Después de la trágica e inesperada muerte de sus padres, Vitório Lombardi dejó de creer en la redención.
Criado por el dolor y moldeado por el odio, hizo una sola promesa: venganza.
Forjado en las sombras del poder, Vitório se convirtió en un hombre frío, implacable y peligroso.
Nada lo detiene.
Nadie está a salvo.
Su plan está perfectamente calculado.
Hasta que Natália cruza su camino.
Dulce, delicada y completamente ajena al mundo oscuro que él construyó, debería ser solo una pieza más en su juego.
Pero Natália despierta algo que Vitório creía muerto: sentimientos que amenazan con derrumbar todo lo que planeó.
Entre deseo y destrucción, pasión y venganza, Vitório tendrá que elegir:
seguir hasta el final, cueste lo que cueste…
o arriesgar su propio corazón.
Porque cuando un hombre está aprisionado por el odio, amar puede ser el precio más alto que se puede pagar.
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Capítulo 14
Vitorio
Mi celular vibra mientras estoy parado cerca de la ventana, observando la ciudad despertar allá abajo, indiferente a la guerra que comienza a formarse en las sombras. Tomo el aparato sin prisa. El mensaje viene de uno de mis espías. Leo una vez. Después otra.
Los Ivanov se están moviendo.
No el padre.
El hermano.
Nikolai Ivanov.
El nombre carga peso. Sangre. Honor distorsionado. Él está considerando invadir mi territorio para buscar a la hermana. Está conversando con aliados, cosiendo acuerdos, prometiendo favores. Preparándose para cruzar una línea que, una vez cruzada, no tiene vuelta.
Una sonrisa lenta surge en mi rostro.
Era exactamente lo que yo esperaba.
Natalia no era solo una moneda de cambio. Nunca lo fue. Ella es el detonante. El error que el padre cometió y que el hermano ahora intenta corregir con guerra. Y eso… eso lo respeto.
Apoyo el vaso de whisky en la mesa, sintiendo el líquido quemar la garganta. Nikolai no es tonto. Si se está moviendo, es porque ama a la hermana. Porque cree que puede arrancarla de mí a la fuerza.
Pena.
Respiro hondo, ya ajustando mentalmente las piezas del tablero. Refuerzos. Rutas. Hombres. Armas. Ningún detalle puede escapar. Enemigos desesperados son los más peligrosos.
Y los Ivanov…
Nunca deben ser subestimados.
Pero ellos cometieron un error fatal.
Entrar en mi territorio no es un acto de coraje.
Es un pedido de muerte.
Y si Nikolai viene por ella, va a aprender de la peor forma posible que todo lo que es mío…
yo lo defiendo hasta el fin.
Yo quería al padre. Pero si él es cobarde, me contento por ahora con el hermano.
—Quiero un juez de paz —digo, simple, como si estuviera pidiendo más hielo en el vaso—. Discreto. Leal. Hoy mismo.
El silencio pesa.
Marco pasa la mano por el rostro, incredulidad contenida.
—¿Tú… vas a casarte con ella?
—Voy —respondo sin titubear—. Natalia Ivanov deja de ser solo la hija de mi enemigo. Pasa a ser mi esposa.
Él abre la boca para hablar, cierra. Me conoce lo suficiente para saber que no es impulso. Es cálculo.
—¿El hermano de ella está viniendo detrás de qué, Marco? —continúo, la voz baja, firme—. ¿De una rehén? ¿De una moneda de cambio? No.
Él va a encontrar a una mujer casada. Bajo mi protección. Bajo mi nombre.
Doy un paso adelante, encarándolo.
—Y no solo eso.
Marco traga saliva.
—Cuando Nikolai cruce la frontera de mi territorio, él no estará viniendo a buscar a una hermana indefensa. Estará viniendo a desafiar a un Don…
—…por una esposa —completo— y por un posible heredero en camino.
La palabra queda suspendida en el aire. Heredero. Peso. Futuro. Continuidad.
