Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 13: ¡Que es pollo, ya dije!

Amanecí abrazada a tres mil cristales y con un hambre de camionero.

Los conté otra vez antes de bajarme del árbol. Tres mil exactos. Ni uno de más, que el que se queda con el cambio le da al otro de qué hablar. Luego me asomé al morral de la comida: dos bolillos aplastados y una cajita de Pociones Feas.

—Hoy comemos carne —anuncié.

Julián levantó la cabeza de su rama como perro que oye la palabra paseo.

—¿Carne de qué?

—De lo primero que se deje.

Fermín ofreció, con mucha pena, que él traía cristales para comprar. Le recordé que estábamos encerrados en un Encierro, y que aquí la única fonda era la cadena alimenticia.

Caminamos hacia el sur, donde el bosque se volvía piedra negra y el aire olía a cerillo. Ahí el suelo estaba lleno de hoyos. De cada hoyo salía, cada tanto, una fiera de pelo blanco del tamaño de un perro, con los dientes amarillos y la cola echando chispas. Se asomaba, mordía el aire y se volvía a meter.

—Esas no se comen —dijo Fermín—. Tienen veneno hasta en las uñas.

—No vine a comérmelas. Vine a pasar.

Me senté en una piedra y las estuve viendo. Al rato ya le había agarrado el modo: una por hoyo, siempre en el mismo orden, como fila de tortillería. Salía la del hoyo grande, contaba tres, salía la de la izquierda, contaba dos, salían las de enfrente al mismo tiempo.

—Fermín, ¿traes martillos?

Fermín traía siete. Martillos de forja, de mango corto, cada uno con su funda de cuero. Los repartió como si fueran sus hijos.

—Tú el hoyo grande y los de la izquierda, Juli. Fermín, los de enfrente. Yo los del fondo. Cuando yo diga.

—¿Cuando digas qué?

—Ahora.

Media hora después, el campo estaba lleno de fieras blancas dormidas con un chichón en la cabeza. Julián quería seguir aunque ya no salía ninguna. Fermín miraba su martillo y luego me miraba a mí.

—Tienes muñeca de forjadora —dijo, despacio, como quien no se atreve a pedir algo—. En el Viento te pagarían bien. Te daría un taller. Con techo.

—¿Quién quiere ser un apestoso herrero? —dijo Julián.

—Oye.

Pasamos por encima de las fieras dormidas hasta una explanada de roca caliente. Ahí, al pie de un pilar de piedra, estaba la comida.

Era rojo. Chiquito, del tamaño de mi mano, sin una sola pluma en el cuerpo, con la piel arrugada y unas patitas flacas. Parecía pollo de mercado. Parecía exactamente el pollo que mi vecina compraba los domingos en la pollería de la esquina.

—Eso sí se come —dije.

El pollo me vio. Abrió el pico, ofendido, y echó a correr.

Corrió alrededor del pilar. Corrí detrás. Dio la vuelta completa. Di la vuelta completa. A la tercera vuelta me di cuenta de que él iba más relajado que yo.

—¡Paloma! —gritó Fermín—. ¡Es una fiera! ¡Las fieras chiquitas son las peores!

—¡Es un pollo!

—¡No hay pollos en un Encierro!

A la quinta vuelta frené de golpe, me di la vuelta al revés y el pollo se me metió solito en las manos. Lo levanté. Me miró. Me picó el dedo.

Una gota de sangre le cayó en la cabeza pelona.

Hubo una luz roja. No fuerte: tibia, como la de un foco viejo. Me subió por el brazo, me dio una vuelta por el pecho y se apagó.

Y de pronto sentí algo que no era mío. Una indignación tan grande que no le cabía en el cuerpo. Detrás de la indignación, una imagen borrosa: alguien de azul claro, con agua en las manos y luz en la frente. Alguien que se suponía que iba a estar aquí.

Yo sabía quién era. En el libro, en esta roca, el fénix esperaba a la de azul claro, la del núcleo supremo de agua, la favorita del Cielo. Y en lugar de eso le había tocado la sangre de una que no prendía ni la piedra de afinidad.

El pollo se tiró de espaldas en mi mano, con las patas para arriba. No estaba muerto. Estaba humillado.

Fermín se acercó, muy despacio.

—Eso fue un pacto de sangre.

—¿Y eso qué?

—Que ya es tuyo. Y tú de él. —Tragó saliva—. Un pacto así nada más se rompe cuando se muere uno de los dos.

Me quedé pensando. El pollo abrió un ojo, me miró y lo volvió a cerrar con desprecio.

—Bueno. Entonces, ¿en adobo o en mole?

—Déjalo crecer un poco… —empezó Fermín, y se tapó la boca—. ¡Puaj! ¿Qué estoy diciendo?

Julián se agachó a verle la cara al pollo, que le sacó la lengua, o lo que fuera eso.

—No le caes bien, Paloma.

—No importa. Así empiezan las mejores historias.

Lo levanté a la altura de mis ojos. Él me sostuvo la mirada, chiquito, pelón y lleno de rencor.

—A la fuerza ni los zapatos entran. Pero con calzador, todo se puede.

Fermín sacó de su morral una piedrita roja que brillaba por dentro, como brasa. Cristal de fuego, de los que usaba para templar el fierro. El pollo lo olió desde lejos. Se enderezó, se le fue la depresión de golpe y se lo tragó entero, con un ruido de caramelo.

