Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
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Capítulo 17
POV de Sofia
El viernes, el tío Marcelo me llamó con la voz quebrada.
—Firmaron, Sofia. Salió el contrato. La primera parte ya cayó en la cuenta. La finca está salvada.
Cerré los ojos y respiré. Después pregunté lo que necesitaba saber.
—¿Quién lo liberó?
—El dictamen nuevo subió, pero quien firmó la liberación fue el propio Sr. Rafael. Directo desde la presidencia.
Ahí estaba la molestia dentro del alivio. Rafael no había destrabado el proyecto de mi tío porque reconociera mi trabajo ni porque pesara la razón técnica. Lo destrabó para enterrar rápido el dictamen equivocado de Letícia, antes de que aquello se volviera una auditoría y la dejara expuesta.
—El Sr. Rafael hasta mandó un recado —continuó mi tío—. Que era lo mínimo por la familia de Sofia. Es un buen muchacho, ¿eh?, hija. Siempre fue atento con nosotros.
Cerré los ojos. Mi tío, que no sabía nada, le agradecía al hombre que había dejado a la finca casi caer en manos del banco antes de salvarla por conveniencia.
—Sí, tío —respondí—. Él resuelve las cosas a su manera.
Mi familia se había salvado por un pelo, como efecto colateral de que él protegiera a la otra. Pero la finca estaba salvada, y esa semana aprendí a aceptar una victoria incluso cuando el motivo me daba asco. Archivé el asco. Iba a necesitarlo después.
El sábado, Enzo me invitó a visitar a un cliente internado en el Santa Clara, un inversionista de Aurora que se había operado.
—Ven, es rápido, y le gusta ver en persona a la científica en jefe —dijo—. Deja a Cissa con tu mamá, volvemos antes del almuerzo.
Dejé a Cissa con doña Lúcia, que ya estaba con el delantal puesto, haciendo un pastel con su nieta cuando salí. La niña ni siquiera levantó los ojos del tazón para despedirse, y eso me dio una buena paz. La casa de la abuela es el único lugar donde Cissa se olvida de que lleva un reloj en la muñeca.
En el camino, Enzo manejaba hablando de Aurora, de los plazos, de un proyecto que quería pasarme. Hablaba rápido, entusiasmado, y me di cuenta de que hacía mucho que no conversaba de trabajo con un hombre sin que me estuviera evaluando o menospreciando.
En el hospital tomamos el elevador. Entró gente, más gente, hasta quedar apretados. Una señora con andador me empujó contra la pared, y Enzo, sin alarde, se puso entre mí y el apretujón, con el brazo apoyado en la pared por encima de mi hombro, abriéndome un espacio solo mío.
—Perdón —murmuró, algo apenado—. Está lleno.
—Está bien.
Fue solo eso, un instante de protección discreta. Pero me di cuenta, y me di cuenta de que me había dado cuenta. Hacía meses que nadie se ponía delante de mí para ahorrarme nada, ni siquiera un empujón de elevador. Desvié la vista y miré cómo se encendían los pisos en el panel, incómoda conmigo misma por haberlo disfrutado.
La visita al inversionista fue rápida. Era un señor de setenta años, cardiaco, que me estrechó la mano con fuerza y dijo que solo invertía en quien podía mirar a los ojos. Hablé de la línea de investigación de Aurora durante diez minutos, sin diapositivas, y él se rio y le dijo a Enzo que la muchacha entendía más del negocio que la mitad de la directiva de Vitalis junta. Enzo me miró con un orgullo que no supe dónde guardar.
A la salida, al cruzar el vestíbulo principal, los vi.
Rafael y Letícia, lado a lado, caminando despacio hacia el fondo del pasillo. Encima de la puerta hacia la que iban, un letrero: “Maternidad / Reproducción Asistida”. Letícia le hablaba cerca del oído, y Rafael escuchaba con esa atención que yo conocía bien y que nunca había sido mía.
El piso no se me hundió bajo los pies como se me habría hundido un mes antes. Un letrero de reproducción asistida podía significar muchas cosas. Consulta, duda, examen, un centenar de motivos inocentes. Solo que Rafael no caminaba con Letícia por un pasillo de hospital, oyendo un secreto en su oído, por ningún motivo inocente, y yo ya había aprendido a leer el cuerpo de aquel hombre mejor que él mismo.
En lugar de hundirme, mi mano fue al bolsillo y busqué a Paula con la mirada. Paula, la asistente de Enzo, estaba a unos pasos, y entendió mi mirada antes de que yo hablara.
—Toma una foto —pedí bajito—. De ellos, bajo el letrero. Sin que se den cuenta.
Levantó el celular a la altura de la cintura, fingiendo manipular el aparato, y la tomó.
Enzo siguió todo en silencio. Cuando los dos desaparecieron por la puerta, habló sin mirarme, con los ojos todavía en el pasillo.
—¿De verdad quieres saber lo que pienso?
—Quiero.
—Lo noté mucho antes que tú, Sofia. La manera en que mi primo la mira. Desde niños. Toda la familia fingió que no lo veía, y tú entraste en medio de eso sin saber dónde pisabas. —Por fin se volvió hacia mí—. No es culpa tuya no haberlo visto. Nadie ve lo que toda la casa acuerda esconder.
—¿Por qué me lo cuentas? —pregunté—. Eres su primo. Deberías estar de su lado.
—Porque crecí viendo a esta familia triturar a gente buena en nombre de las apariencias. —Su voz se endureció un poco—. Y porque no me gusta mirar desde palco otra vez. Tú me tratas como socia de verdad en Aurora. Nadie me había tratado así nunca, todos me ven como el primito simpático. Nos entendemos, tú y yo.
No respondí enseguida. Había una sinceridad en él que no sabía dónde acomodar, y yo no estaba en condiciones de acomodar los sentimientos de nadie en ese momento de mi vida.
Guardé el celular de Paula con la foto ya a salvo, junto con todo lo demás que venía guardando. Un letrero de maternidad no prueba un embarazo. Prueba una intención. Y la intención, en un divorcio, también pesa.
—Gracias por no mentirme —le dije a Enzo—. Todo el mundo miente para protegerme. Tú eres el primero que me trata como adulta.
Esbozó una sonrisa torcida y no respondió. Nos fuimos, y no volví a mirar la puerta del fondo del pasillo. Ya había visto lo que necesitaba.
