La buena chica de Daddy. El secreto del Don

Capítulo 1

EVA

—Vamos, hermano. ¿Ya se acostaron o qué? —Jake le echó un brazo al cuello a Ryan y sonrió a toda la mesa—. Cuatro meses. Sé sincero.

La mesa se rio. Ryan no.

Llevaba bebiendo desde que llegamos.

Tenía la mirada vidriosa, las mejillas manchadas de rojo y una mueca agria en la sonrisa que no me gustó nada.

—Déjalo, Jake —dije con ligereza.

—No, ya, Ryan. —Alguien más golpeó la mesa—. Cuéntanos el secreto.

—No hay ningún secreto. —Ryan azotó el vaso contra la mesa. La cerveza se derramó por el borde y me cayó en la mano—. ¿Quieren saber si lo hemos hecho? No. Ni una vez. Porque ella no quiere. No quiere nada.

—Ryan. —Intenté reírme. Me salió mal—. Estás borracho. Vámonos.

Se sacudió mi mano del brazo.

—La única vez que dejó que la tocara —dijo, lo bastante fuerte como para imponerse a la música—, fue como meter la mano en arena. Seca del todo. Como si le hiciera daño solo con intentarlo.

Por un segundo, nadie emitió un sonido.

Entonces Jake resopló contra su trago y toda la mesa estalló.

La risa me cayó encima como agua helada. Me quedé ahí, con una media sonrisa estúpida todavía pegada a la cara, porque una parte de mí aún no lo asimilaba. Una parte de mí seguía esperando que dijera es broma.

No lo dijo.

—Cuatro meses —dijo, tambaleándose, con los ojos clavados en mí—. Cuatro meses de excusas. Ya me cansé, Eva. Hazles un favor a todos y vete a ser monja. Una monja virgen. Ya casi lo eres.

—Lija —repitió alguien al otro lado de la mesa, y volvieron a desternillarse.

Busqué a Chloe. Tenía la mano sobre la boca. No supe si estaba escandalizada o aguantándose la risa.

La cara me ardía. Me zumbaban los oídos. Sentía cada mirada del bar recorriéndome, como si todos pudieran ver lo que fuera que andaba mal en mi cuerpo.

No llores. Ni se te ocurra llorar frente a él.

No recuerdo haber agarrado mi bolso. No recuerdo haberme abierto paso entre la gente. Solo recuerdo la puerta cerrándose a mi espalda, la música cortándose y el sollozo que me desgarró con tanta fuerza que tuve que apoyarme en la pared.

La lluvia caía a cántaros. No me importó. Empecé a caminar.

En un minuto ya me había empapado el vestido. Me corría por el cuello, por la espalda, hasta los zapatos. Era un frío de esos que se te meten bajo la piel y se quedan, y lo agradecí. Al menos escondía las lágrimas.

Lloré todo el camino, con sollozos feos y entrecortados que me dolían en el pecho. El rímel me ardía en los ojos. El pelo se me pegaba a la cara. Un auto pasó y me salpicó, y ni siquiera me inmuté.

Lo peor no era que lo hubiera dicho.

Era que yo lo había intentado. Cuatro meses intentándolo. Besándolo y esperando sentir algo. Dejando que me tocara aquella única vez y quedándome tendida, rígida y fría, viendo cómo su cara pasaba de ansiosa a fastidiada y luego a asqueada.

¿Y si tenía razón? ¿Y si algo en mí estaba roto?

Me detuve en medio de la calle, con la lluvia chorreándome por la barbilla, y me cubrí la cara con las manos.

No.

No iba a permitir que un idiota borracho decidiera qué era yo.

—Vete al diablo, Ryan —susurré. Luego más fuerte, a la calle vacía, con la voz quebrada—: ¡Vete al diablo!

Para cuando llegué a casa, estaba empapada hasta los huesos y temblaba.

Mi padre murió cuando yo tenía cinco años. Unos años después, un amigo suyo nos instaló a mamá y a mí en una casa de su finca.