—Ninguna guerra comienza fácil cuando el otro lado tiene algo que perder delante del mundo —continúo—. Un matrimonio cambia el juego. Un heredero… cierra discusiones antes incluso de que comiencen.
Marco baja la cabeza por un instante, en señal de respeto.
—¿Y si ella no acepta?
Mi sonrisa es fría. Sin alegría.
—Ella no tiene elección. Necesita sobrevivir. El resto… el tiempo lo resuelve.
Me doy la vuelta, terminando el asunto.
—Prepara todo, Marco.
—Hoy, Natalia deja de ser una Ivanov.
El día pasa tranquilo, extrañamente tranquilo. Ninguna llamada inesperada, ningún movimiento fuera de lo planeado. Paso las horas en la oficina, revisando contratos, ajustando detalles del club nocturno, delegando órdenes. Antes de salir, firmo los últimos papeleos. El sello de mi autoridad está en cada página.
El coche me espera afuera. Conduzco a casa sin prisa, como quien se mueve en el territorio que es suyo por derecho. La ciudad pasa al lado, indiferente, sin prisa, como si supiera que nada puede pararme.
Tan pronto como entro, la veo. Tía Isa. Elegante, firme, pero con un peso en los ojos que no consigo ignorar. Ella camina en mi dirección, pasos contenidos, pero decididos.
—Vitorio… —comienza, la voz baja, cargada de preocupación— no hagas eso.
Yo paro en el hall, la encaro, sin mover un músculo. Sé lo que viene a continuación.
—Puedes hacer las cosas de otra forma. —Ella respira hondo, intentando alcanzarme de alguna forma—. Tu madre sufrió en los primeros años de matrimonio… no necesitas reproducir los errores de tu padre.
—Tía… —digo, seco, firme—. Tía Isa, yo sé lo que estoy haciendo.
Subo las escaleras sin decir nada más. Voy directo a mi cuarto, cierro la puerta detrás de mí y el silencio finalmente me alcanza. Aquí dentro, lejos de los hombres, de las órdenes y de las guerras, no existe Don. Solo yo.
Las palabras de la tía Isa resuenan en mi cabeza como un tiro que no mata, pero sangra despacio.
Mi madre.
La imagen de ella surge sin pedir permiso. La sonrisa contenida, el modo calmo, la voz firme cuando necesitaba serlo. Ella me enseñó cosas que no estaban en los libros de la familia, ni en las reglas de la Cosa Nostra. Cosas que mi padre nunca tuvo paciencia para oír.
Ella decía que yo tendría que casarme por amor.
Que poder sin humanidad no pasaba de brutalidad.
Que una esposa no era posesión, era refugio.
Recuerdo el día en que ella sujetó mi rostro entre las manos y me hizo prometer. Yo era demasiado joven para entender el peso de aquellas palabras, pero prometí igualmente. Prometí que nunca haría sufrir a mi mujer. Que jamás la colocaría en una jaula como ella fue colocada en los primeros años de matrimonio.
Y ahora.
Ahora yo rompo esa promesa con plena consciencia.
Apoyo las manos en el borde de la cama, respiro hondo, sintiendo algo que no reconozco como culpa—pero tampoco es indiferencia. Es algo en medio. Una molestia que insiste en existir, incluso cuando yo no lo permito.
Estoy repitiendo los errores de mi padre.
Los mismos métodos.
La misma frialdad.
La misma justificación: es necesario.
Cierro los ojos por un instante. No para pedir perdón. Nunca fui hombre de pedir perdón a los muertos. Sino para aceptar lo que me he convertido.
Tal vez mi madre estuviera equivocada.
O tal vez el mundo no permita hombres que cumplen promesas bonitas.
Abro los ojos nuevamente, la decisión intacta.
Hoy yo no elijo el amor.
Elijo la guerra.
Y si para vencerla yo tengo que ser todo aquello que prometí no ser…
Entonces que así sea.
