Prohibido a propósito

Capítulo 12: Antes de medianoche

La voz de Bowen seguía saliendo de la alfombra.

—¿Wren? ¿Hola? Nena, ¿me tiraste al piso?

Wren miraba a Weston. Tenía la camisa abierta en el cuello y se había servido una copa de vino. En su habitación.

Se había arreglado para Bowen. Hasta se había puesto el aceite corporal que a él le gustaba antes de bajar. Y ahora su hermano estaba de pie entre ella y las ventanas, esperando que respondiera.

Wren se agachó demasiado rápido. Sus dedos tantearon la alfombra hasta que encontró el teléfono y cortó la llamada. El silencio repentino hizo que la habitación pareciera más pequeña.

—Fuera —dijo.

Weston dejó la copa sobre la cómoda. No parecía tener ninguna prisa por irse.

—Invitaste a un hombre a tu habitación de hotel.

—A ti no.

—No —dijo—. Invitaste a mi hermano.

El calor le trepó por la garganta. Era capaz de hacer que un hecho simple sonara obsceno, y ese talento la enfurecía.

—Bowen es mi novio.

—Y Rosalind es mi prometida.

Wren apretó el teléfono tan fuerte que el borde se le clavó en la palma.

—Entonces entiendes perfectamente por qué necesitas irte.

Weston la recorrió con la mirada, desde los tirantes del vestido hasta el ruedo, y de vuelta hasta su boca. Ojalá se hubiera cambiado antes de subir.

No hacía ni una semana del baño. Se había prometido olvidarlo. Pasar dos noches con Bowen le había parecido una buena forma de empezar.

Él llegaría tarde, ella se enojaría, y él la haría reír hasta que lo perdonara. Sabía cómo estar con Bowen. Eso era lo que había querido esa noche.

—Me seguiste —dijo.

—Tenía una reunión en Miami.

—¿Y terminó en mi suite?

—No.

Ni siquiera intentó excusarlo.

Se acercó. Wren retrocedió.

Él levantó los ojos hacia los de ella.

—Traicionaste a Rosalind antes de que yo te tocara en ese baño.

El pecho se le tensó.

—No.

—Lo hiciste la primera vez que me imaginaste con la mano entre tus piernas.

Wren apretó más el teléfono. ¿Se había delatado en la oficina? Él no podía saber lo que había estado pensando aquella noche en su dormitorio. Estaba adivinando.

—Basta.

—Traicionaste a Bowen antes de que yo te besara.

—Basta.

—Estabas pensando en mí.

No soportaba oírlo decirlo otra vez.

Cruzó hasta el tocador, agarró la primera botella cara que encontraron sus dedos y la levantó.

Weston le atrapó la muñeca antes de que pudiera lanzarla.

La botella se le resbaló, golpeó el mármol y se hizo añicos. El aceite se derramó en una mancha brillante y perfumada por el piso.

Wren tiró contra él.

—Suéltame.

La soltó de inmediato. Wren se frotó la muñeca, aunque no se la había lastimado. No sabía qué hacer con las manos.

—Quiero que te vayas —dijo.

Weston la miró un momento y luego asintió.

—Entonces me voy.

Se dio vuelta hacia la puerta. De verdad se estaba yendo. Wren lo agarró por la espalda de la camisa antes de que llegara a la puerta.

Weston se detuvo. Ella se quedó mirando sus dedos aferrados a la tela. Acababa de decirle dos veces que se fuera.

—Esto es enfermo —susurró.

—Sí.

—Estás enfermo.

—Posiblemente.

—No voy a volver a hacer esto.

Él se dio vuelta, lo bastante lento como para darle tiempo a soltarlo. Ella no lo soltó.

Cuando quedó frente a ella, estaban tan cerca que el aliento de ella le rozaba la garganta.

—Entonces apártame antes de medianoche —dijo.

Wren miró el reloj. Faltaba poco para medianoche; no le había dado mucho tiempo.

—Eso no es una opción.

—Entonces suéltame la camisa.

—¿Crees que estás siendo noble?

—No.

Los dedos de él tocaron el tirante del vestido, sin tirar todavía. Solo apoyados ahí, tibios contra su hombro.

—No me importa ser noble, Wren. Me importa que, cuando te coja, sepas que me dejaste.

Las palabras crudas la atravesaron como una descarga.

Apretó los muslos. La mirada de él le dijo que se había dado cuenta.

El pulgar de Weston se deslizó por debajo del tirante.

—Si dices basta, paro. Si me dices que me vaya, me voy. Si pones las dos manos en mi pecho y empujas, salgo por esa puerta y no vuelvo esta noche.

