Casada con el Joven Amo Paralítico: Mi Esposa es una Genia de la Neurocirugía

"Uhuk... kkhhh..."

La voz sonaba horrible. No era una tos común, sino un sonido de estridor: un sonido de respiración atrapada que salía de una garganta totalmente obstruida.

El rostro de Don Enrique, que antes estaba rojo por la ira, ahora cambiaba drásticamente. El rojo se oscureció rápidamente, convirtiéndose en un morado azulado.

Sus ojos estaban saltones, los vasos sanguíneos de sus sienes sobresalían como si fueran a explotar. Sus dos manos agarraban su propio cuello, sus uñas clavándose en la piel grasa del cuello, la señal universal de que alguien se está asfixiando.

El gran trozo de carne que había tragado entero por la emoción, ahora estaba atascado en su vía respiratoria.

"¿Pa... Papá?", la esposa de Don Enrique, que estaba de pie a su lado, tocó el brazo de su marido confundida. "¿Qué te pasa, papá? ¡No bromees, papá!"

Don Enrique no respondió. No podía responder. Su boca estaba muy abierta, tratando de captar oxígeno, pero ni una sola molécula de aire podía entrar en sus pulmones.

El cuerpo corpulento del hombre comenzó a tambalearse. Perdió el equilibrio.

"¡Cielos! ¡Don Enrique está teniendo un ataque al corazón!", gritó uno de los invitados que estaba cerca de ellos.

El pánico estalló inmediatamente en el Gran Salón de Baile. El grito histérico de la esposa de Don Enrique rompió el ambiente de la fiesta.

"¡Ayuda! ¡Ayuden a mi marido! ¡No puede respirar! ¡Llamen a un médico! ¡A cualquiera!"

La música de la orquesta se detuvo abruptamente. Los camareros dejaron caer las bandejas.

Los invitados, vestidos de lujo, retrocedieron asustados, creando un círculo vacío alrededor de Don Enrique, que se estaba muriendo. El MC en el escenario gritó con pánico a través del micrófono.

"¡Médico! ¿Hay algún médico en esta sala? ¡Es una emergencia!"

En medio del caos, sólo una persona se movía a toda velocidad.

Camila.

En el momento en que Don Enrique se agarró el cuello, el modo 'esposa del CEO' de Camila se apagó instantáneamente, reemplazado por el modo 'cirujana'. La mirada de sus ojos, que antes era burlona, se transformó en una mirada enfocada, aguda y fría.

Camila sacudió el esmoquin de Santiago de sus hombros, dejándolo caer en la silla de ruedas. Sin mirar atrás, arrojó su pequeño bolso en el regazo de Santiago.

"¡Sostén esto!", ordenó Camila brevemente.

Antes de que Santiago pudiera responder, Camila ya estaba corriendo entre la multitud. El vestido negro con abertura alta le facilitaba moverse rápidamente. Apartó bruscamente a los invitados que bloqueaban su camino.

"¡Quítense! ¡Abran paso! ¡No lo rodeen!", gritó Camila en voz alta.

Camila llegó detrás del cuerpo de Don Enrique, que ahora estaba a punto de derrumbarse. Sin dudarlo, Camila sostuvo el peso del cuerpo corpulento del hombre para que no cayera al suelo.

"Cianosis. Hipoxia aguda", murmuró Camila rápidamente, diagnosticando el color azulado de la piel de Don Enrique. "Se está ahogando por completo".

Camila se colocó inmediatamente detrás de la espalda de Don Enrique. Rodeó con sus dos brazos la cintura del hombre, que era muy grande, tratando de realizar la Maniobra de Heimlich: una sacudida abdominal para expulsar el objeto extraño.

Camila cerró un puño en el esternón de Don Enrique, luego presionó fuertemente con la otra mano.

"¡Uno! ¡Dos! ¡Tres!"

Camila sacudió con todas sus fuerzas.

Sin embargo, no hubo reacción.

El cuerpo de Don Enrique era demasiado grande. La capa de grasa de su abdomen era demasiado gruesa, amortiguando la sacudida de las manos delgadas de Camila.

