Legado de una Noche

AVISO:

Este libro es sobre mafia, contiene escenas explícitas de violencia, sexo, lenguaje inapropiado y temas sensibles. Es una historia intensa, cruda y sin censuras, donde el peligro y la pasión caminan lado a lado.

Si te gusta una novela intensa, repleta de tensión, deseo y caos… entonces, bienvenido.

Lee bajo tu propio riesgo.

Narración: Sophie

Siempre he sido una persona previsible. De esas que les gusta tener la vida bajo control, donde todo tiene su lugar, su lógica. Tal vez por eso mi tía Clara vivía diciendo que yo era "demasiado correcta". Y, bien, no se equivocaba.

Mi nombre es Sophie Duval. En aquel entonces tenía 21 años, tengo cabello rizado, pelirrojo y ojos castaños que siempre me hicieron parecer más soñadora de lo que realmente soy.

Después de que perdí a mis padres, mi tía Clara fue todo para mí. Ella me crio, me enseñó a luchar por mis sueños y, más que eso, me enseñó a amar. Pero creo que el amor fue la única cosa que no consiguió enseñarme a entender.

Tenía un novio, Henrique. Alto, guapo, con aquella sonrisa fácil que hacía que mi corazón se acelerara cada vez que aparecía. Yo lo amaba de una forma que ni sabía explicar. Él era mi puerto seguro, mi futuro, o al menos era lo que yo creía.

Aquel día, me levanté temprano, decidida a hacer algo especial para él. Preparé un aperitivo que le encantaba, lo arreglé todo en una pequeña fiambrera y quedé satisfecha con mi esfuerzo. Henrique siempre decía que mi comida tenía "un toque mágico".

Mi tía Clara me observaba desde la cocina mientras yo me arreglaba, como siempre hacía cuando tenía algo importante en mente.

—Estás guapa, Sophie —Sonrió, secándose las manos en el delantal.

—Gracias, tía. Pensé que sería bueno hacer algo diferente hoy, una sorpresa.

—Tienes un corazón demasiado grande, niña. Solo espero que Henrique lo sepa.

Reí, ajustando los rizos sueltos en el espejo.

—Claro que lo sabe. Él me ama, tía.

—Ama, ¿verdad? —Suspiró, cruzando los brazos—. Solo quiero que te acuerdes de una cosa: no importa cuánto ames a alguien, nunca te olvides de amarte a ti también.

Puse los ojos en blanco, riendo. Mi tía siempre ha sido protectora, pero a veces parecía prever cosas que yo ni imaginaba.

Cogí la fiambrera y, antes de salir, besé su mejilla.

—Vuelvo antes de la cena.

—Ten cuidado, Sophie.

Cogí el autobús con la fiambrera en el regazo, mirando por la ventana mientras la ciudad pasaba en destellos de colores y luces. Sentía el corazón acelerado, pero no era nerviosismo; era felicidad. Quería ver la sonrisa de Henrique cuando me viera.

Cuando llegué al edificio de él, llamé a la puerta, pero nadie atendió. Me extrañó. Henrique siempre estaba en casa a esa hora. Cogí la llave debajo del felpudo, una costumbre nuestra, y entré.

El apartamento estaba tranquilo, pero algo parecía fuera de lugar. Tal vez fuera el perfume en el aire, un aroma dulce y desconocido que no era mío.

—¿Henrique? —Llamé, caminando por el pasillo.

Y fue entonces cuando lo vi.

La puerta del cuarto estaba entreabierta, y a través de ella, lo vi. Henrique estaba en la cama con otra mujer. Ella estaba sobre él, los dos reían, como si yo no existiera.

Mi mente se detuvo. No conseguí pensar, solo sentir. Un nudo apretado en la garganta, el estómago revuelto, las manos temblando tanto que la fiambrera cayó al suelo con un golpe seco, esparciendo el aperitivo por el suelo.

—¿Sophie? —Él se levantó rápidamente, tirando de la sábana para cubrir el cuerpo, pero su rostro no mostraba arrepentimiento. Era solo sorpresa, casi irritación.

La mujer se giró, mirándome con una sonrisa burlona.

—¿Entonces esta es Sophie? Pensé que sería más... interesante.