—Esta noche —repitió ella.

—No hago promesas que no voy a cumplir.

Podía echarlo. Bowen todavía podía venir, y ella podía fingir que esta parte de la noche nunca había pasado.

Sus dedos subieron hasta el cuello de la camisa de Weston. Se aferró mientras él bajaba la cabeza y la besaba.

Le tomó la boca como quien ha sido paciente demasiado tiempo, una mano cerrándose en la nuca de ella, la otra arrastrando el cierre del vestido hacia abajo en un lento susurro metálico. Wren emitió un sonido contra él, furiosa y necesitada, y le mordió el labio inferior con fuerza suficiente para probar sangre.

Él rió contra su boca.

—Ahí está.

—Cállate.

—Oblígame.

Lo intentó.

Lo besó con más fuerza, torpe de rabia, arrastrando las uñas por el cuello abierto de la camisa. Los botones se soltaron bajo sus manos. La piel de él estaba caliente bajo el lino, el pecho firme, la respiración se le entrecortó cuando ella lo tocó.

Podía sentir lo rápido que le latía el corazón. Al menos no era la única afectada.

Wren empujó la camisa por un hombro, y Weston aprovechó el movimiento para bajarle el vestido hasta las caderas. El corpiño se aflojó. Los pechos de ella quedaron libres en el aire frío.

Él la miró hacia abajo, y ella tuvo que sostenerse de sus hombros para no perder el equilibrio. Ya ni siquiera fingía estar tranquilo.

—No me mires así —dijo ella.

—¿Así cómo?

—Como si ya fuera tuyo lo que estás viendo.

Weston le tomó un pecho en la mano, el pulgar arrastrándose sobre el pezón hasta que se endureció bajo su tacto.

—No es mío —dijo—. Eres tú la que sigue trayéndomelo.

Ella le dio una bofetada. El golpe resonó por toda la suite. Por un instante, ninguno de los dos se movió.

Entonces Weston sonrió. Wren se dio vuelta para huir.

Alcanzó a dar dos pasos antes de que el tacón se le enganchara en el borde de la maleta abierta. El mundo se inclinó. Su hombro chocó contra el brazo de él en vez del piso, porque la atrapó por detrás, una mano cruzada sobre el vientre, la otra afirmada bajo las costillas.

—Déjame caer —espetó.

—No.

—Eres imposible.

—Mira dónde estás parada. Hay vidrios por todos lados.

Ella bajó la vista. La botella rota estaba cerca de sus pies, el aceite extendiéndose por el mármol.

Weston la alzó por encima y la dejó sobre la cama. Ella había estado lista para pelear con él. Que la dejaran con tanto cuidado casi la hizo llorar, lo cual era mucho peor.

—No seas amable ahora —dijo.

—No soy amable.

—¿Entonces qué es esto?

Él se arrodilló y le quitó un tacón, luego el otro.

—Interés.

Wren apretó la sábana. Ojalá no lo hubiera dicho así.

Él se irguió sobre ella, y ella puso las dos manos en su pecho. Un empujón fuerte le daría la salida. Los músculos de él quedaron inmóviles bajo sus palmas.

—Empuja —dijo.

Ella volvió a mirar el reloj. Casi no quedaba tiempo.

Bowen volvería a llamar pronto. No podía dejar de recordar su voz cuando había soltado el teléfono.

Weston esperaba bajo sus manos. Tendría que empujarlo ahora, antes de empezar a pensar otra vez en el baño. Sus manos subieron hasta los hombros de él.

Los ojos de Weston se oscurecieron.

—Wren.

—No me hagas decirlo.

—Necesito que lo digas.

Apenas logró soltar la palabra.

—Quédate.

Para cuando el reloj llegó a la medianoche, él la estaba besando.

Le deslizó el encaje por los muslos y le quitó el vestido. La boca de él lo siguió, deteniéndose en su cadera antes de bajar más. Ella se retorció entre las sábanas y se aferró a su hombro.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

Él la recompensó con la boca entre sus piernas.

Wren se arqueó, una mano volando a su pelo, la otra tapándose la propia boca. Él le apartó esa mano y se la sujetó junto a la cadera.

—Nada de esconderse.

—Alguien va a oír.

—La suite es a prueba de sonido.

—¿Lo comprobaste?

La boca de él se curvó contra la cara interna de su muslo.

—Pregunté.

Entonces la lamió, lento y directo, y la risa se convirtió en un jadeo entrecortado.

Wren deseó que dejara de observarla tan de cerca. No podía ocultarle lo que le gustaba, y cada vez que intentaba apartar la cara, él esperaba hasta que ella volvía a mirarlo. El teléfono sonó.

