Él Me Perdió, Otro Me Eligió

Isabela regresó a la habitación aún con el rostro caliente y el corazón latiendo desbocado. Cerró la puerta con cuidado, como si cualquier ruido pudiera romper lo que acababa de suceder. Se sentó en la silla del escritorio, abrió el portátil y, con una mezcla de rabia y determinación, tecleó "tutorial Luban lock" en el buscador.

Los vídeos surgieron uno tras otro. Ella hizo clic en el primero, luego en el segundo, luego en el tercero. Vio con atención febril, pausando, retrocediendo, anotando los pasos. Cuando terminó, cogió los rompecabezas que aún estaban en la bolsa y comenzó a montar. Uno por uno. Desmontaba y remontaba, probaba variaciones, entrenaba hasta que le dolían los dedos.

Pero, incluso concentrada, la mente volvía al pasillo. Al toque accidental. A la comisura de su boca. A la risa baja cuando él dijo que compraría nueces para ella. El pecho se apretaba de una forma nueva, no de miedo, no de obligación. Era algo leve, casi dulce, que entraba por las rendijas de un corazón que ella pensaba que había cerrado para siempre.

Se acostó tarde, aún con el sabor de té imaginario en la boca y el eco de su música en los oídos. Durmió sonriendo.

A la mañana siguiente, el sol entraba por las persianas cuando Lucas llamó a la puerta de la habitación de Thiago. Entró con la bandeja de curas y medicamentos, ya preparado para el ritual diario.

Pero se detuvo en la entrada.

Thiago estaba sentado en la silla de ruedas frente a la mesa de trabajo, auriculares inalámbricos en los oídos, dedos volando en el teclado braille. La pantalla del portátil estaba encendida, pero él no miraba, dictaba comandos en voz baja, fluida, en inglés, portugués y mandarín alternados. La voz era firme, precisa, sin vacilación. La habitación olía a sándalo y lavanda suaves, el difusor que Isabela había traído estaba encendido en la esquina, soltando niebla fina.

Lucas parpadeó.

— Buenos días... — dijo él, despacio. — Tú... te has levantado temprano.

Thiago no paró de teclear.

— Reunión a las siete con el equipo de Londres. Ya terminé la de Singapur.

Lucas se acercó, mirando el difusor.

— ¿Esto es lo que creo que es? — Él levantó una ceja. — He recomendado tres veces el mismo aroma y dijiste que "el olor es distracción". ¿Ahora estás usando el de ella?

Thiago terminó una frase, se quitó un auricular.

— Cosas de casado — respondió él, sin emoción. — Soltero no entiende.

Lucas abrió la boca. La cerró. Luego rió, sacudiendo la cabeza.

— Vale, "señor casado". — Él comenzó a preparar las curas. — Pero dime una cosa: ¿por qué aceptaste realmente este matrimonio? Flash wedding, contrato, todo eso... nunca has sido de aceptar imposición.

Thiago se quedó en silencio por un momento. Los dedos se detuvieron en el teclado.

— Fue una forma de hacer justicia — dijo él, por fin. — Una concesión. Una... salvación, tal vez. Para los dos lados.

Lucas no preguntó más. Sabía que, cuando Thiago hablaba poco, era porque ya había dicho todo lo que quería.

Mientras tanto, Isabela terminaba la rutina de ejercicios en el gimnasio privado del piso de abajo. Sudor en la frente, respiración controlada, música en los auriculares. Cuando bajó al hall principal, vio a Carlos empujando la silla de Thiago hacia la puerta de salida. Thiago estaba vestido con camisa social gris claro, pantalón a medida, reloj discreto en la muñeca. Parecía listo para una reunión de consejo.

— Buenos días — dijo ella, limpiándose el rostro con la toalla.

Carlos inclinó la cabeza.

— Buenos días, señora Marcos. Vamos a la casa de té del señor Marcos. Él pidió que el nieto eligiera personalmente la nueva remesa de té para el mes.

Isabela parpadeó.

— ¿Puedo ir con ustedes?

