decirte que eres un idiota en la cara. Vete. O no responderé por la integridad de tus hombres.

Marco se fue, pero sé que sospecha. Todos sospechan. Cifra & Sombra está operando con pilotos automáticos que Inel programó, pero el mercado empieza a notar la falta de su agresividad característica.

Vuelvo a la habitación y encuentro a Inel sentado frente al ventanal, mirando las luces de la ciudad que él mismo puso a sus pies. Se ve tan frágil y, al mismo tiempo, tan majestuoso. Me acerco y le pongo una manta sobre los hombros. Él se gira y me toma la mano, entrelazando sus dedos con los míos.

—Damián —dice, y por un segundo, la niebla parece aclararse en sus ojos—. No dejes que haga algo de lo que me arrepienta después. Cómo por ejemplo; ponerme algo rosa, no importa que. ¿Lo prometes?

—Te lo prometo por mi vida —respondo, besando su frente.

Él sonríe, una sonrisa pequeña y cansada, y se apoya en mi pecho. Soy un mercenario, un hombre hecho para destruir, pero mientras cuido de este omega roto, me doy cuenta de que construir su regreso es la misión más importante de mi existencia. No es amor, nos dijimos. Pero si esto no es amor, entonces el mundo no tiene nombre para lo que siento cuando él aprieta mi mano en medio de su confusión.