Henrique no la corrigió. No dijo nada. Él solo me miró, intentando encontrar las palabras.

—No es lo que parece...

—¿No es lo que parece? —Mi voz salió temblorosa, pero lo suficientemente alta para cortarlo—. Henrique, yo... ¡yo confié en ti!

Él se pasó la mano por el pelo, impaciente, como si yo fuera la culpable por estar allí.

—Sophie, estás exagerando. No es nada serio.

Nada serio. Aquellas palabras me golpearon como un golpe. ¿Lo que teníamos no era serio? ¿Todo lo que yo sentía, todo lo que construí, era solo un detalle para él?

—¿Exagerando? —Mi voz salió casi un susurro. Yo estaba en shock, como si mi alma hubiera sido arrancada de mi cuerpo—. Entonces, ¿esto es todo para ti? ¿Nada serio? ¡Hijo de puta! —Insulté, como un desahogo.

Sin mirar atrás, salí del apartamento. No oí nada más. El ruido de la puerta cerrándose detrás de mí fue la única cosa que pareció real en aquel momento.

Andé. Andé sin rumbo, sin saber dónde ir, con el peso de un dolor que parecía imposible de cargar. La fiambrera, el aperitivo, todo quedó atrás. Todo.

Y entonces, en medio de la confusión de la ciudad, divisé un lugar que nunca había visto antes. Una discoteca.

Sin pensar, entré.

La discoteca era un universo completamente diferente de lo que yo conocía. Luces parpadeaban en ritmos alucinantes, y el sonido grave de la música hacía que mi pecho vibrara. Nunca había entrado en un lugar así antes, pero, aquella noche, nada importaba.

Caminé hasta el bar, aún sintiendo el sabor amargo de la traición de Henrique. El camarero me miró con una mezcla de curiosidad y escepticismo.

—¿Qué va a ser? —Preguntó, intentando sonar indiferente, pero su mirada denunciaba que yo no pertenecía allí.

—Algo fuerte. Lo que tenga.

Él levantó las cejas, pero no dijo nada. Cuando el vaso apareció frente a mí, bebí sin pensar. El líquido quemó mi garganta, pero trajo una sensación entorpecedora que yo necesitaba desesperadamente.

Pedí otro. Y otro.

El alcohol comenzó a actuar rápido, haciendo que todo a mi alrededor se volviera más distante, casi surreal. Yo quería olvidar a Henrique, olvidar el olor de aquella mujer, olvidar el sonido de la risa de él mientras ella lo tocaba.

Pero olvidar era difícil.

—Eh, jovencita, necesitas desacelerar —La voz del camarero cortó mi concentración.

—No es de tu incumbencia —Murmuré, levantando el vaso nuevamente.

Narración: Damián

La noche siempre había sido mi territorio. Mientras otros dormían, yo negociaba, lidiaba con problemas, comandando el submundo que sustentaba mi discoteca y otros emprendimientos más discretos. Mi nombre es Damián Castelli. Un hombre de negocios, y de peligros.

Mi oficina está en la parte trasera de la discoteca, lejos de las luces parpadeantes y del caos. Allí, resolvía cuestiones que exigían atención. Como la deuda de un proveedor que insistía en retrasar entregas.

—Damián, por favor, solo necesito más tiempo... —Imploraba, sentado frente a mí, sudando frío.

—Tiempo es un lujo, Sr. Valente. Y los lujos cuestan caro. ¿Cree que puede fallarme y salir ileso? —Mi voz era calmada, pero cargada de amenaza.

Él tartamudeó, intentando formular una respuesta, pero yo lo corté.

—Pago a mis proveedores para mantener mi reputación intacta. Si usted no consigue hacer lo mismo, tal vez necesite un recordatorio más convincente.

Antes de que él pudiera responder, mi teléfono sonó. Era uno de los guardias de seguridad, avisando que había “algo interesante” sucediendo en el salón.

—Váyase. Y no aparezca nuevamente sin el dinero —Ordené, despidiendo a Valente con un gesto impaciente.

Cuando salí de la oficina y entré al salón, el ambiente me envolvió: luces, música alta, personas bailando como si no hubiera un mañana. Pero algo me llamó la atención inmediatamente.

