Todo Empezó En Navidad

​El trayecto hacia la clínica fue un desfile de luces borrosas a través del cristal del SUV. Luis conducía con la eficiencia silenciosa que lo caracterizaba, pero Lucía apenas era consciente del movimiento. Sus manos, aún apoyadas sobre su regazo, conservaban el calor de las de Alejandro. Podía sentir todavía la presión de sus brazos alrededor de su cintura, una sensación que parecía haberse tatuado en su piel. El aroma de su perfume —madera, cuero y un toque de cítricos— persistía en su ropa, envolviéndola en una confusión de la que no lograba escapar.

​¿Qué acababa de pasar? Ella era la niñera, la empleada que él había contratado en un momento de desesperación por su hija. Él era el señor Ferrer, el hombre que controlaba el destino de miles de personas y que, con un solo movimiento, le había devuelto la salud a su madre. La barrera entre ellos no era solo un contrato; era un abismo de clase, de poder y de historia. Sin embargo, en ese salón, bajo el resplandor del árbol, ese abismo se había sentido tan pequeño como un suspiro.

​Cuando llegó a la clínica, el silencio del pasillo de cuidados intermedios la ayudó a recuperar un poco de aire. Elena estaba despierta, apoyada en varias almohadas, viendo una vieja película en la televisión con el volumen muy bajo. Al ver entrar a su hija, sus ojos se iluminaron.

​—Feliz Navidad, mi niña —susurró Elena, extendiendo una mano delgada.

​Lucía se acercó y la besó con una ternura infinita.

—Feliz Navidad, mamá. Siento llegar tarde.

​—No llegas tarde, llegas justo cuando te necesito. Cuéntame... ¿cómo fue? ¿Emma disfrutó de su primer navidad?

​Lucía comenzó a narrar la noche, tratando de mantener la voz estable. Habló de la cena, de la alegría de la niña al abrir el primer regalo y de la transformación de la mansión. Pero Elena, que conocía cada matiz del rostro de su hija, notó que Lucía omitía algo fundamental.

​—¿Qué es lo que pasa, cariño? —preguntó con curiosidad.

—Nada mamá, es solo una mezcla de cansancio y alivio.—respondió la muchacha.

—No me mientas. Estás... ausente. Como si tu cuerpo estuviera aquí pero tu cabeza se hubiera quedado en esa mansión.

​Lucía suspiró, dejándose caer en la silla junto a la cama. No podía ocultar lo que le pasaba, no a ella.

—Mamá, las cosas están cambiando... el señor Ferrer... esta noche hubo un momento. Casi me caigo del árbol y él me sostuvo. Fue solo un segundo, pero fue como si todo lo demás desapareciera. Siento que estoy caminando por un cable flojo y que, si me descuido, voy a caer en un lugar donde no me corresponde estar.

​Elena la miró con una sabiduría triste.

—El corazón no entiende de contratos ni de cuentas bancarias, hija. Pero tienes que tener cuidado. Hombres como él viven en castillos de cristal. Son hermosos, pero pueden cortarte si se rompen. No olvides que tú estás allí por Emma.

​—Lo sé —respondió Lucía, apretando la mano de su madre—. Y eso es lo que más me asusta. Que mis sentimientos por él terminen arruinando lo único importante: la paz de esa niña y tu tratamiento. Tengo que ser profesional. Mañana todo volverá a ser como antes.

​Mientras tanto, en la soledad de la mansión, Alejandro no había subido a su habitación. Seguía de pie junto al árbol de Navidad, que ahora parecía demasiado grande y silencioso sin la presencia de Lucía. Se sirvió un trago de whisky, pero lo dejó intacto sobre la mesa.

​Caminó hacia el ventanal y miró hacia la ciudad. Sus pensamientos eran un caos que ninguna estrategia empresarial podía ordenar. Había pasado tres años construyendo un muro de indiferencia para no volver a sufrir la pérdida de un ser querido, y en menos de un mes, una joven de Culver City con una bufanda de colores había derribado cada ladrillo.

​"Se llama Lucía", se recordó a sí mismo. No era "la cuidadora", ni "la empleada". Era Lucía. La mujer que le había devuelto la alegría a su hija, la que hablaba de esperanza y la que, al sostenerla hoy, había hecho latir su corazón como hacía años no latía, haciendole sentir que seguía vivo.

​Sintió un impulso casi irresistible de llamarla. Quería saber si había llegado bien, si su madre estaba despierta, si ella también estaba pensando en ese roce de manos. Tomó su teléfono y buscó su contacto. Sus dedos se detuvieron sobre el botón de llamar.

​"No seas idiota, Alejandro", se recriminó. "Ella es una empleada. Estás bajo el efecto de la Navidad y el vino. Si cruzas esa línea, no hay vuelta atrás. Ella depende de ti para salvar a su madre, y tú de ella para seguir cuidando a tu hija. No puedes usar ese poder para acercarte a ella de esa manera. Sería indigno."

​Dejó el teléfono sobre la mesa con un golpe seco. El peso de su propia moralidad y su posición social le caían encima como una losa. Se sentía atrapado en su propia perfección. Sabía que Valeria tenía razón en algo: el mundo en el que él se movía devoraría a alguien como Lucía. Y él, por mucho que la deseara cerca, no estaba seguro de poder protegerla de su propio imperio.

​Se sentó en el sofá donde Emma había estado jugando horas antes. Encontró un pequeño lazo rojo que se había desprendido de uno de los regalos. Lo tomó entre sus dedos, acariciando la seda.

​—Mañana será un día normal —se dijo a sí mismo, con una voz que no sonaba del todo convencida—. Mañana volveremos a ser el jefe y la empleada.

​Pero en el fondo de su alma, Alejandro sabía que la normalidad se había quemado en el mismo fuego que ardió entre sus manos cuando la sostuvo. La Navidad había terminado, pero la verdadera batalla por su corazón apenas estaba comenzando.