La Bebe Del Playboy

Elena al ver todo lo ocurrido se sintio mal y dijo que tenía que arreglar unos pendientes que había olvidado.

Lucían asintió ,con las cosas vomo estaban quizas era razonables que Rivas pasara cosas por alto, pero de igual forma, García la llevaría por su seguridad.

​El hospital olía a una mezcla estéril de desinfectante y desesperanza, un aroma que Elena Rivas conocía demasiado bien. Había pasado años recorriendo esos pasillos blancos del brazo de su padre, viendo cómo la vida se le escapaba entre sesiones de quimioterapia y esperas interminables. Ahora, el destino, con una ironía cruel, la había traído de vuelta, pero esta vez el expediente que descansaba sobre el escritorio del oncólogo llevaba su propio nombre.

​El Dr. Aris, un hombre de mirada cansada que había tratado a su padre hasta el final, dejó los resultados de los análisis sobre la mesa. Suspiró, y ese sonido fue para Elena más aterrador que cualquier grito.

​—Se lo dije hace dos meses, señorita Rivas —comenzó el médico, ajustándose las gafas—. Su cuerpo no va a esperar a que usted resuelva sus asuntos personales. El marcador genético no miente: ha heredado la misma patología agresiva de su padre. Estamos en una etapa temprana, pero si no iniciamos el tratamiento de choque en tres meses, como máximo, las probabilidades caerán drásticamente.

​Elena sintió un frío polar recorriéndole la columna. Apretó su bolso contra su regazo, tratando de que el médico no notara el temblor de sus manos.

​—Tres meses —susurró ella, con la voz seca—. ¿Es todo el tiempo que tengo antes de que sea... irreversible?

​—Es lo único que puedo darle por ahora —respondió el Dr. Aris con una compasión que a Elena le dolió más que la noticia—. Usted es una mujer joven, su organismo es fuerte, pero esta enfermedad no entiende de juventud. Si lo deja de lado, esto no acabará bien. Necesito que ingrese para la primera fase de inmunoterapia.

​Elena asintió lentamente, aunque su mente estaba a kilómetros de esa oficina.

—Lo entiendo, doctor. Haré los arreglos.

​Salió del consultorio caminando como un autómata. El bullicio de la sala de espera le parecía un eco lejano. Al cruzar las puertas automáticas del hospital y sentir el aire helado de la tarde, se detuvo un momento y cerró los ojos. Cada decisión que había tomado —dejar a Mikeila en la puerta de Lucian, ocultar su maternidad, aceptar ese matrimonio por contrato

— ahora cobraba un sentido trágico y urgente.

​Todo lo estaba haciendo por su pequeña.

​"Si me llego a faltar...", pensó, y el dolor de esa idea se clavó en su corazón con más fuerza que la propia enfermedad. Había entregado a Mikeila a Lucian porque sabía que él era el único que podía protegerla del mundo si ella no estaba. Había visto a Lucian transformarse en las últimas semanas; había visto cómo defendía a la bebé frente a los socios y cómo su mirada se suavizaba al cargarla. No se había equivocado: Lucian era un buen padre, o al menos estaba aprendiendo a serlo.

​Pero el plan tenía un fallo que Elena no previó: el matrimonio.

​—¿Cómo voy a decirte la verdad ahora, Lucian? —murmuró al viento, mientras caminaba hacia la esquina donde el coche de seguridad de los Santos la esperaba—. ¿Cómo explicarte que te mentí no por ambición, sino porque me estoy muriendo y necesitaba asegurarme de que ella nunca estuviera sola?

​La farsa del matrimonio por contrato, que para Lucian era una jugada maestra para alejar a su madre, para Elena era una póliza de seguro de vida. Si se casaba con él, Mikeila sería legalmente una Santos de pleno derecho, protegida por el apellido y la fortuna, incluso si Elena perdía su batalla contra la biología.

​Al subir al coche, García la observó por el espejo retrovisor. El jefe de seguridad notó su palidez extrema, superior a la habitual.

—¿Todo bien en su "trámite personal", señora Santos? —preguntó García, usando el título con una nota de respeto.

​Elena forzó una sonrisa, ocultando el informe médico en el fondo de su bolso.

—Todo bien, García. Solo el cansancio acumulado. Regresemos al Penthouse. Mikeila debe estar por despertar de su siesta.

García solo asintió, pero la verdad es que no se quedaría con aquellas palabras.

​Mientras el coche avanzaba por la Quinta Avenida, Elena miraba el acta de matrimonio que

Lucian le había entregado esa mañana. Se sentía como una traidora, pero una traidora con una causa sagrada. No podía decirle a Lucian que era la madre de su hija y que, además, estaba enferma. Él la miraría con lástima, o peor aún, pensaría que lo había atrapado usando su enfermedad como chantaje.

​Tenía tres meses. Noventa días para consolidar el vínculo entre Lucian y la bebé. Noventa días para que él aprendiera a amar a esa niña tanto que, cuando la verdad saliera a la luz o cuando Elena ya no pudiera ocultar los estragos del tratamiento, no hubiera duda de que Mikeila se quedaría con su padre.

​Al llegar al edificio, Lucian la esperaba en el vestíbulo del Penthouse, todavía agitado por el desmayo de su madre y el drama de la baronesa.

—Rivas, ¿dónde estabas? —preguntó él, acercándose—. Mi madre ya despertó en el hospital y está exigiendo ver el certificado original de nacimiento. Tenemos que coordinar la historia.

​Elena lo miró, y por un segundo, la urgencia de confesar todo, de llorar en su pecho y decirle que tenía miedo, casi la vence. Pero tragó saliva y ajustó sus gafas.

​—Estoy lista, Lucian. Dime qué versión de nuestra "historia de amor" quieres que le contemos al mundo hoy.

​Lucian la observó, extrañado por la intensidad de su mirada. Había algo en Elena que estaba cambiando, una determinación feroz que lo atraía y lo asustaba a partes iguales. No sabía que estaba viendo a una mujer que estaba luchando su última guerra, armada solo con mentiras y un amor maternal que no conocía límites.