Un Narcisista Reencarnado

El sol entró por el ventanal con una impertinencia que solo el dinero puede comprar, pero yo ya estaba despierto. No solo despierto, sino operando a plena capacidad. Me quedé sentado en la cama, observando mis manos morenas y suaves. "Es hora de podar el jardín", pensé, "antes de que las malas hierbas me asfixien".

Lo primero en mi lista de tareas era una limpieza social. Tomé el smartphone (cubierto de cristales falsos, un horror estético) y abrí las aplicaciones de mensajería. Cientos de mensajes de personajes con nombres como "Tiffany Joyas" o "Santi VIP". Invitaciones a fiestas, chismes sobre quién se había acostado con qué Alfa, y peticiones apenas disimuladas de dinero o favores.

—Qué colección de parásitos tan fascinante —susurré, mientras mis dedos se movían con una velocidad quirúrgica.

Bloquear. Borrar. Bloquear. Eliminar grupo. En menos de diez minutos, mi vida social anterior había sido ejecutada sin posibilidad de entierro. No necesitaba amigos que solo me valoraran por el límite de mi tarjeta de crédito o por mi capacidad para ser el hazmerreír de la alta sociedad. Si iba a construir un imperio, no lo haría rodeado de moscas que buscan azúcar.

"Paso uno completado: el aislamiento preventivo", reflexioné, dejando el teléfono sobre la mesita de noche rosa. "Ahora, vamos por el pez gordo".

Controlar a Marco no iba a ser tan fácil como bloquear un número. Él era un Alfa dominante, un hombre que se alimentaba de la jerarquía y que me veía como poco más que un gasto deducible de impuestos. Si quería influencia, no podía pedirla. Tenía que sembrar la duda.

Me vestí con una camisa de seda color crema y unos pantalones oscuros que gritaban "tengo clase" en lugar de "mírame, soy un omega desesperado". Bajé al comedor justo cuando Marco terminaba su café, revisando unos documentos con esa expresión de superioridad que me daban ganas de borrarle a base de realidad.

—Marco, querido hermano —dije, sentándome frente a él con una calma que lo obligó a levantar la vista.

—Inel. ¿Ya gastaste tu asignación mensual o vienes a quejarte de que algún Alfa no te devolvió la llamada? —soltó, sin anestesia. Su aroma a metal frío intentó presionar el ambiente, pero yo simplemente me incliné hacia adelante, apoyando la barbilla en mi mano.

—De hecho, venía a decirte que deberías revisar el contrato de logística con la firma 'Soluciones Globales'. He oído... rumores —solté con una sonrisa perezosa, dejando que el nombre del contrato (que recordaba haber leído en el diario como uno de los puntos débiles que Leonard usaría) flotara en el aire.

Marco se tensó. Sus ojos se entrecerraron, buscando el rastro de la broma.

—¿Rumores? ¿Tú? ¿Desde cuándo te importa algo que no sea tu propio reflejo, Inel?

—Desde que me di cuenta de que si tú te hundes, mis tarjetas de crédito también —respondí, usando la lógica que el "viejo Inel" tendría para no levantar sospechas demasiado pronto—. Al parecer, hay unas ratas buscando queso. Puede que incluso esten dentro de tu zona de confort y ni siquiera lo has notado. Y como soy tu hermano menor, me ofende que piensen que soy el único estúpido de la familia.

Vi cómo la mandíbula de Marco se apretaba. "Muerde el anzuelo, hermanito", pensé. No necesitaba que me creyera por completo ahora; solo necesitaba que empezara a verme como alguien que sabe cosas, no solo como el adorno de la casa.

—Vuelve a tus tiendas, Inel. Yo me encargo de los negocios —dijo él, pero sus ojos ya estaban fijos de nuevo en el documento con una sombra de duda.

—Como quieras —me puse de pie, alisándome la camisa—. Solo recuerda: un jarrón decorativo puede estar vacío, pero al menos no traiciona. Otros en tu oficina podrían no ser tan... inofensivos.

Salí del comedor sintiendo su mirada clavada en mi espalda. El juego de sombras había comenzado. Marco ya no estaba seguro, y Leonard Ruiz pronto descubriría que su "fuente de información" se había convertido en un pozo de veneno.

"Dos pájaros, una piedra", concluí, mientras me dirigía al jardín para respirar aire que no oliera a arrogancia de Alfa.

