La Tentación Del Capo

Salvatore

No debería estar aquí.

Eso es lo primero que pienso cuando el olor a alcohol, sudor y deseo me golpea de frente al cruzar la puerta del club. He estado en clubes toda mi vida, dirigiéndolos, administrándolos, usándolos para lavar el dinero de la venta de drogas e incluso para distraer mi mente con alguna de las bellezas que trabajan para nosotros, pero nunca se ha sentido así.

Asfixiante. Aterrador.

Sin embargo, mis pies me trajeron igual. Mis pies y este músculo que late en mi pecho, ansioso por verla aunque sea de lejos.

Me quedo en la penumbra, lejos de las luces, lejos del escenario. Desde aquí puedo ver sin ser visto, quiero ver si Stefy tiene razón. Si mi ángel hace esto de forma mecánica, solo moviendo su cuerpo y no sintiendo a otros.

Quiero, egoístamente, que sí se va a permitir sentir lo haga conmigo, con mis miradas, con mis caricias… con mis besos.

No con un grupo de borrachos que no la conocen, que no pueden entenderla y verla cómo yo lo hago.

La música cambia de pronto. El murmullo del lugar se transforma en un rugido anticipado. Sé que es ella incluso antes de verla. No por lógica, sino por instinto. Algo en el aire se tensa, se vuelve más denso, más cargado. Mi piel lo sabe, sabe que es ella detrás de ese telón.

Entonces ella sale.

Y la rabia me golpea como una bala cuando la veo vestida con esa ropa, que no hace nada para ocultar su cuerpo de miradas lascivas.

Comienza a bailar de inmediato, jugando con su blusa, y todo se contrae dentro de mi cuerpo.

La forma en que se mueve no es torpe ni improvisada. No hay timidez en sus pasos, ni duda en su cuerpo. Cada gesto es una elección. Cada giro, una provocación consciente.

No está huyendo.

Está gobernando.

Lo está… disfrutando.

Se lanza al suelo y comienza a subir y bajar, follando el aire y a todos los hombres que deseamos estar en ese escenario. Luego se gira y sigue moviendo su cadera de arriba abajo mientras sus manos recorren su precioso cuerpo.

Está tentándolos descaradamente. Está enloqueciéndonos a todos.

Mis dientes se aprietan cuando comienza a gatear hacia la orilla del escenario, como una gata ansiosa por una caricia. Se quita la blusa y mi mano va a mi arma cuando veo sus pechos desnudos.

El dinero comienza a volar a su alrededor y ella sonríe, como si estuviera satisfecha con todo lo que es, con todo lo que hace….

Se levanta y se sube sobre un hombre con sobrepeso. El hombre toca su espalda, pero ella guía las manos de ese maldito pedazo de mierda a sus pechos antes de comenzar a besarle el rostro.

Es su decisión. Ella manda, ella guía. Ella desea esto.

No hay súplica en su piel.

Hay control.

–Malditos –siseo, cuando veo a todos acercarse y tocarla con la burda excusa de dejar dinero en sus bragas.

Está dejándose tocar el coño por unos cuantos euros.

Me preparo para iniciar una masacre cuando ocurre. Gira el rostro hacia la oscuridad. No mira a nadie en particular.

Pero siente. Me siente.

Y yo lo sé porque yo también lo siento.

Su cuerpo cambia apenas. No es evidente para ellos. Para mí sí. Su cadera se mueve con más lentitud. La sonrisa se vuelve más peligrosa. Más íntima.

No está bailando para el público ahora.

Está bailando para una mirada.

Para la mía.

Levanta el culo y lo deja caer sobre esa mesa mirando en mi dirección con una sonrisa caliente como el infierno. Una mano ajena roza su muslo… y ella no se aparta. Al contrario. Permite el contacto mientras sus ojos, esos ojos, siguen buscándome en las sombras. Usa esa mano para acariciarse el coño por sobre sus diminutas bragas. Lenta y tentadoramente.

Como si quisiera provocar a alguien que no se deja ver.

La dejo.

La dejo porque necesito saber hasta dónde puede llegar.

Y entonces lo entiendo. No con la cabeza. Con el estómago.

Esto… ya lo he visto antes. No en ella. En otra mujer.

La memoria se abre paso con violencia: fotografías antiguas, mal escaneadas. Videos de mala calidad. Informes que no leí con cuidado la primera vez porque no importaban… hasta ahora.

Su tía.

La forma de arquear la espalda. La risa ladeada. El desafío en la mirada que no pide nada y lo promete todo.

No es imitación.

Es herencia.

Es refugio.

Ella no está actuando.

Está invocando.

Y la rabia se quiebra. Muta a otra cosa, algo más liviano de llevar, pero no menos doloroso.

Es Katrina.

Porque Elira nunca haría esto. Elira jamás se permitiría esta libertad. Elira no dejaría que la tocaran ni aunque el mundo se estuviera cayendo a pedazos.

Pero esta mujer… Esta mujer no es Elira.

Es la que aprendió a sobrevivir mirando a otra. La que entendió que, si no podía ser libre, al menos podía prestarse un cuerpo que sí lo fuera.

La veo cerrar los ojos cuando alguien le pone un billete entre los dedos. Veo cómo se arquea un poco más, no por deseo, sino por decisión.

No está entregando nada.

Está tomando.

Y entonces la verdad me atraviesa con una claridad brutal: Ahí arriba no está sobreviviendo.

Ahí arriba está descansando.

Por primera vez la veo disfrutar de algo sin miedo. Sin cálculo. Sin esa tensión constante que carga incluso cuando duerme.

Y duele.

Duele porque yo no formo parte de ese descanso.

Porque si subiera al escenario, ella se rompería. Porque si me viera, Katrina desaparecería.

La música baja. El público ruge. Ella sonríe, esa sonrisa que no le pertenece al mundo real, y se va.

Yo no me muevo. Me quedo en la sombra entendiendo algo que no quiero aceptar:

Si me quedo, la obligaré a elegir.

Si me quedo, la empujaré a ser Elira cuando todavía necesita a Katrina.

Si me quedo, convertiré ese único espacio de libertad en otro campo de batalla.

Y yo no la amo para eso. La amo lo suficiente como para no tocar lo que aún no es mío.

Salgo del club sin que me vea. No porque no la quiera, sino porque quiero que siga respirando, incluso si ese aire no es el mismo que yo respiro. 

Amar también es aprender cuándo dar un paso atrás y aceptar que el lugar donde ella es libre… aún no me incluye.

Pero algún día lo hará. No hoy. No mañana. Pero algún día.

Y cuando eso pase, no querré apagar esa luz… Querré verla brillar.