El nombre de Bowen se iluminó en la pantalla, sobre la alfombra. Wren se sobresaltó.

—Bowen...

Weston se detuvo y levantó la vista. Ella no había querido decir el nombre de Bowen, y ahora deseaba poder retirarlo.

—Pajarita —dijo él en voz baja.

Estiró la mano, arrastró el teléfono hasta la cama y presionó rechazar sin dejar de mirarla.

—Cuando estás en mi cama —dijo—, no lo llamas a él.

—Esta es mi cama.

—Ya no.

Ella le respondió alzándose a su encuentro cuando él se colocó sobre ella.

La besó dejándole su propio sabor en la boca, y ella emitió un sonido que negaría hasta la muerte. El cinturón de él se abrió bajo sus manos temblorosas. El control de él se deshilachó cuando la palma de ella se cerró a su alrededor, cuando sintió exactamente lo que le había hecho, duro y caliente y descarado contra sus dedos.

—Condón —dijo.

La palabra salió tenue pero clara. Él se quedó quieto.

Luego alcanzó su billetera sobre la cómoda.

No discutió. Ella no se había dado cuenta de que estaba preparándose para que lo hiciera.

El envoltorio se rasgó entre sus dientes. El colchón se hundió. Él volvió a ella con una mano afirmada junto a su cabeza y la otra guiándose contra ella.

—Mírame.

Wren lo hizo.

—Dime que pare.

Se le cerró la garganta. Él esperó. Ella miró más allá de él hacia la ventana, y luego de vuelta a su cara.

—No puedo —susurró.

—¿No puedes —dijo él— o no quieres?

Ella apretó las piernas alrededor de sus caderas en vez de responder. Él la penetró despacio, observándole la cara.

Ella se sostuvo de sus hombros, tratando de acomodarse. En el baño había estado demasiado asustada de despertar a Rosalind como para mirarlo bien. Aquí podía verle la cara, y él no iba a dejarla apartar la vista.

La respiración de Wren se quebró. Él se detuvo a la mitad.

—¿Sigues conmigo?

Ella asintió, y luego se dio cuenta de que él esperaba una respuesta.

—Sí.

Él se hundió el resto del camino. Un grito sin defensas se le escapó.

Weston atrapó el sonido con la boca y empezó a moverse.

Ella le apretó los hombros. Él mantuvo el mismo ritmo sin prisa incluso cuando ella trató de acercarlo más. La observó hasta que ella apartó la cara, y entonces le tomó la mandíbula y la volvió hacia él.

—Nada de esconderse —dijo de nuevo.

—Te odio.

—Lo sé.

—Lo digo en serio.

—Lo sé.

Él cambió el ángulo, y la siguiente embestida le arrancó la frase.

Wren se aferró porque no había nada más que hacer. Su cuerpo se abría alrededor de él, ávido a pesar de la vergüenza, recibiéndolo como si hubiera estado esperando desde el primer mensaje equivocado, los primeros cuatro lunares, la primera vez que él la había mirado y había sabido demasiado.

El teléfono se iluminó otra vez. Bowen. Weston lo miró, y luego a ella.

—No —jadeó ella.

—¿No qué?

—No contestes.

La boca de él le rozó la oreja.

—Entonces dame un sonido mejor que su nombre.

Ella no pudo responderle. Le daba vergüenza seguir queriendo que él continuara, incluso con el nombre de Bowen en la pantalla junto a ella.

Dijo el nombre de Weston contra su hombro, luego contra su boca, luego más fuerte cuando la mano de él se deslizó entre ambos y presionó justo donde su cuerpo ya estaba demasiado hinchado para soportarlo. El clímax la atrapó con fuerza, arqueándola sobre la cama, obligándola a cerrar los ojos.

Weston se movió a través de él, la mandíbula tensa, la contención resquebrajándose por grados.

—Otra vez —dijo.

—No puedo.

—Puedes.

—Weston...

—Así es.

Él siguió moviéndose, y ella apenas tuvo tiempo de recuperar el aliento antes de acabar de nuevo. Acabó con las uñas clavadas en su espalda y la llamada sin contestar de Bowen brillando junto a su cadera.

Weston lo siguió después, enterrando un sonido áspero contra su cuello mientras su cuerpo se cerraba sobre el de ella. Por un largo momento, ninguno se movió. El teléfono se apagó.

Wren miraba el techo, el pecho agitado, la piel húmeda, el cuerpo todavía contrayéndose alrededor de lo que habían hecho.

Le había pedido que se quedara. Volvía una y otra vez a eso, incluso mientras alcanzaba la sábana y le daba la espalda a las llamadas de Bowen.