Y entonces me acordé. En el libro, más o menos para estos días, Celeste encontraba una mina de esos cristales con ayuda de su bestia buscatesoros. La partía con el Acero, mitad y mitad, y el Acero quedaba encantado con ella. Así se ganaba a los del blanco.

Una mina. Con un pollo que se come cristales.

—Creo que sé dónde está —dije.

—¿Dónde está qué? —preguntó Julián.

—Luego te digo. Primero hay que ponerle nombre.

Lo puse en el piso. Se sacudió como si yo lo hubiera ensuciado.

—Se va a llamar Pollo Frito.

Julián se levantó de un brinco.

—¿Pollo? ¡Pero si es rojo, parece algo fino! ¡Mínimo un faisán de fuego!

—¡Que es pollo, ya dije!

—Pero…

—En mi tierra ese nombre solo lo llevan los más bravos.

Pollo Frito levantó la cabeza, abrió el pico y escupió una llamarada del tamaño de un melón. A Julián se le fue media manga de la túnica. Se quedó viendo su brazo, con la tela echando humo hasta el codo.

—¿Ves? —le dije—. Acepta.

—¡Eso no es aceptar! ¡Eso es quemar!

—En mi tierra es lo mismo.

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Para el mediodía nos metimos en una grieta de la roca, una especie de pasillo entre dos paredes de piedra volcánica, fresco y escondido. Fermín se puso a remendarle la manga a Julián con alambre, porque fue lo único que traía. Julián le contaba a Alba, en voz baja, que el pollo era un abusivo. Pollo Frito se subió a mi cabeza, dio tres vueltas como perro antes de dormirse y se acomodó en mi pelo.

Yo no se lo pedí. Tampoco lo bajé.

Iba a cerrar los ojos cuando oí pasos en la entrada de la grieta.

Eran pasos raros. Lentos, sin ganas, como de alguien que camina dormido. Una silueta de azul pálido se recortó contra la luz.

Celeste.

Venía sola. Sin Marcos, sin Toño, sin las túnicas blancas. Tenía los ojos fijos en un punto delante de ella y una sonrisa chiquita, de niña a la que le van a dar su regalo. En el libro esta era la escena más bonita del primer tomo: la Elegida siguiendo un llamado que nadie más oía, entrando a una cueva, y una bestia sagrada saliéndole al encuentro.

Llegó al fondo de la grieta. Levantó la vista.

Y me vio a mí. Sentada en el piso, con la túnica sucia, con un pollo pelón, rojo y dormido en la cabeza.

Pollo Frito abrió un ojo. La vio. Y puso la cara de desprecio más grande que le había visto a nadie, y eso que yo había trabajado en una agencia de publicidad.

Celeste no lloró. Por primera vez desde que la conocía, no lloró.

Gritó.

—¡Era mío! ¡Ese… ese era mío!

La voz le rebotó por las paredes de piedra. Fermín soltó el alambre. Julián se puso de pie con la mano en Alba.

Yo no me levanté. Subí la mano despacio y le acaricié la cabeza a Pollo Frito, que se dejó, de puro coraje.

—¿Tuyo? Tiene mi sangre, se llama Pollo Frito y me odia. ¿Qué parte es tuya?

—Me estaba llamando. A mí. Yo lo oí —Celeste dio un paso, con la mano estirada—. Dámelo. Tú ni siquiera sabes qué es.

Lo sabía mejor que ella. Pero no se lo iba a decir.

Su mano llegó a medio metro de mi cabeza. Pollo Frito ni se levantó. Abrió el pico y le soltó una llamarada directa a la manga. La tela azul pálido se prendió como papel de china. Celeste sacudió el brazo, se quedó viendo el hoyo negro que le había quedado hasta el codo, y soltó un chillido que seguro se oyó en la Luna Clara.

Y salió corriendo de la grieta, llorando ahora sí, con la manga humeando, hacia donde estaba el campamento del Acero.

Nadie dijo nada durante un rato.

—…¿Qué acabo de ver? —preguntó Fermín.

—Nada —dijo Julián, y se volvió a sentar—. Un pollo.

Lo miré. Julián tenía la cara más tranquila del mundo. No se había movido para ir detrás de ella. No había dicho pobrecita, ni ya, ni vamos a ver si está bien.

—¿No la vas a ir a consolar?

—¿Por qué? —Julián lo pensó en serio—. Me quiere quitar a tu pollo.

Me recargué en la piedra.

En el libro, este pollo era de ella. El primer tesoro de verdad, el que la ponía en el mapa, el que un día iba a volar sobre el Torneo con alas de oro mientras todos le aplaudían. El primer clavo grande del guion. Y ahora estaba roncando en mi pelo, con un hilito de humo saliéndole del pico.

Me quedé esperando el castigo. Un rayo. Un temblor. Una voz del Cielo diciéndome que eso no era mío, que lo devolviera.

No pasó nada. El cielo de la grieta siguió azul, con una nube con forma de tamal.

Solté la mitad del aire. La otra mitad me la guardé, porque si el guion no se defendía era que estaba pensando. Y no tenía idea de qué iba a cambiar ahora.

Pollo Frito se despertó de golpe. Estiró el cuello hacia el fondo de la grieta, hacia donde la piedra se ponía más oscura, y soltó un cloc seco. Le brillaban los ojos como si hubiera visto una dulcería.

Fermín se asomó.

—…¿Huele cristales?

Me levanté. Me sacudí la túnica. Me acomodé al pollo en la cabeza.

—Ya sé dónde está la mina. Y ya sé de quién me voy a disfrazar.