La fuerza de Camila no era lo suficientemente fuerte como para crear la presión diafragmática necesaria para expulsar la carne.

"Mierda", maldijo Camila. Un sudor frío comenzó a gotear en sus sienes.

Lo intentó de nuevo. Una vez más. Sacudiendo con más fuerza hasta que los músculos de sus brazos sintieron que iban a romperse.

"¡Sal! ¡Vamos, sal!", gruñó Camila.

Aún así, nada. El rostro de Don Enrique se volvía cada vez más azul, casi negro. Sus ojos comenzaban a girar hacia arriba, señal de que estaba comenzando a perder la conciencia.

Su cerebro comenzaba a carecer de oxígeno. Si esto continuaba durante dos minutos más, se producirían daños cerebrales permanentes. Cinco minutos, estaría muerto.

"¡Apártate! ¡Estás lastimando a mi marido!", la histérica esposa de Don Enrique de repente tiró del pelo de Camila, pensando que Camila estaba abusando de su marido.

"¡Suéltame!", gritó Camila, apartando la mano de la mujer con una mirada asesina. "¡Estoy tratando de salvar su vida, idiota! ¡Sus vías respiratorias están completamente bloqueadas! ¡Si me molestas de nuevo, te registraré como su asesina!"

La esposa de Don Enrique se quedó boquiabierta, retrocediendo asustada al ver la ferocidad de Camila.

De repente, el cuerpo de Don Enrique se volvió muy pesado. Sus rodillas cedieron. El hombre se derrumbó en el suelo, arrastrando a Camila con él.

"¡Don! ¡Don Enrique!", Camila golpeó las mejillas del hombre con fuerza.

No hubo respuesta. Los ojos de Don Enrique estaban medio cerrados. Su pecho estaba quieto, sin movimiento de respiración en absoluto. Su pulso se debilitó drásticamente.

Camila inmediatamente acostó a Don Enrique boca arriba sobre la alfombra roja. Abrió a la fuerza la boca del hombre, tratando de mirar dentro de su garganta.

Oscuridad. La carne estaba atascada demasiado profundo, en el área de la laringe. No se puede sacar con los dedos.

"Heimlich* falló. Obstrucción* total", se susurró Camila a sí misma. Su cerebro giraba rápidamente buscando una solución.

Oxígeno. Necesitaba una entrada de oxígeno ahora mismo.

A través de la boca no se puede. A través de la nariz no se puede.

Sólo hay un camino: el cuello.

Tenía que hacer un agujero en su cuello. Cricotiroidotomía de emergencia.

Camila levantó la vista, mirando los cientos de rostros de pánico que la rodeaban. Necesitaba un objeto afilado. Bisturí, cuchillo de carne, cúter, cualquier cosa que pudiera penetrar la piel y el cartílago.

Pero la mesa de comedor más cercana estaba a diez metros. El cuchillo de carne allí estaba usado y romo. Necesitaba algo afilado y puntiagudo.

"¡Cuchillo!", gritó Camila, su voz resonando desesperada por toda la habitación. "¿Quién tiene un cuchillo? ¿O algo afilado? ¡Rápido!"

Silencio.

Todos se miraron con caras confusas. Esta es una cena de gala de clase alta.

Nadie llevaba un arma afilada. Las mujeres sólo llevaban pequeños bolsos de fiesta, los hombres llevaban copas de champán.

"¡Alguien! ¡Deme un cuchillo estéril! ¡Se está muriendo!", gritó Camila de nuevo, esta vez más fuerte. Su mano palpó el cuello de Don Enrique, buscando el punto de incisión correcto entre el anillo del cartílago tiroides.

Segundo tras segundo pasaban. El rostro de Don Enrique ya se había vuelto gris. El tiempo de Camila se estaba acabando.

Nadie respondió. Nadie se movió. Sólo observaban como estatuas, esperando que la muerte ocurriera ante sus ojos.

Camila rechinó los dientes.

Maldita sea. ¿Tenía que morir tontamente sólo por un trozo de carne?