Carlos miró a Thiago. Thiago no respondió inmediatamente. Después, con voz neutra:

— Si quieres.

Isabela sonrió.

— Solo necesito diez minutos.

Corrió a la habitación, se duchó rápido, se puso una blusa de lino blanca, pantalón beige ligero y bailarinas cómodas. Se recogió el cabello en una coleta baja. Bajó en menos de ocho minutos.

El coche era una limusina alargada negra, cristales tintados, interior de cuero beige y madera oscura. Thiago ya estaba sentado en el asiento trasero, portátil abierto en el soporte. Carlos ocupó el asiento delantero con el conductor.

Isabela se sentó al lado de Thiago. El coche partió suave por la carretera que bajaba la montaña.

Durante todo el trayecto, unos cuarenta minutos hasta el centro de Río, Thiago estuvo en llamada. Hablaba con directores de filiales en Shanghái, Tokio, Nueva York. Daba órdenes cortas, precisas. Analizaba números que solo él veía en la pantalla braille. Corregía estrategias en tiempo real. La voz nunca vacilaba. El cuerpo, incluso en la silla de ruedas, exudaba autoridad. Nadie al otro lado de la línea parecía notar ninguna limitación. Para ellos, Thiago Marcos seguía siendo el mismo: implacable, brillante, intocable.

Isabela observaba en silencio. Admiraba. No era solo el poder. Era la forma en que él se negaba a ser definido por la enfermedad. Cómo transformaba cada obstáculo en detalle irrelevante.

Llegaron a la casa de té, una casa antigua en el barrio de Santa Teresa, fachada preservada, jardín interior con plantas de té en macetas de cerámica. El aroma de hojas secas y madera envejecida envolvía el lugar.

Carlos empujó la silla de Thiago hacia dentro. El dueño del establecimiento, un señor de setenta años con gafas redondas, saludó a Thiago con reverencia.

— Señor Thiago, el señor Marcos mandó avisar que confía en su paladar más que en el suyo propio.

Thiago asintió.

— Vamos a empezar por la nueva remesa de Tieguanyin.

Isabela se quedó al lado, escuchando a Carlos explicar en voz baja:

— El señor Thiago y el abuelo tienen una conexión muy fuerte. Incluso con la agenda apretada, él siempre viene personalmente a elegir el té. Dice que el abuelo siente el gusto en la voz del nieto. Y realmente... los tés que él elige son los que más agradan al señor Marcos.

Isabela sonrió.

— ¿Y la señora Marcos? ¿La abuela?

Carlos vaciló por un segundo.

— La señora se separó del señor Marcos hace treinta años. Vive en el extranjero desde entonces. Ellos mantienen respeto mutuo, pero no conviven.

Isabela asintió. No preguntó más.

Mientras Thiago probaba las hojas, discutía notas de tostado y equilibrio de sabor con el dueño de la casa, Isabela observaba. Él cogía pequeñas cantidades con los dedos, se las llevaba a la nariz, inhalaba despacio. A veces pedía moler un poco y probar en seco. El proceso era lento, meticuloso, casi ceremonial.

Ella no interfería. Solo estaba allí.

Al otro lado de la tienda, en la sala adyacente, João Silva entró con Pedro. Vestía camisa polo clara, pantalón caqui, gafas de sol en la cabeza. Sonreía al dependiente.

— Mi padre cumple años la semana que viene. Quiero el mejor té que tengan. Y... — Él bajó la voz. — ¿Tienen algún stock especial de té que le gustaba a Isabela Leite?

Pedro asintió.

— Sí, señor. Voy a preguntar.

João se apoyó en el mostrador, confiado. Pensaba que estaba a punto de reconquistar el terreno perdido. No tenía ni idea de que, al otro lado de la pared fina, la mujer que él aún consideraba suya estaba al lado del marido, y que, por primera vez en mucho tiempo, ella no pensaba en él.

El aroma de té subía. Las voces se mezclaban.

Y el encuentro inevitable flotaba en el aire, silencioso como una hoja cayendo.