Pagaba todo, pero yo nunca lo había conocido.

Mamá estaba fuera esa noche. La casa estaba a oscuras. Apoyé el pulgar en la cerradura y entré.

La sala estaba en penumbra, iluminada solo por la lámpara del rincón, y supe antes de dar dos pasos que no estaba sola.

Había un hombre sentado en nuestro sofá.

Estaba desnudo, salvo por una toalla blanca anudada abajo, en las caderas. Debí haber gritado. Me quedé mirándolo.

Parecía tallado: hombros anchos, un abdomen duro y marcado, brazos gruesos de músculo, piel dorada.

Tenía el pelo oscuro todavía húmedo de la ducha. Su rostro era severo, y era el rostro más hermoso que había visto en un hombre.

Levantó la cabeza, y unos ojos azules, sorprendentes, se encontraron con los míos.

Algo en mí hizo lo que nunca había hecho por Ryan.

—Llegas tarde —dijo.

Su voz era grave y áspera, con el más leve acento enroscándose en los bordes, y mis muslos se apretaron solos.

Algo muy hondo dentro de mí se contrajo, una palpitación lenta y pesada, solo por el sonido de él.

¿Quién era? ¿Qué hacía en nuestra casa? Todo lo sensato en mí gritaba esas preguntas, y ninguna llegó a mi boca.

—Ven aquí. —No alzó la voz. No le hacía falta—. Ya esperé suficiente esta noche, y no soy un hombre paciente.

No sé por qué obedecí.

Solo sé que mis pies me llevaron a través de la alfombra, con el vestido mojado pegado a cada paso, hasta quedar frente a él, goteando sobre el piso.

Su mirada me recorrió, lenta y poco impresionada.

—Empapada hasta los huesos y temblando. Me mandaron a una nerviosa. —Se recostó—. De rodillas. Ahora.

Era la orden de un hombre acostumbrado a que lo obedecieran. Yo nunca había sido de las que hacen lo que les mandan.

Pero en algún lugar detrás del rugido en mis oídos, la voz de Ryan seguía burlándose, frígida, y entre mis piernas, por primera vez en mi vida, había calor.

Me dejé caer de rodillas.

Soltó el nudo de la toalla y la dejó abierta a ambos lados, y se me cortó el aliento.

Grande no alcanzaba a describirlo, y apenas estaba medio duro. No quise pensar en cómo se vería completamente erecto.

—Las manos —dijo—. Las dos. Y haz algo útil.

Un calor me inundó la ropa interior, y no tenía nada que ver con la lluvia. Ese hombre era un desconocido. Podía ser cualquiera: un ladrón, un pervertido, un lunático.

Y me había mojado sin tocarme con un solo dedo.

¿Qué me pasaba?

No tenía idea. Solo sabía que estaba extendiendo la mano hacia él, tragando saliva, dándome cuenta de que lo quería en mi boca.

Mis pezones estaban duros y doloridos contra el vestido empapado.

Le rodeé el miembro con ambas manos, porque con una nunca habría bastado, y sentí cómo se engrosaba contra mis palmas.

—Carajo. —La palabra le salió áspera—. Esas manos son más suaves de lo que me prometieron.

Lo tomé como un elogio y lo acaricié despacio, de la base a la punta, y fue entonces cuando mi pulgar encontró el metal frío bajo el glande. Tenía un piercing.

—Escupe encima —dijo—. Mójame. No me hagas repetirlo.

Las palabras sucias me llegaron directo entre las piernas.

Me incliné, respiré su olor limpio, masculino, y le escupí, como había visto en los pocos videos que alguna vez me atreví a mirar.

Nunca imaginé hacerlo yo misma. No con un desconocido.

Había perdido la cabeza. Pero se sentía bien.

Su mano se hundió en mi pelo mojado y se cerró en un puño.

—Basta de jugar —dijo en voz baja—. Abre esa boquita linda.

Y la abrí.