En el bar, una joven. Visiblemente alterada, bebiendo sin parar, con una expresión de dolor enmascarada por una sonrisa amarga. Su cabello pelirrojo brillaba bajo las luces, destacándola como si estuviera hecha para ser notada.

Yo sabía reconocer desastres antes de que sucedieran. Y aquella chica era un desastre a punto de explotar.

—Elle a bu assez. (Ella ya ha bebido suficiente) —Anuncié, al acercarme a la barra.

Narrando: Sophie

Yo bebía sin parar hasta que sentí una presencia detrás de mí. Era algo que heló mi espina dorsal, como si el aire a mi alrededor hubiera cambiado. Una voz grave, fría e imperativa sonó a mi lado.

—Elle a bu assez. (Ella ya ha bebido suficiente)

Giré el rostro, el cuerpo aún inestable, y encontré al dueño de aquella voz. Él era alto, hombros anchos, un rostro firme e implacable, con ojos tan oscuros que parecían ver más allá de lo que yo dejaba traslucir. Su traje impecable denunciaba poder, pero había algo más: peligro.

—¿Quién eres tú para decidir cuánto debo beber? —Replicé, mi tono desafiante escondiendo la incomodidad que su presencia causaba. En días normales jamás habría tenido el coraje de hablar con alguien en ese tono, pero yo estaba borracha y descontrolada.

—Alguien que no quiere problemas en mi bar, ma chère.

El dueño de la discoteca. Claro. Tenía sentido. Su mirada era de quien controlaba todo y a todos a su alrededor.

—Genial. Ahora ve a molestar a otra persona.

Él entrecerró los ojos, claramente irritado. Con un gesto rápido, cogió mi vaso y lo alejó del alcance de mi mano.

—Ça suffit (Ya basta).

Yo reí, pero fue una risa amarga, cargada de dolor y alcohol.

—¿Crees que puedes controlarlo todo? Porque, si lo crees, te voy a contar un secreto: nadie puede.

—Tal vez solo te hayas rodeado de personas equivocadas, petite fille.

—¿En serio? —Yo me incliné en dirección a él, desafiando su postura rígida—. ¿Y qué entiendes tú sobre mí o sobre quién yo elijo?

Él no respondió inmediatamente. Sus ojos se oscurecieron, y por un momento, él parecía... curioso.

—No mucho. Pero te estás hundiendo, y eso es... pitoyable (patético).

Patético. Aquella palabra me golpeó como una bofetada, pero yo no retrocedí.

—Patético es creer que tienes el derecho de juzgar a alguien que ni siquiera conoces.

—Tal vez deberías conocer a alguien que no tenga miedo de decir la verdad —Dijo él, con un leve toque de desafío en su acento francés.

Yo lo encaré, sintiendo el calor subir por mi rostro. Tal vez fuera la bebida, tal vez fuera su forma de mirarme como si pudiera desmontarme con un único gesto.

—¿Crees que soy bonita? —Pregunté, la voz saliendo más baja de lo que yo pretendía.

Él frunció el ceño, claramente sorprendido por la pregunta.

—¿Qué importa eso ahora?

—Me importa a mí. Porque, aparentemente, yo no soy lo suficientemente buena para nadie.

Antes de que él pudiera responder, me incliné más cerca, las manos temblando, y lo besé.

Fue un acto impulsivo, desesperado, y él quedó inmóvil por un segundo. Pero, entonces, sus manos firmes sujetaron mis brazos, alejándome con fuerza.

—Tu es folle? (¿Estás loca?)—La frase salió en un tono seco, pero el acento francés dejó el insulto sonando más peligroso que agresivo.

Yo reí, pero mi garganta estaba apretada.

—Tal vez lo esté.

Él me encaró por largos segundos, y yo vi algo cambiar en sus ojos. Era algo sombrío, algo peligroso, pero que parecía prenderme aún más.

Antes de que yo pudiera decir algo, él sujetó mi brazo con firmeza.

—Ven conmigo.

—¿Qué? ¡Suéltame!

—No quiero escándalos en mi bar, entendez-vous? (¿Entendiste?) —Su voz era baja, pero no menos autoritaria, cada palabra cargada de un control que me dejaba sin reacción.