Los Gemelos Secretos del Magnate

Lúcia

Siento la firmeza de su pecho bajo mis manos, el calor que irradia incluso a través del traje, y el perfume, ese mismo perfume maderoso, me arroja al pasado con una fuerza que no esperaba, que no quería volver a sentir. No sé dónde meterme, con la cara ardiendo de vergüenza y de susto y los ojos pegados a los suyos.

Y él me mira de vuelta, confundido.

—¿Qué clase de recibimiento es este? —pregunta, con la voz más ronca que antes, más baja, sin apartarme de inmediato. Sus ojos recorren mi rostro entero, desde el pelo despeinado hasta el delantal mojado de jabón—. ¿Lúcia?

—¿Qué hacías escondida debajo de mi escritorio? —completa, con una ceja arqueada.

Apenas logro armar una frase, con la garganta seca y el corazón tan acelerado que duele.

—Y-yo… señor Varella… estaba limpiando… no sabía que el señor llegaría tan temprano… me asusté y… —tartamudeo, intentando levantarme, pero mis manos resbalan en la tela cara de su saco y me dejan todavía más cerca, más pegada a él de lo que quisiera admitir.

No se aparta enseguida. Solo me sostiene con firmeza, con las manos casi en mi cintura sin llegar a tocarla de verdad, con la mirada penetrante, analítica, como si descifrara cada centímetro de mi pánico.

—¿Limpiando a escondidas? —repite, con una media sonrisa que no le llega a los ojos, cargada de una curiosidad que me asusta más que cualquier grito—. ¿O estabas espiándome, Lúcia?

—¡No! —suelto demasiado rápido, casi gritando, y me aparto de una vez de su regazo, trastabillando hacia atrás, pasándome las manos por la ropa, intentando recuperar cualquier resto de dignidad que me quede—. Solo estaba limpiando antes de que el señor llegara. Disculpe.

Bajo la cabeza, por respeto. Y también para evitar esos ojos que parecen leer demasiado.

Él también se levanta, y queda mucho, muchísimo más alto que yo, con su sombra cubriendo buena parte del piso entre nosotros.

—¿Y cómo piensas compensarme? —pregunta, en un tono casi divertido.

—¿Cómo? —levanto los ojos, confundida.

—Te lanzaste sobre mí toda enjabonada —extiende los brazos, mostrando la mancha oscura de agua esparcida en el traje impecable—. Mira cómo quedó mi saco.

—Perdóneme. De verdad.

—¿Solo disculpas? —hace un sonido de reprobación con la lengua, se lleva las manos a la cintura y desvía la mirada de mí un segundo antes de volver, todavía más fija—. ¿Qué tal si me cuentas la verdad? Tal vez eso compense mejor.

—¿Qué verdad? —la voz me sale temblorosa, y odio que lo note.

—Lo que escondes, Lúcia.

No es una pregunta. Es una afirmación disfrazada.

—N-nada —tartamudeo, y él sonríe otra vez, acercándose un paso, con los ojos clavados en los míos como si pudiera ver a través de mí, a través de siete años de mentira construida con tanto cuidado.

Todo mi cuerpo tiembla, entre el miedo a ser descubierta y algo más antiguo, más peligroso, que juré haber matado aquella mañana en que me llamó "solo una noche".

La tensión que se formó entre nosotros se rompe de pronto cuando mi celular suena demasiado fuerte en el bolsillo del delantal. Lo saco enseguida, aun sabiendo que está prohibido contestar en horario de trabajo, y veo el nombre "Cida" parpadeando en la pantalla.

Se me revuelve el estómago.

¿Habrá pasado algo?

—¿Hola? ¿Tía Cida?

—Lúcia, hija, a Mia le subió mucho la fiebre y ahora empezó a vomitar —su voz suena apretada, preocupada, y para mí, al otro lado de la línea, suena como el comienzo de una pesadilla—. Creo que es mejor que vengas rápido.

—Llego enseguida —cuelgo con las manos temblando y miro a Elias, que volvió a sentarse en el sillón detrás del escritorio y observa cada movimiento mío.

—Señor, yo… necesito pedir permiso para salir temprano hoy —digo, afligida, con el corazón ya corriendo hacia otro lugar, hacia otra preocupación.

—¿Puedo saber el motivo? —pregunta, demasiado calmado, como si mi desesperación fuera un detalle curioso más que observar.

—Es urgente, por favor.

—Quien decide si es urgente o no, aquí, soy yo —responde, sin malicia en la voz, pero con una firmeza que no deja margen.

Me muerdo el labio, sin otra salida.

—Mi hija está enferma. Tengo que llevarla al hospital —las palabras salen entrecortadas y, sin darme cuenta, se me humedecen los ojos, con la vergüenza de llorar frente a él mezclada con el miedo por Mia.

—¿Mia? —pregunta, y me detengo, sorprendida. ¿Cómo recuerda su nombre?

Asiento con la cabeza, incapaz de decir algo más.

Se queda en silencio un segundo, un segundo demasiado largo, como si decidiera algo importante, y luego se levanta y toma su saco del respaldo de la silla.

—Está bien. Te voy a ayudar a buscarla y las llevaré a las dos al hospital —dice, sencillo, como si fuera lo más natural del mundo.

—N-no hace falta, señor Varella. Yo me las arreglo.

—¿Entonces prefieres tomar un tren repleto y tardar horas en llegar, con tu hija vomitando todo el camino? —levanta una ceja, esperando mi respuesta, y sé que tiene razón, por más que odie admitirlo.

Mi casa queda demasiado lejos de aquí, y un tren en hora pico es lo peor que podría pasarme ahora.

—Espérame abajo —completa, ya caminando hacia la puerta, sin aguardar mi acuerdo.

—Está bien —es lo último que logro decir antes de salir corriendo de la sala, con la cabeza dando vueltas, llena de preguntas que no alcanzo a procesar de una sola vez.

Cruzo el pasillo tan distraída que choco de frente con Elena y le tiro la tablilla al piso con un estruendo seco.

—¡Qué demonios…! ¿Estás ciega?

—Perdón —me agacho rápido, recojo la tablilla y se la devuelvo en la mano.

—¿A dónde crees que vas con tanta prisa? —inquiere.

—Me voy.

—¿Con permiso de quién?

Cruza los brazos, con la tablilla bajo el brazo, con la postura erguida y prepotente de siempre conmigo desde el primer día. Elena nunca ocultó que no le caigo bien, y yo siempre me tragué esa arrogancia sin cuestionarla, porque necesito este empleo para sobrevivir, para darles de comer a mis hijos.

Pero hoy no tengo tiempo, ni paciencia, para eso.

—El mío —respondo, seca.

—Tu permiso no vale nada aquí, tú…

—Ella está conmigo —la voz de Elias corta el pasillo a mis espaldas.

Elena deshace su arrogancia al instante.

—¡Ah, señor Varella! Yo solo… los empleados no pueden salir fuera del horario establecido, es la política de la empresa, y yo…

—¿Estás intentando pasar por encima de mi autoridad? —pregunta él, acercándose, con las manos en los bolsillos, pero con la voz cortando el aire como cuchilla.

—Jamás, señor. De ninguna manera.

—Entonces ponte en tu lugar —dice con aspereza, y veo cómo ella baja los ojos al instante.

Se vuelve hacia mí, con el tono cambiando de inmediato a algo más suave, casi amable.

—Vamos, Lúcia. Tu hija te está esperando.