AMOR TARDÍO

Camino hacia el salón. Allí está él, sentado en la oscuridad, con una botella de whisky a medio vaciar sobre la mesa de centro. No se mueve cuando entro. Solo el brillo de su cigarrillo delata su presencia.

—Has vuelto —dice con una voz que suena como el cristal roto.

—Fui a ver a mi abuela, Julián. Me sentía mal y necesitaba verla.

Él se levanta lentamente. Cuando se acerca a la luz de la lámpara del pasillo, me estremezco. Su traje está arrugado, tiene la corbata deshecha y los ojos inyectados en sangre. No es el hombre impecable que conozco. Es una ruina humana.

—¿A ver a tu abuela? —se ríe, una risa seca y carente de humor—. He llamado a la residencia, Elena. Me han dicho que te la has llevado. Que un tipo con una cámara estaba contigo. ¿Quién es, Elena? ¿Quién es el que te está ayudando a destruirme?

—No sé de qué hablas —miento, manteniendo mi voz débil, temblorosa—. Me la llevé porque no confío en ti. Dijiste que dejarías de pagar. No podía dejarla allí.

Julián cruza el salón en tres zancadas y me agarra del brazo con una fuerza que me corta la circulación. Su aliento apesta a alcohol y a desesperación.

—¡No me mientas! —grita, y el sonido retumba en las paredes vacías—. Alguien ha bloqueado mis cuentas. Alguien ha enviado documentos confidenciales a la fiscalía. Los socios me están llamando como locos. ¡Todo se está cayendo, Elena! ¡Todo! ¿Y me vas a decir que es coincidencia que tú desaparezcas justo ahora?

—¿Crees que yo podría hacer algo así? —le pregunto, mirándolo a los ojos con toda la vulnerabilidad que puedo fingir—. Julián, apenas puedo levantarme de la cama algunos días. El cáncer me está matando. ¿Cómo voy a hackear tus cuentas o hablar con fiscales?

Él me suelta bruscamente, como si mi piel le quemara. Se pasa las manos por el pelo, desesperado. La duda empieza a asomar en su rostro. Su arrogancia es su mayor debilidad: no puede concebir que yo sea lo suficientemente inteligente para orquestar esto.

—Entonces es alguien de la oficina —murmura para sí mismo, caminando en círculos—. Tiene que ser el contable. O ese imbécil de Ricardo. Me las van a pagar. Todos me las van a pagar.

—¿Dónde está Rebeca? —pregunto, tratando de desviar su atención.

—¡En la habitación, llorando! —escupe el nombre como si fuera un insulto—. Dice que tiene miedo. Dice que si nos quedamos sin dinero, no podrá criar al niño. ¡Esa mujer solo piensa en el maldito dinero!

Me guardo la ironía de que él la eligió precisamente por ser una extensión de su propia ambición.

—Voy a subir a descansar, Julián. No me siento bien.

—Sí, vete. Vete a morir a tu cuarto —dice con un desprecio absoluto, volviendo a su botella—. Mañana veré cómo arreglo este desastre. Si descubro quién me ha traicionado, deseará no haber nacido.

Subo las escaleras con el corazón martilleando en mis costillas. Entro en mi habitación y cierro la puerta con llave. No enciendo la luz. Me quedo apoyada contra la madera, escuchando el silencio de la casa. He pasado la primera prueba, pero el peligro no ha terminado.

Saco mi teléfono y le escribo a Gabriel: "Estoy dentro. Él cree que ha sido alguien de la oficina. Voy a intentar entrar en su ordenador ahora que está borracho".

Espero diez minutos. Escucho los pasos de Julián abajo, el tintineo del cristal, un mueble que cae. Está destrozando el salón en un ataque de rabia silenciosa. Es el momento.

Salgo al pasillo descalza. La casa parece un laberinto de sombras. Llego a la puerta de su despacho. Está abierta. Julián ha estado allí antes de bajar a beber. Entro y cierro tras de sí. El ordenador de la mesa brilla con una luz tenue en modo de espera.

Me acerco. Mis manos tiemblan ahora, de verdad. Si entra y me ve aquí, no habrá forma de explicarlo. La contraseña. Julián siempre usa lo mismo para todo lo que considera "privado". Pruebo con el nombre de su primer proyecto importante. Nada. Pruebo con la matrícula de su primer coche deportivo. Nada.

Entonces recuerdo algo. Un día, hace años, lo vi escribir una clave mientras sonreía con una suficiencia insoportable. "El código de la victoria", lo llamó.

Tecleo: *Invictus2015*.

La pantalla se desbloquea. Siento una descarga de adrenalina. Empiezo a buscar frenéticamente. No necesito los números de las cuentas, eso ya lo tenemos. Necesito los correos. Necesito las pruebas de que él sabía que los materiales que estaba usando en las viviendas de protección oficial eran defectuosos. Eso es lo que lo hundirá de verdad. No solo el robo, sino la negligencia criminal.

Abro la carpeta de "Archivos Archivados". Allí están. Hilos de correos con el proveedor de cemento. "Reduzcan los costes un 30%", escribe Julián. "No importa la durabilidad, para cuando aparezcan las grietas, la empresa ya habrá cambiado de nombre".

Mis dedos vuelan sobre el teclado mientras conecto la unidad USB que Gabriel me dio. La barra de progreso de la copia parece moverse a la velocidad de un caracol.

*10%... 20%...*

De repente, escucho un ruido en el pasillo. Pasos pesados. Julián está subiendo.

—¡Elena! —su voz suena más cerca, más clara. Está en el rellano—. ¡Elena, abre la maldita puerta! ¡Sé que estás despierta!

*40%... 50%...*

El corazón me golpea el pecho con tanta fuerza que temo que Julián pueda oírlo desde el otro lado de la pared.

—¡Elena! —golpea la puerta de mi habitación, que está al lado del despacho—. ¡Abre ahora mismo! ¡He estado pensando... el contable no tiene las claves del servidor privado! ¡Solo tú y yo tenemos acceso físico a esta casa!

*70%... 80%...*

Escucho cómo intenta forzar la cerradura de mi dormitorio. Al ver que no puede, se detiene. El silencio que sigue es mucho más aterrador que sus gritos. Puedo imaginarlo parado en el pasillo, mirando la puerta de su despacho. Mirando la luz que se filtra por debajo.

—¿Elena? —su voz es ahora un susurro peligroso, justo detrás de la puerta donde estoy yo—. ¿Estás ahí dentro, verdad?

*95%... 98%... 100%.*

Extraigo la unidad USB de un tirón y la escondo en mi ropa interior. Apago la pantalla del monitor justo cuando el pomo de la puerta del despacho empieza a girar.

No tengo tiempo de salir al balcón. No tengo tiempo de esconderme bajo la mesa.

Me quedo de pie en medio de la habitación, en la oscuridad, esperando que el hombre que juró amarme hace nueve años entre y descubra que la mujer que él creía haber destruido es la que acaba de firmar su sentencia final.

La puerta se abre de par en par. La silueta de Julián se recorta contra la luz del pasillo. Sostiene la botella de whisky en una mano y una mirada de puro odio en la cara.

—¿Qué estás haciendo en mi despacho, Elena? —pregunta, y esta vez no hay rastro de duda en su voz. Solo una certeza letal.