El Hombre Que Me Eligió

Capítulo 18

Francisco Quiroga apareció en mi vida con una llamada y demasiada confianza.

—Valentina Rivas —dijo—. Por fin hablamos.

—¿Quién sos?

—Francisco. Amigo de Blanca. A veces abogado, a veces problema.

—Qué presentación horrible.

—Pero honesta.

Miré a Blanca, que estaba frente a mí en la galería. Ella levantó las manos como diciendo no me mates.

—¿Qué querés? —pregunté.

—Tengo una oferta de documentos vinculados a tu madre.

Se me cerró la garganta.

—¿Qué documentos?

—No por teléfono.

—Entonces no me llames por teléfono.

Francisco se rió.

—Blanca dijo que eras simpática.

—Blanca miente cuando quiere proteger gente.

—Nos vemos en un café de Recoleta. Lugar público. Podés llevar a tu marido si te da tranquilidad.

Miré hacia la puerta. Bruno ya estaba escribiendo en su teléfono. Obvio.

—Mi marido no me da tranquilidad. Me da logística.

—Bueno, llevá logística.

Mateo llegó a la galería veinte minutos después.

—No vas sola.

—Buen día a vos también.

—Valentina.

—Voy con Blanca.

—Y conmigo.

—Si aparecés, Francisco se cierra.

—Francisco se abre si le conviene.

—¿Lo conocés?

—Todos conocen a Francisco.

—Odio cuando dicen eso.

Discutimos hasta que Blanca golpeó la mesa.

—Basta. Parecen dos adolescentes con abogados. Vamos todos, Mateo se sienta en otra mesa y Valen habla. Si alguien intenta algo raro, el señor oscuro compra el edificio o lo que sea que haga.

Mateo la miró.

—No me dicen señor oscuro.

—Yo sí.

Quise reírme. No era el momento.

En el café, Francisco resultó ser atractivo de una forma peligrosa, pero no como Mateo. Mateo intimidaba. Francisco entretenía. Eso también era peligroso.

—Valentina —dijo, besándome la mejilla—. Blanca no exageró.

—¿Con qué?

—Con que tenés cara de no soportar idiotas.

—Entonces cuidate.

Se rió.

Mateo, dos mesas atrás, no.

Francisco dejó un sobre cerrado sobre la mesa.

—Mi contacto dice que esto es una muestra. Hay más.

Abrí el sobre. Copias de correos viejos. Nombres de sociedades. El nombre de mi mamá. El de Clara. El de Elena.

Me empezó a faltar aire.

Blanca me tocó la rodilla bajo la mesa.

—Respirá.

Francisco bajó la voz.

—No sé quién vende esto, pero sabe que hay pelea interna. Quiere plata.

—¿Cuánta?

Dijo una cifra absurda.

—Qué considerado —murmuré—. Mi tragedia en cuotas.

Mateo apareció al lado de la mesa.

—Yo pago.

—No —dije.

—Valentina.

—No. Si son papeles de mi madre, no vas a comprarlos como si fueran acciones.

Francisco miró de uno a otro con demasiado interés.

—Me encanta la dinámica matrimonial, pero el vendedor quiere efectivo y rápido.

—Que espere —dije.

Mateo se inclinó hacia él.

—Decile que si filtra una sola página antes de hablar conmigo, va a necesitar más plata de la que está pidiendo.

—¿Eso fue amenaza?

—Sí.

Francisco sonrió.

—Claro. Directo.

Salimos del café con el sobre en mi cartera y una tensión horrible entre Mateo y yo.

—No necesito que pagues mis verdades —dije en el auto.

—No estaba pagando tus verdades. Estaba evitando que otro las compre.

—Todo con vos suena a guerra.

—Porque lo es.

—Para vos. Para mí es mi madre.

Mateo se quedó callado.

—Perdón —dijo.

Lo miré.

—¿Qué?

—Tenés razón. Para vos es tu madre.

No estaba preparada para eso.

Para que cediera.

Para que sonara cansado.

Para querer tocarle la mano y hacerlo igual.

Mis dedos rozaron los suyos. Mateo no se movió. Me dejó decidir.

Se la agarré.

—No significa que no esté enojada —dije.

—Lo sé.

—Ni que confíe.

—Lo sé.

—Ni que...

—Valentina.

—¿Qué?

—Callate un rato.

Lo miré, indignada.

Después me reí.

Una risa corta, tonta, real.

Mateo bajó la vista a nuestras manos.

No sonrió.

Pero algo en su cara se aflojó.

Y eso me dio más miedo que todas sus amenazas.