El Dulce Sabor De Tu Olvido

  Trabajar en el mismo despacho que Julian no es un privilegio; es una vigilancia constante diseñada para quebrar mi voluntad. Ha hecho instalar una pequeña mesa supletoria justo frente a su imponente escritorio de caoba. No hay paredes, no hay distancia. Cada vez que levanto la vista, me encuentro con su mirada azul, cargada de esa inteligencia calculadora y una amargura que parece alimentarse de mi silencio.

  —Ese informe sobre la rotación de personal es inútil, Benerice —dice sin previo aviso. Su voz barítona corta el aire con la precisión de un bisturí—. Vuelve a hacerlo. Quiero datos brutos, no interpretaciones subjetivas sobre el "bienestar".

  —He pasado toda la mañana analizando las salidas de los empleados, Julian —respondo, tratando de que mi voz suene firme—. La gente no aguanta el ritmo que impones.

  Julian deja su pluma estilográfica con un golpe seco y se inclina hacia delante, invadiendo mi espacio visual con su presencia dominante.

  —La gente no aguanta porque no son lo suficientemente fuertes para estar a mi lado. En Blackwood Global no buscamos comodidad, buscamos resultados. Y si vas a ocupar ese escritorio, más vale que aprendas que aquí se viene a trabajar, no a lamentarse. Tienes hasta las siete para corregirlo. Si no está listo, no te molestes en ir a casa.

  El resto de la tarde es un desfile de órdenes secas y exigencias brutales. Julian me trata con una ruda indiferencia, como si cada palabra que me dirige fuera un trámite molesto. Me envía a buscar archivadores pesados, me obliga a revisar cientos de facturas de años pasados y cuestiona cada coma que pongo en mis informes. Es una presión constante, una forma de recordarme que sigo estando bajo su juicio y su sospecha.

  A las ocho de la noche, la planta está vacía. El despacho está sumido en una penumbra que acentúa la masculinidad de los muebles de cuero y madera oscura. El cansancio me pesa en los párpados, pero sigo tecleando bajo su vigilancia.

  —Trae los balances de la fundación —ordena él.

  Me levanto y camino hacia su escritorio. Al entregarle los documentos, mis dedos rozan accidentalmente los suyos. Es un contacto fugaz, pero la electricidad que desprende me pone la piel de gallina. Julian se tensa de inmediato. Sujeta el papel, pero no lo suelta, obligándome a sostenerle la mirada.

  —Estás pálida —observa, su tono es gélido pero hay una curiosidad oscura en sus ojos—. ¿O es que el trabajo te asusta tanto como tu propia conciencia?

  —Es el agotamiento, Julian. El que tú me provocas —respondo, negándome a bajar la vista.

  Él suelta la carpeta y se levanta. Su figura es imponente, llenando la habitación con una autoridad que me asfixia. Rodea el escritorio con elegancia y se detiene a escasos centímetros de mí. Puedo oler su perfume de sándalo mezclado con el aroma del whisky que se ha servido hace unos minutos.

  —Tu familia siempre ha sido experta en las apariencias —murmura, su voz bajando a un susurro rudo que me eriza el vello de la nuca—. Pero aquí, entre estas paredes, no tienes dónde esconderte. Quiero saber si esa timidez es real o si es la máscara más brillante que he visto nunca para ocultar una traición.

  Me toma de la barbilla con firmeza, obligándome a mirar la tormenta que hay en su mirada. Hay un deseo salvaje luchando contra la hostilidad que me profesa. La tensión es tan alta que casi puedo sentir el calor que emana de su cuerpo, una invitación y una amenaza al mismo tiempo.

  —Vuelve a tu sitio —dice de repente, soltándome como si mi tacto fuera veneno—. Aún te quedan cincuenta páginas por auditar. Y Benerice... mañana vendrán Silas y Elena a almorzar. Quiero que actúes como la mujer de un Blackwood. Si tartamudeas o te muestras débil, me aseguraré de que tu próxima semana sea el triple de dura que esta.

  Vuelvo a mi mesa con las piernas temblando. Julian vuelve a su pantalla, ignorándome de nuevo con esa amargura solitaria que lo caracteriza, pero siento su vigilancia como un peso físico. La noche se alarga entre cifras y silencios tensos, mientras la chispa de lo prohibido sigue ardiendo bajo el hielo de sus órdenes.