...—🖇️—...

Si el destino es un guion mal escrito, yo soy el editor con la tijera más afilada de la ciudad.

Damián Montana. En la historia original, ese hombre era el perro de presa que Marco encontraba demasiado tarde, cuando ya tenía el agua al cuello y las ratas de Leonard le mordisqueaban los talones.

Un Alfa que lo perdió todo ante la voracidad de los Ruiz y que transformó su resentimiento en una eficiencia letal. "Un talento desperdiciado en una alianza de perdedores", pensé mientras me subía a mi coche (un deportivo excesivamente llamativo que pronto cambiaría por algo con más clase).

No iba a dejar que Marco se quedara con él. Marco es predecible; Damián es necesario.

Lo encontré en un bar de mala muerte en las afueras, el tipo de lugar donde el olor a alcohol barato y desesperación es tan fuerte que casi anula mis feromonas de vainilla. Ahí estaba él, sentado en una esquina, con la mirada perdida en un vaso de whisky que probablemente era más gasolina que otra cosa. Su aura de Alfa estaba apagada, como una brasa que solo espera un soplido para incendiarlo todo.

—Es una pena —dije, sentándome frente a él sin pedir permiso. El chirrido de la silla vieja rompió su trance—. Un Montana bebiendo baratija de cinco dólares mientras Leonard Ruiz celebra con champán de cosecha. Si mi familia viera esto, dirían que es injusticia poética. Yo digo que es una falta de estilo imperdonable.

Damián levantó la vista. Sus ojos estaban inyectados en sangre, pero la chispa de inteligencia seguía ahí, enterrada bajo capas de derrota.

—Inel Vargas —gruñó, y su voz sonaba como lija sobre madera—. ¿Qué hace el omega decorativo de la ciudad en un vertedero como este? ¿Te perdiste de camino a la manicura?

Solté una risita seca, una que no tenía nada de la dulzura que este cuerpo se empeñaba en proyectar.

—"Decorativo" es una palabra muy grande para alguien que tiene los días contados, Damián. Vine a ofrecerte un trato. Sé que Leonard te quitó hasta el apellido y sé que estás planeando cómo cobrártelo. También sé que, en tu cabeza, aliarse con mi hermano Marco suena como una opción sólida. Spoiler: no lo es. Marco es un arrogante que te usará como escudo y te desechará cuando las cosas se pongan feas.

Damián se inclinó hacia adelante, su aroma a tormenta vieja empezó a presionar el aire, intentando intimidarme. Yo ni siquiera parpadeé.

—¿Y tú qué ofreces, principito? ¿Ropa nueva?

—Te ofrezco la cabeza de Leonard Ruiz en una bandeja de plata —respondí, bajando la voz hasta que fue un susurro cómplice—. Y te ofrezco ser el arquitecto de su caída, no bajo las órdenes de un Alfa mediocre como mi hermano, sino trabajando conmigo. Yo tengo la información, tengo el acceso y, a diferencia de Marco, yo no tengo escrúpulos.

Damián soltó una carcajada ronca, carente de humor.

—¿Tú? Eres un omega puro, Inel. Estás diseñado para ser el trofeo de alguien, no para derrocar imperios.

—Y tú eres un Alfa dominante que terminó bebiendo solo en un agujero —ataqué, dejando que un poco de mi nueva frialdad se filtrara en mis ojos hazel—. Las etiquetas biológicas son para la gente sin imaginación. Yo no quiero un dueño, Damián. Quiero un socio que sepa dónde están enterrados los cadáveres y que no tenga miedo de ensuciarse las manos. Trabaja para mí, y te prometo que cuando Leonard caiga, tú te quedarás con las sobras de su empresa. Que, para los estándares actuales, es más de lo que tu familia tuvo en tres generaciones.

Me puse de pie, dejando sobre la mesa una tarjeta con mi número personal y una dirección de una oficina que acababa de alquilar esa mañana con el fondo de "emergencias" del anterior Inel.

—Piénsalo, Damián. Puedes ser el peón de Marco o el rey a mi lado. Tienes veinticuatro horas antes de que la historia siga su curso... conmigo o sin ti.

Salí del bar sintiendo su mirada clavada en mi espalda. Sabía que vendría. El hambre de venganza es un motor mucho más potente que la lealtad familiar.