La Luz Rojo Carmesí Del Final

Me río mientras me ruge el estómago. La dona se ve muy buena. Es este instinto de policía de acompañar el café con algo dulce y glaseado a primera hora de la mañana antes de comenzar un caso complicado. Walli se ríe al oír mi estómago y me ofrece una de su caja enorme con unas veinte donas sobrantes.

Vaya, ¿se comerá todo eso o es para más gente? Él está solo en esta bóveda. Nadie más entra o sale si no es él en el turno diurno.

Tomo la dona con afán de devorarla. Es rosa, con sabor a fresa. Sé que para un tipo como yo se ve mal, pero amo su sabor.

Mientras mastico feliz mi dona, le doy mi tarjeta de armería, en la cual queda registro de todo lo que traes o sacas de este lugar. La toma y la mete en una apertura de la máquina en el vidrio blindado del mostrador. Me abre la puerta y entro a la armería. Cierra la puerta detrás de mí y se iluminan los estantes a los costados, mostrando los anaqueles llenos de armas y municiones.

Entro en la bóveda de la armería. Walli sale de su cubículo protegido por el cristal blindado y camina a mi lado con su libreta en mano, preparado para anotar todo lo que me llevo con lujo de detalle, hasta la última bala. Me gusta su forma de trabajar. Es preciso, metódico y honesto. Le gustan las reglas que se deben cumplir aquí abajo, y eso lo respeto. El tipo del turno nocturno ni siquiera sé quién es. Los cambian cada dos semanas. Siempre los terminan pillando: robando dinero confiscado, usando drogas, eliminando pruebas de los casos… sobre todo en los de las pandillas.

Walli me mira con la misma calma de siempre y me dice:

—¿Detective, qué llevará?

Miro los estantes llenos de armas, todas bien ordenadas, impecables. Solo él está autorizado para manipularlas. Sé lo bien calibradas y aceitaditas que las tiene. Siempre que entro aquí me siento como un niño en una dulcería, pero no puedo cargar con todo. No podría moverme con ochenta kilos de armas y municiones colgando del cuerpo.

Mis ojos se posan en el anaquel de las pistolas, mis favoritas. Si sabes disparar bien, incluso una simple 9mm en las manos correctas puede aniquilar a una pandilla entera. Ahí está. Sobre el anaquel izquierdo. La Beretta M9A4 de 9mm, negra. Una maldita belleza.

—Dame la Beretta —le digo, señalándola—. Dos cargadores extendidos. Dos cajas de 32 balas, punta hueca, anti-blindaje. Un cinto de acople para llevarla en el costado, dentro del abrigo. Un silenciador. Un chaleco extra de kevlar. Una navaja de seis pulgadas. Un tarro de gas lacrimógeno y dos de aturdidores. Un set de ganzúas. Y la escopeta Benelli M4, con una correa para cartuchos. Dos cajas de treinta tiros con perdigones, no balines.

Walli alza una ceja.

—¿No quiere un tanque también, detective?

Le sonrío.

—Aún no, querido Walli. Pero tenlo listo, por si acaso.

Se ríe, pero anota todo con diligencia. Luego me mira de nuevo.

—¿Y algo para el señor Héctor? ¿O esta vez saldrá a bailar solo?

Mierda. Me había olvidado de él.

—Cierto, el estúpido de Héctor. Bien. Dame dos cajas más de 9mm para sus armas. Dos cargadores extendidos para sus Beretta M82A3. Un chaleco más de kevlar. Y su equipo especial de espionaje de hacker, ese con los aparatos raros que suele comentar contigo.

Walli me mira como quien explica algo obvio a un niño.

—Es equipo táctico de vigilancia.

—Sí, como sea. Dame la bolsa que siempre lleva.

—Bien —dice con una leve sonrisa—. ¿Todo para llevar?

—No lo envuelvas. Me lo llevo puesto.

Walli asiente y se pone en marcha. Va directo a los anaqueles, sacando cada cosa que le pedí. El tipo es una maldita máquina. Solo estira la mano y ya tiene lo que busco. Sabe dónde está cada cosa en su arsenal. Me fascina.

Mientras él trabaja, yo recorro con la vista las demás armas. Me detengo en los estantes. Todo brilla. Todo está limpio. Todo está listo para matar.

—Ya, detective. Todo listo para llevar —dice Walli tras unos minutos.

Miro la mesa. Está llena de cosas para cazar. Y sonrío. Siento un nudo de satisfacción. Miro a Walli, que ahora atiende por la ventanilla a otros oficiales, con evidente fastidio. A ellos no les da la misma libertad. Les entrega lo necesario, y punto. No les permite tocar el arsenal como a mí o a Héctor. Ellos solo reciben lo justo. A veces una caja de balas, a veces un arma vieja que apenas dispara. Y lo entiendo. Esas ratas venderían una pistola a un pandillero y luego reportarían que un “vago” se las robó.

Así ha sido siempre. Al menos hasta que Walli tomó el control de esta bóveda.

Mientras me coloco el portapistola en el costado, los veo desde este lado del cristal. Dos oficiales molestos. Celosos. Les arde ver cómo el estirado de Walli solo les da sobras mientras a mí me arma hasta los dientes.

Guardo los cargadores. Ya están llenos. Walli los preparó mientras yo babeaba mirando armas. Qué buen tipo. Sabe que Héctor y yo no venimos aquí a pasearnos en patrullero ni a mostrar la placa a las chicas en la avenida. Si bajamos a la armería, es porque nos vamos a cargar algo o porque se nos acabó la munición en medio día.

Walli lo sabe. Y sabe que cuidamos sus juguetes.

Aunque… la última vez que perdí una Glock, casi me corta las bolas. Me tuvo tres meses con munición oxidada. Así que ahora tengo que cuidar esta Beretta y la escopeta como si fueran de oro, o me va a dejar seco hasta que cumpla ochenta.

Termino de acomodarme todo: la funda, los cargadores extendidos, los normales ya cargados con punta hueca. La escopeta con su correa para cartuchos. Las municiones sobrantes van en una maleta negra. Nada discreta. Sin distintivos de la policía. Me gusta.